Читать книгу ДОЛГАЯ НОЧЬ ЯНТАРЯ - - Страница 2

Экран смартфона взорвался мельтешением пикселей, а затем стабилизировался. Качество было отвратительным, будто съемка велась на древнюю камеру наблюдения сквозь слой мутного желе. Но сюжет был ясен: та же офисная комната, тот же ракурс – с потолка, из угла. На видео он, Кирилл, стоял, наклонившись над столом, а Семен Игнатьевич смотрел куда-то мимо него.

Все было тихо, кроме шипения помех. Кирилл смотрел на запись своих собственных, спокойных и решительных, движений. Это выглядело как немое кино про идеального убийцу.

Потом на видео он резко обернулся к стене. И здесь изображение изменилось. Помехи сгустились, приняв форму. На стене четко проступила та самая искаженная тень – вытянутая, много суставчатая, с вытянутой головой-отростком. Она дернулась, и на записи раздался тот самый, леденящий хруст. Семен Игнатьевич рухнул.

Но на этом видео не закончилось. Его цифровое «я» на записи медленно повернулось к камере. И улыбнулось. Улыбкой, которой в реальности не было. Широкая, неестественная гримаса, доходящая почти до ушей. Затем изображение замерло на этом кадре, а внизу поплыл текст, набранный дрожащим шрифтом: «ОН СМОТРИТ. ОН ЗДЕСЬ. ПРИВЕТСТВИЕ ПРОЙДЕНО. ЖДеМ ОСТАЛЬНЫХ».

Трансляция оборвалась. Смартфон Семена Игнатьевича погас.

Кирилл отшатнулся, наконец почувствовав нечто кроме ледяного спокойствия. Это был не страх. Это было омерзение. Глубокое, физиологическое отвращение к самому себе, к тому, что теперь жило в его тихой голове и двигало его тенью.

Он услышал шаги в коридоре. Быстрые, четкие. Администратор, охранник… кто угодно. Мысль о том, что его сейчас увидят рядом с телом, не вызвала паники. Вызвала серию молниеносных расчетов. Камеры. Свидетели. Его недавняя процедура. «Побочный эффект», «временное помутнение» – его адвокат вытащит. Общество уже привыкло к странностям «просветленных». Но эта запись… Этого объяснить было нельзя.

Он взял смартфон босса, сунул в карман. Его собственный телефон завибрировал. Неизвестный номер. Он поднес его к уху.

«Не вешай трубку». Женский голос. Низкий, с хрипотцой, будто говорящая не спала несколько суток. Это была та самая девушка из метро.

«Ты видел трансляцию. Ты теперь в теме». В ее голосе не было ни сочувствия, ни угрозы. Констатация.

«Что… что это было?» – его собственный голос прозвучал чужим, ровным, как будто он спрашивал про погоду.

«Твой пассажир. Ты сделал ему любезность, вырезал замок. Теперь он дома. Частично. Добро пожаловать в клуб «Теней», Кирилл». Она знала его имя.

«Клуб? Я только что…» Он не мог выговорить «убил».

«Ты был инструментом. Рукопожатием. Они знакомятся с миром через нас. Первый контакт всегда… интимный». Она сделала паузу, и на фоне послышался какой-то звук – будто царапание по металлу. «Если не хочешь, чтобы твоим телом провели полный тур по всем друзьям и родственникам, слушай. Сейчас выйдешь из кабинета. Поверни налево, в коридор к пожарному выходу. Там нет камер после ремонта. Иди вниз до минус второго уровня парковки. Серая фургон «ГАЗель», без номеров. Будет ждать три минуты».

«Почему я должен тебе доверять?»

«Потому что я тоже с пассажиром. Но мой… более старый. Он научился договариваться. А твой еще просто радуется новым ощущениям. Поторопись. Охотники уже скачивают твой стрим».

Она положила трубку. В тот же миг в голове Кирилла что-то щелкнуло. Тишина в мыслях сменилась не голосом, а образом. Четкой, неоспоримой картинкой: его собственная рука, сжимающая горло его матери на кухне его же квартиры. Картинка пришла с волной такого чистого, сладкого любопытства, что его вырвало прямо на дорогой персидский ковер.

Это не было угрозой. Это было предложением. Интересным сценарием.

Кирилл вытер рот рукавом, глубоко вдохнул. Спокойствие, дарованное «Афобозом», теперь казалось ледяной ловушкой. Он не мог испугаться за мать. Но он мог рассчитать вероятность. Мог оценить ущерб. И понял, что вариант с серой «ГАЗелью» имеет более высокий коэффициент выживаемости.

Он вышел из кабинета, уверенно кивнув что-то шедшей навстречу секретарше. Повернул налево. Шаг за шагом, спускаясь по заброшенной лестнице, он думал не о бегстве, а о терминах. Пассажир. Тень. Охотники. Прямой эфир.

На минус втором уровне пахло бензином и сыростью. Серая, побитая жизнью «ГАЗель» стояла под трещащей лампой дневного света. Задние двери были приоткрыты. Из темноты салона на него смотрели три пары глаз. Блестящих, слишком внимательных.

«Садись, новенький, – сказал тот же хриплый голос из темноты. – Поехали разбираться в трендах. В тренде сейчас – конец света. А мы его инфлюенсеры».

Двери захлопнулись. Фургон рванул с места, погрузив Кирилла в абсолютную, живую тьму.

ИНФЛЮЕНСЕРЫ КОНЦА СВЕТА

Двигатель фургона выл, заглушая все остальные звуки. Только когда глаза Кирилла привыкли к темноте, он разглядел своих попутчиков. Их было трое.

За рулем – здоровенный детина в рваной куртке айтишника, с пустыми глазами, смотрящими сквозь лобовое стекло. Он водил машину с неестественной, роботизированной плавностью. Его звали Лекс, как представилась девушка. «Его пассажир любит скорость. И столкновения. Пока что мы договорились на первое».

Девушка, говорившая с ним по телефону, сидела напротив. Ее звали Мая. В свете проезжающих фонарей ее лицо казалось высеченным из мрамора – резкое, красивое, со следами глубокой усталости под глазами. Но ее взгляд… он был гиперфокусным. Она смотрела на Кирилла, на Лекса, на стены фургона, будто видя все одновременно, в разных слоях. Ее «пассажир», как она сказала, был «старый». Кирилл не хотел знать, что это значит.

Третий сидел в углу, сгорбившись. Подросток, лет семнадцати, в наушниках, хотя никакой музыки не было слышно. Он непрерывно что-то набирал на своем смартфоне, экран которого был залеплен черной изолентой, оставлен лишь крошечный просвет. Его звали Тимофей, но все звали его Тим. Он не отрывал взгляд от экрана.

«Приветственное видео залилось на все основные площадки, – монотонно, как диктор, произнес Тим. – Пятьсот тысяч просмотров за семь минут. Хештег «ТеньСмотри» в трендах. В комментариях идет активный срач. Половина думает, это вирусный промо-кэмп на «Афобоз». Другая половина… видит Теней на своих записях».

«Охотники?» – спросила Майя, не глядя на него.

«Уже реагируют. На их форумах всплыл наш IP-слепок с трансляции. Но это фейк, я его подсунул. Ведут на сервер мэрии. Веселуха будет через час». На его губах дрогнуло подобие улыбки.

Кирилл слушал, и его новый, холодный ум анализировал. Это была не банда психов. Это была ячейка. Организованная. Со своими ролями.

«Кто такие Охотники?» – спросил он.

««Санитары», – выдохнула Мая, закуривая электронную сигарету. Голубой дымок повис в воздухе странными, геометрически правильными спиралями. – «Служба психофизиологической адаптации». Легальные головорезы, нанятые корпорацией «Афобоз». Их работа – находить такие вот «сбои» в системе, как мы. И мягко устранять. Вместе с носителями. Прежде чем общество догадается, что операция по удалению страха открыла дверь не к силе, а к…».

«К соседям», – закончил за рулем Лекс. Его голос был низким, глухим, будто доносился из колодца. – «Они не злые. Они просто… другие. Им интересно. Как младенцу, который тянет кота за хвост. Только их «кот» – это наша реальность».

«А ваш… пассажир?» – Кирилл кивнул в сторону Маи. – «Он договорился? О чем?»

Мая медленно выдохнула дым. «О времени. Он хочет наблюдать дольше. А для этого ему нужен живой, функционирующий хозяин. Я – его глаза. Он дает мне кое-какие perks. Видеть чуть больше, чем остальные. Например, я вижу твоего». Она пристально посмотрела на пространство за его спиной. «Твой – молодой, голодный. Хочет творить. Он художник, а ты – его кисть. И холст – все, что тебе дорого».

Внутри Кирилла, в той самой пустоте, где раньше жил страх, что-то потянулось. Словно огромный, невидимый червь повернулся во сне. Идея «творчества» вызвала волну одобрения – теплой, липкой волной, прошедшей по его нервам.

«Как от этого избавиться?» – его голос почти не дрогнул.

«Никак, – сказал Лекс. – Дверь открыта. Можно только научиться… направлять внимание пассажира. Давать ему игрушки. Безопасные для окружающих».

«Мы – группа взаимопомощи для одержимых, – усмехнулась Мая беззвучно. – И арьергард. Потому что то, что случилось с твоим боссом – это цветочки. Есть Тени, которые не хотят просто смотреть. Они хотят remodel. Перестройку. И у них уже есть свои… люди».

Фургон резко затормозил. Лекс выключил двигатель. Наступила тишина, нарушаемая только мерным тиканьем остывающего мотора.

«Мы приехали, – сказал Тим, наконец отрывая взгляд от телефона. Его лицо в полумраке казалось совсем детским. – Наша студия. Здесь можно на пару часов отключиться от большого брата. И от большого Другого».

Мая открыла задние двери. Они были в каком-то заброшенном промышленном ангаре на окраине. Внутри пахло ржавчиной, пылью и… ладаном? В центре, среди груд хлама, стояли три кресла, мониторы, серверные стойки с мигающими лампочками. И было нарисовано что-то на бетонном полу. Большой, сложный круг, испещренный геометрическими фигурами и символами, отдаленно напоминающими QR-коды.

«Что это?» – спросил Кирилл.

«Наш стартап, – сказала Мая, шагая внутрь круга. Ее тень от фонаря Лекса легла на рисунок и… на мгновение совпала с ним, линия в линию. – «Мы не можем закрыть дверь. Но мы можем попытаться написать правила для тех, кто уже внутри. Создать свой алгоритм. Свой тренд».

Она повернулась к нему. В ее глазах горела не надежда. Лишь холодная, безупречная ясность.

«Твой пассажир силен. Он только что заявил о себе на весь рунет. Такие нам нужны. Ты будешь нашим новым лицом. Лицом апокалипсиса, который можно зафолловить, лайкнуть и репостнуть. Или ты выберешь сторону Охотников, и они сотрут тебя, как баг. Или сторону других Теней, которые превратят твою маму в произведение современного искусства. Выбирай, Кирилл. Прямо сейчас».

И в тишине ангара, под пристальным взглядом троих таких же потерянных, под одобрительным «вниманием» той сущности, что дремала в его оболочке, Кирилл понял, что страх ему сейчас бы очень пригодился. Хотя бы чтобы выбрать, что страшнее.

Он сделал шаг вперед. В круг.

«Что я должен делать?»

Тим протянул ему смартфон с затемненным экраном. «Для начала… поставь лайк под нашим манифестом. А потом мы запишем ответочку тем, кто тебя ищет. Пилотный выпуск нашего подкаста. «Без страха и упрека». В эфире сегодня – ты и тишина в твоей голове. Готов?»

Кирилл взял телефон. Его пальцы были сухими и теплыми. Сердце билось ровно шестьдесят ударов в минуту. Внутри что-то зевнуло и потянулось, с нетерпением ожидая нового творческого процесса.

«Готов», – сказал он. И это был самый честный ответ в его жизни