Читать книгу Бывшие. Американский папа - - Страница 3

НАСТОЯЩЕЕ ВРЕМЯ.

– Ты знала, что Филатов будет на свадьбе? – спрашиваю Ксюшу в надежде, что она скажет мне правду.

– Саша, неужели ты думаешь, если бы я знала, не призналась тебе в этом? – вижу, как растеряна и обижена подруга на мои слова. – Я сейчас всё узнаю у Артёма, не переживай.

Она участливо держит меня за руку и пытается привлечь моё внимание. А нахожусь в какой-то прострации, и я не могу оторвать взгляда от бывшего мужа.

Отпивая из фужера вино, пытаюсь успокоиться, но меня продолжает трясти мелкой дрожью.

Моя выдержка по жизни и так страдает, я девушка довольно импульсивная, а сейчас тем более, при условиях, как мы расстались.

Для меня непозволительная роскошь показать свою растерянность сейчас.

Собираюсь сбежать, чтобы он не увидел меня, но мне не везёт.

– Саша… – слышу знакомый голос, – здравствуй.

Вот ведь…

– Привет, – поворачиваюсь к бывшему мужу и натягиваю искусственную улыбку радости от встречи.

– Не ожидал тебя здесь увидеть, – вижу, Марк не врёт. – Но, если честно, очень рад, – замечаю, как его взгляд пробегает по моему телу, и мурашки начинают передвигаться за его взглядом следом.

– Я тоже… – едва кивая, выдавливая из себя.

– Что ты тоже? – щурит глаза и улыбается своей фирменной улыбкой. Ох, как же я любила, когда он улыбался.

– Не ожидала тебя здесь увидеть. Что же ещё? – опускаю глаза, чтобы не пялиться на его губы.

– А я думал, что ты тоже очень рада.

– Филатов… – ох, Саша, молчи, – давай без этого дерьма, дежурных фраз, радости от встречи, и прочей лирической фигни, а? – мне так не хочется сейчас, спустя столько лет быть учтивой.

А он лишь больше улыбается.

– Сашка… Ты такая же, как прежде… Но я правда рад тебя видеть!

 Он издевается, что ли? Свалил в закат семь лет назад, а теперь он рад меня видеть? Не смешите меня!

– А я… – не успеваю.

– Марк, вот ты где! – красивая, стройная девушка в облегающем платье, которое чётко очерчивает её выпирающий животик, подходит и кладёт руку на плечо моему бывшему мужу.

Смотрит то на него, то на меня.

Мы стоим в молчании, и каждый из нас неожиданно не знает, что сказать.

– Представишь? – прерывает она этот казусный момент взаимной растерянности.

Она говорит с лёгким акцентом, и я пока не понимаю, девушка русская или иностранка.

Скорее всего, иностранка.

Красотка всем своим видом показывает мне, что это её мужчина. Мне и говорить не надо, я просто понимаю это и всё.

На пальце красуется огромный бриллиант, который словно печать стоит на лбу у моего бывшего очень любимого человека. И эта печать гласит: «Марк мой!».

Только я ведь на него не претендую, переживать ей не из-за чего.

– Да, да, – прокашливается Марк, и вроде даже как краснеет. – Извини, ты растворилась в толпе так неожиданно. Я тебя потерял из виду. Александра, хочу представить – это моя жена Кэтрин. А это… – вижу, не знает, что сказать.

 Завис, приятель? Ну что же ты милый, остановился?

Скажи, что я твоя бывшая жена. А ещё не стесняйся и расскажи ей, как я стала бывшей. Про то, как уехал ей расскажи. Как сбежал…

Кстати, надо отдать ему свидетельство о разводе.

Решение суда о расторжении брака я отдала тёте Вале, соседке с нашей лестничной клетки в подъезде, когда продала эту квартиру. Решила, вдруг появится.

Так, стоп… Раз он женат, значит забрал. Но когда?

– А я – его старая знакомая, – жалею и не топлю бывшего.

Добрая, сердобольная Саша…

– Приятно познакомиться. Вы давно знакомы? – не очень понимаю, к чему этот тупой допрос на свадьбе.

– Сто лет! – ляпаю бездумно.

Марк улыбается на мой сарказм. Он знает мой характер. Обычно я язвлю или разговариваю в таком тоне, когда злюсь, или меня что-то очень раздражает.

Стоп. А сейчас что? Ревную, что ли?

«Засунь свой язык, Александра, куда подальше и держи его на поводке» – сама с собой разговариваю.

Девушка без стеснения разглядывает моё лицо, и на мгновение кажется, что она изучает меня.

– Погодите, я вас видела… Марк, это же… – поворачивается с вопросом и растерянностью в глазах к моему бывшему, её настоящему мужу.

Марк кивает легонько, и девушка вдруг теряется.

Не поняла…

– Ну… М-м-м, Александра, я была рада с вами познакомиться, – смотрит то на Марка, то на меня. – Я пойду. Вы… поболтайте.

Девушка быстро уходит, периодически поворачиваясь и поглядывая в мою сторону, а я стою и чувствую себя совершенно растерянно.

Она замешкалась словно после того как задала ему вопрос и получила на него ответ. Но о чём они? Не поняла.

– Она русская? – ради интереса спрашиваю.

– Отец был русский, мать – американка. Жена говорит на двух языках.

– Хорошо говорит. А она о чём сейчас говорила, глядя на меня? Что имела в виду?

Марк ничего не отвечает, отвлекается, чтобы взять новый бокал с шампанским. Одним залпом опустошает его и снова смотрит на меня, прищурив глаза.

– Ладно, пока! – понимаю, что ничего от него не добьюсь, хочу уйти, – Было… неприятно встретиться и поболтать, – делаю акцент на слове «неприятно» и почему-то ехидно улыбаюсь.

– Сбегаешь? – говорит мне вслед.

– Да, – говорю как есть. – Как ты в своё время. Только я хотя бы открыто это делаю в отличие от тебя, труса.

– Прошу, удели мне пару минут, не сбегай, – пропускает мимо ушей мои оскорбления. По-моему, ему на них вообще плевать. – Мы с тобой семь лет не виделись!

– Прекрасных семь лет! – салютую ему бокалом в подтверждение своих слов. – Надо же… А ты считал, что ли?

– А если скажу, что да, поверишь? – смотрит с вызовом в глазах. – Я ведь действительно очень рад тебя видеть! – Глаза блестят.

Но отчего: от встречи со мной или от выпитого шампанского, не знаю.

В его голосе нет ни капли лукавства. Марк никогда не умел притворяться. Если бы умел – было бы проще для нас обоих, наверное.

Не забыл? Не разлюбил? Сомневаюсь!

Потому что любя не сбегают. Не бросают, отнекиваясь дежурными фразами, претензиями.

Мне бы уйти. Повернуться и бежать, но ноги будто вросли в паркет.

Те самые гири, что тянули меня ко дну семь лет назад, снова здесь.

Хоть и ругаюсь сама с собой, но где-то в глубине сознания шепчет предательский голос:

– Саша, как бы ты его ни ненавидела… ты всё равно скучала.