Читать книгу Кордон - Группа авторов - Страница 1

Катастрофа никогда не приходит одна. Она приходит с мёдсестрой.

Я сидел на корточках на холодном асфальте, уши заложило от недавнего выстрела, а в нос бил резкий химический запах – смесь озона, гари и чего-то сладковато-гнилого, что я уже научился узнавать. Это запах другой реальности. Здесь, в этом тихом московском дворике, он был такой же неуместный, как труп в детской коляске.

«Господин Сомов, дышите, пожалуйста, в эту трубочку». Мёдсестра – а её звали Татьяна, я видел бейджик – сунула мне под нос пластиковый приборчик, похожий на алкотестер для гномов. Я дёрнул головой, пытаясь отстраниться.

«Я в порядке».

«Протокол, господин Сомов. После прямого контакта с КТ-А-пятнадцать обязательна проверка на перцептивную контаминацию. Дышите. Или хотите на две недели в изолятор?»

Я вздохнул в трубочку. Прибор пискнул зелёным. Татьяна кивнула, делая пометку на планшете.

«Нормально. Адреналин зашкаливает, кортизол в пределах допустимого для вашего… хм… профиля. Шок минимальный. Как будто на автобусе прокатились, а не с Призраком-Собирателем встречались». Она посмотрела на меня с профессиональным любопытством. «У вас что, нервы титановые?»

У меня не нервы титановые. У меня мозг, который вместо паники включает режим сортировки мусора. Сейчас он обрабатывал вчерашний ужин, мрачное выражение лица моей бабушки, когда я в десять лет рассказал ей про реку с багровой луной, и тот факт, что я только что едва не лишился личности. Всё раскладывалось по полочкам. Даже страх.

«Страх – это неэффективное использование когнитивных ресурсов в условиях дефицита времени», – процитировал я мысленно учебник «Кордона». Звучало глупо, но работало.

«Сом!» Голос майора Волковой прорезал гул ликвидации. Она шла ко мне, раздвигая бойцов в чёрной тактичке, как ледокол – льдины. На ней не было и намёка на усталость, хотя мы провели в этом дворе четыре часа. Только лёгкая сажа на скуле да привычная складка гнева между бровями. «Отходил? Жив ещё?»

«Жив, товарищ майор».

«Не товарищ. Иди сюда». Она кивком указала за угол пятиэтажки, где уже стоял её бронированный внедорожник без опознавательных знаков. «Расскажешь, какого чёрта ты полез к нему без прикрытия».

Я последовал за ней, чувствуя на себе взгляды бойцов «Периметра». Они смотрели на меня как на странный, хрупкий инструмент, который почему-то работает. «Сом», – пробормотал кто-то. Дружелюбно? Насмешливо? Я уже перестал различать.

В машине пахло кофе, порохом и её духами – что-то резкое, хвойное. Волкова завела мотор, но не тронулась с места, уставившись на руль.

«Объясняй», – сказала она без предисловий.

Я вздохнул. «Протокол по Собирателю не работал. Он не реагировал на гармоники рассеивания. Я предположил, что он не агрессивен, а дезориентирован. Он не крал „образы“ чтобы вредить. Он строил из них гнездо. Как птица. Ему было страшно».

«И ты решил его пожалеть?» – её голос был плоским, как лезвие.

«Нет. Я решил, что протокол исходит из неверной предпосылки. Мы считаем его хищником. А он – беженцем. У страха и агрессии разные паттерны. Я… почувствовал разницу».

Волкова повернулась ко мне. Её глаза, серые и холодные, как ноябрьское небо, изучали меня. «Почувствовал. Твоя „синестезия“».

«Моя особенность», – поправил я, ненавидя этот термин.

«Особенность», – она фыркнула. «Знаешь, сколько таких „особенных“ ребят, которые „чувствуют“, уже сошли с ума или лежат в капсулах на уровне „Дельта“?»

Я знал. Проходил курс психостойкости. Видел видеозаписи.

«Но твой метод сработал, – признала она нехотя. – Мы вернули все „образы“. Никто не пострадал. Шеф доволен. Я – нет».

«Почему?»

«Потому что ты рисковал не по инструкции. Потому что следующий раз то, что ты „почувствуешь“, может оказаться приманкой. И потому, – она ткнула пальцем мне в грудь, – что ты начинаешь думать, будто понимаешь их. А ты не понимаешь, Сом. Ты не должен даже пытаться. Наша работа – не понимать. Наша работа – ставить заплатки. Зашивать дыры. А не заглядывать в них с фонариком и добрыми намерениями. Понял?»

«Понял, майор».

«Не понял. Но запомнишь». Она повернула ключ зажигания. «Теперь держись. Ты заслужил сюрприз».

«Сюрприз?»

«Да. Сегодня тебе покажут архив пятого уровня. Поздравляю, Сом. Ты стал достаточно ценным и достаточно… адаптированным, чтобы узнать, против чего мы на самом деле воюем. Или, – она бросила на меня тяжёлый взгляд, – с чем пытаемся договориться».

Машина тронулась, выезжая из двора, уже оцепленного обычными полицейскими под легендой об «утечке бытового газа». Я смотрел в окно на проходящие мимо дома, на людей, которые и не подозревали, что в их уютной реальности только что зашили очередную трещину. Мой мозг, верный себе, начал анализировать новую информацию: «Архив пятого уровня. Омега-классификация. Нарушение не физических, а концептуальных законов. Гипотеза: инкрузии – не случайны. Они – симптомы».

«Выключи свою аналитическую херню, – сказала Волкова, не глядя на меня. – Просто смотри и запоминай дорогу. Тебе ещё тут работать. Долго, я надеюсь».

Надеялась ли она на самом деле? Я не знал. Я знал только, что запах другой реальности ещё долго не выветрится из моей памяти. И что где-то там, в глубинах «Кордона», лежала правда, ради которой обычный парень с дипломом системного аналитика учился стрелять в тени и дышать в трубочку после боя с тем, чего не должно существовать.

А что, если правда окажется хуже, чем все тени и все призраки вместе взятые?

Машина вырулила на шоссе, унося меня от призрака во дворе к призракам в архиве. Мне внезапно захотелось, чтобы поездка никогда не кончалась.

Но поездки всегда кончаются. Особенно в «Кордоне».