Читать книгу Василиса хочет влюбиться - - Страница 2

Я прижимаю телефон к уху, вжимаясь в подушку. За окном давно стемнело, а я все еще чувствую на себе блеск, прилипший с роли Снегурочки. Блестки от костюма, лак с волос, сияние теней… Как бы я себя не оттирала, все равно то и дело находится сверкание. Буду жить в блеске теперь, класс.

– И он просто молча смотрел? – голос Алины в трубке звучит слабо, но ясно. Она на больничном, но жажда сплетен сильнее лекарств от ветрянки.

– Не просто смотрел. Смотрел так… как будто понял. – Я сжимаю пальцами край одеяла. – Как будто прочитал все мои глупые мысли про любовь из фильма, бабочек в животе, а затем согласился.

Смех Алины режет слух – громкий, беззаботный. Слишком настоящий.

– Вась, ну ты даешь. Это же Саша! Помнишь, он в школе жевал жвачку, которую ты на контрольной по биологии под парту прилепила? Какой из него психолог?

Я хихикаю, вспоминая ту глупую историю.

– Почему ты не сказала, что он играет Деда Мороза?

– А откуда мне знать, что это тот самый Саша Снегирев?

– Ладно, забей, – вздыхаю я. – Просто под Новый год как-то особенно одиноко. Хочется, чтобы было как в кино.

– В кино – это у кого? В ужасах? Драмах? Антиутопиях? – Алина фыркает. – У тебя в голове какой-то идеальный сценарий, который не имеет ничего общего с реальностью. Ты слишком много ромкомов смотришь.

Я морщусь и быстренько сворачиваю разговор, обещая перезвонить позже. Не люблю, когда Алина находит мои болевые точки и начинает в них тыкать. Ее слова висят в воздухе, как проклятие.

Не имеет ничего общего с реальностью.

А что, если она права?

Я включаю ноутбук. Свет экрана бьет в глаза. Я не ищу ничего конкретного, просто листаю ленту. Новый пост с кадрами влюбленных из вчерашнего фильма, даже не вспомню, как их там звали. Идеальные поцелуи под дождем, объятия на крыше высотки. Всплывает трейлер какого-то нового сериала – героиня в кафе, а на нее смотрит тот самый, с душой нараспашку и взглядом, полным обожания.

Я щелкаю по нему. Потом по другому. Еще по одному. Три часа пролетают незаметно. На столе вырастает горка из смятых салфеток, а в желудке – тяжесть от пол-литровой банки сырно-шоколадного мороженого. Я реву. Реву над сценами воссоединений, над признаниями в любви, над идеальными кадрами, где все просто и понятно.

А потом приходят воспоминания. Не из кино. Мои.

Сергей. Золотой загар, белоснежная улыбка, фотографии с яхты. Пять минут разговора, за которые я успела нарисовать в голове целую жизнь – солнце, море, волны любви. А оказалось, что плыть на этих волнах он готов с кем угодно, хоть с официанткой из пляжного бара. Даже не запомнил мое имя.

Потом Арсений. Два месяца взглядов в университетской столовой. Высокий, подтянутый, в безупречно выглаженной рубашке даже в семь утра. Я смотрела на него, открывала рот… и тут же закрывала. Ему не нужен был собеседник – только аудитория. Он мог часами говорить, сам задавая себе вопросы и отвечая на них. А на мои редкие реплики морщился и отчитывал с юридической холодностью:

– Это, Василиса, можно расценить как нарушение такой-то статьи.

Я продержалась две недели. Две недели монолога. Видимо, не такой я и плохой слушатель.

Антон, Дима, Стас… Чехарда лиц, имен, разочарований. Не тот, не так, не то. Я знакомилась, присматривалась, симпатизировала и… так ни разу ни с кем не дошло даже до подержаться за ручку. Быть может, я просто не умею любить?

Вытираю слезы и с силой захлопываю ноутбук. Хватит. С меня довольно этих дурацких надежд, подаренных чужими историями. Алина права – пора включать голову. Я открываю блокнот. Чистый лист. Беру ручку.

«ПРАВИЛА ИДЕАЛЬНОЙ ВЛЮБЛЕННОСТИ» – вывожу сверху с таким напором, что бумага рвется. Палец болит от силы, с которой сдавливаю ручку. Хорошо.

Первое, что приходит в голову…

«Красивый». Пишу и сразу зачеркиваю. Сергей был красивым. Итог – официантка в баре. Вывод: внешность не главное. Пишу новый пункт:

1. Внешность приятная, не отвлекающая. Не модель с обложки, чтобы не смущал, но и не неряха. Чистая одежда, аккуратные волосы. Достаточно.

Дальше. «Умный». Снова зачеркиваю. Арсений был умным. Итог – лекция о статьях вместо разговора. Пишу:

2. Умение слушать и слышать. Не монолог, а диалог. Должен интересоваться моим мнением.

Вспоминаю других. Дима все время болтал о деньгах. Стас – о компьютерных играх. Антон – о своих проблемах.

3. Общие интересы. Хотя бы какие-то. Чтобы было, о чем говорить, кроме погоды. Фильмы, книги, музыка, путешествия – что угодно.

4. Стабильный. Не тот, кто сегодня есть, завтра пропал, а через неделю вернулся, чтобы исчезнуть на месяц. Общаться хотя бы раз в день достаточно.

5. НЕ ЖЕНАТ!!!! (Да, Василиса, это надо проверять. Опыт с Сергеем был поучительным).

6. Чувство юмора. Обязательно. Чтобы мог посмеяться над собой и над моими шутками. Чтобы помпон от варежки не стал трагедией.

Перечитываю. Список кажется сухим, бездушным. Как техническое задание. Но это же и есть техническое задание! На идеальные чувства, выбранные мозгом, а не глупыми гормонами вместе с сердцем. Добавляю еще пару пунктов, навеянных горьким опытом:

7. Зрелый. Никаких обид по пустякам, игр в молчанку и выяснений отношений в стиле «сам дурак».

8. Внимательный. Замечает смену настроения. Помнит, что мой любимый кофе капучино, а не латте. Может подать руку, когда я поскальзываюсь на льду.

План готов. Шесть основных и два дополнительных пункта. Теперь нужно найти ему применение. Открываю «ВКонтакте». Прокручиваю список друзей, однокурсников, знакомых. Прикладываю к каждому мысленно свой чек-лист.

Петя – слишком помешан на спорте. Миша – вечно ноет. Костя – кажется, все еще влюблен в свою бывшую. Андрей… а Андрей вроде ничего. Но чувства юмора, кажется, нет. Вообще.

Максим Светловский. Его аватарка – не селфи на фоне заката, а спокойная фотография где-то в парке. Улыбка не наглая, а скорее задумчивая. Учится на нашем потоке, но на другой кафедре. Пишет что-то про баскетбол, сборы для котиков и интересные лекции. Никаких намеков на яхты, юридические кодексы или бесконечные жалобы.

Он кажется… нормальным. Приятным. Стабильным. Таким, с которым можно пить кофе, смеяться над глупостями, гулять под дождем. Он не Сергей, не Арсений. Максим. Я обвожу его имя в блокноте. Идеальный кандидат. Мозг, а не глупое сердце, сделал свой выбор.

И тут в верхнем углу экрана всплывает уведомление: «У вас 1 новое сообщение». Ого! Если это он, то точно судьба! Я щелкаю. Не Максим и не сообщение. Заявка в друзья.

Александр Снегирев.

Я замираю, смотрю на его аватарку – обычное фото, улыбается в камеру. Просто Саша. Сердце по привычке делает глупую попытку екнуть. Но я тут же гашу ее. Нет. Это из другой оперы. Это – случайность. Ностальгия. Симпатия, не более. Он точно не проходит по пункту «Зрелый». Тот, кто с таким смехом крутил меня в снегу восемь лет назад, вряд ли считается зрелым. Да и какие у нас общие интересы? Детские спектакли?

Принимаю заявку. Пусть будет в друзьях. Почему бы и нет? Но мой взгляд уже возвращается к блокноту. К имени, обведенному в рамочку. Максим. План составлен. Объект выбран. Остается только начать действовать.