Читать книгу Не предавай вампирские лица из снов - - Страница 35

Нет роли – подыграть себе сполна,

Где мир крадёт неполная Луна,

Нет счастья – в объективности её

Вздохнуть манерой прошлого – опять,

Но слову подыграть – себе в умах

И ждать внутри иллюзии – как стыд,

Что болью безвозмездно – не нужны

Мы сами – на лице таких же прений..

Что может эта маска – рассказать,

Где ждать её скупое миром – сходство,

Когда уже и нечем крыть – под знать,

Под тело слов – на скомканном раю?

А только в постмодерн – ещё упрятать

То волей превосходство – за края

И мнить свой идеал – покуда в страх

Он сам не превратится, чтобы жить..

Но виден ли итог – в таких глазах,

Когда на нас несмело он – вдыхает

Свой дым тоски и скучности – ведёт

Свой мелкий ропот – медленной весны?

А может знает он, откуда в светлом

Оценкой небосводе – нет нам места

И в чёрный фатум падая – мы ждём

Свою ступень моральной неги – здесь?

Что есть от постмодерна – за краями,

Где лести череда так светит – нам,

Что было там уплачено – за снами,

Когда иллюзий воздух плыл – Луной

И точно повернув свой день – корабль

Он верил прямо в ловкости – в одну

Химеру превосходства, чтобы жить

Под стойкой формой бедности – уму..

Так виден ли маразма край – теперь,

Что нет итога в пошлости – заметить

Тот вид тоски от схожей – белизны,

Когда и сам ты видел – этот день,

Что чёрный фатум общества – в глазах

И там ему ты прятал ту же – вечность

Над каждой нишей слабой – красоты,

Где жили мы опять, раскрасив дни

От пошлости своей – внутри модели..

Постмодернизма сломленный апломб

Так ярок между ловкостью – увы,

Так нежно щемит сердце – для того,

Кто кротко объясняет смерти – дань

И там в неё ведёт упрямый – стиль

По смелой слову каторге – доселе,

Как ловкий проводник – судьбе назло,

Пока в глазах там стало – всё бело

И казнь внутри вины – не обомлела..

Но видно ли края над тем, что есть

И было в постмодерне – между нас,

Что подлостью раскрасил мир – ума

И там себе надумал, чтобы съесть

Свой счёт морали в фатуме – отнюдь,

Когда блистает блюдце – словом в яд

И люди между смертью – говорят,

Что стали жить в другом посмертном теле?

Им нет тоски считать себе – любовь

Внутри – загоном мудрости под явь

И видеть постмодерн – ещё родясь,

И словом умирая в слитом – сне,

Когда внутри от улиц – сам ты явь,

А смелость тешит утренний – мотив,

Родясь на том конце модели – в рябь,

Что хочет видеть сон глубокий – в яд..

Тем миром просто видеть – по уму

Ту ясности картину, чтоб ожить

На постмодерне совести – сполна,

Где нет надежды выжить – под Луну

И тонет в смерти сломленный – опять

Морали свет в картонной неге – ввысь,

Он видит старый оттиск, что родясь

Им стали мы внутри – ещё по смерти

Такие же – в приметах лжи умов

Над нежной кожей – внутренней войны,

Над страхом быть – похожим на неё

И дать природе волю – до вины,

Но верить в стихший позы – идеал,

Как сам себя сломал – его вопрос,

Как жаль теперь свободу – от ума

Над смелостью погоды – видеть день

И тешить там способностью – от тьмы

Ещё свободу в пошлости – понять

Тот ритм – от постмодерна на вину,

Где нет в том места личному – отнюдь

И страх сковал надежды – в глубине

Над маской превосходства – жить ещё,

Чтоб думать, как писатель по углу

Над мёртвой прозой личности – уму..