Читать книгу Майский ландыш - - Страница 3

пока у тебя ещё живы родители, ты чей-то сын или чья-то дочь. всё ещё ребёнок с существующим где-то домом.

как страшно с потерей взрослой части семьи, внезапно самому становиться взрослым.

засыпать с мамой после того, как приснился кошмар. и просыпаться в полном одиночестве в холодной кровати. без вмятины на соседней подушке. потеря родных – это потеря детства. то, с чем каждый из нас должен когда-то расстаться.

а терять данное тебе рождением – сложнее всего. будь то родные, юность или сама жизнь.

я, взрослая девушка, пережившая экзамены, пубертат,  первое разбитое сердце, потерю доверия, уезд в другую страну, разочарование, неуважение, неоправданные ожидания, неудавшийся брак и второе разбитое сердце, приезд в родной маленький город, так и не сумела до конца принять их уход. это скорбь, что перейдёт генами моим детям и следующим поколениям.

людское наследие – камни, торчащие из-под земли. солёные и, впоследствии, пыльные на вкус.

часто плакала вдали от мамы. но знала, что где-то там, в маленьком уголке гигантской страны, есть один человек. который всегда будет рад моему приезду. который уложит мою голову к себе на колени, а после, погладит, нежно прочёсывая волосы. со словами, в стиле “всё наладится, Вер… ты это обязательно переживёшь. ведь нет ничего, что человек не способен пережить.”

а теперь… я должна стать той, кто утешает. кто гладит кого-то по голове, со словами о том, что всё будет хорошо. но как, если сама не уверена в том, будет ли всё хорошо?

и была ли когда-нибудь уверена в этом мама? не плакала ли она в подушку, когда оставалась в полном одиночестве после смерти папы? и не вспоминала ли свою маму, утешая меня?

рыдаю, представляя маму, умершую одну. без родной души рядом.

мне всегда казалось, что мы рождаемся и умираем в одиночестве. но рождаемся мы не одни.

мы выходим на свет, кричим и оказываемся на маминой нежной и слегка влажной коже. хочется ли также кричать, когда покидаем этот мир? или сил там остаётся только на шёпот?

переживая эти чувства вновь и вновь, не могу перестать думать о той маленькой девочке, лишившейся мамы так рано. что же сейчас происходит внутри неё?

что происходит с человеком, когда такую важную часть человека – маму – забирают в детстве? он становится сильнее? или наоборот всю жизнь посвящает скорби?

хотела бы я спросить сейчас. и это божий замысел? за что мучать ребёнка, не познавшего ещё абсолютно ничего? вопросы останутся внутри меня, не получив ответа.

остаётся искать ответы самостоятельно.

хотя, не уверена, возможно ли как-то в этом разобраться…

стальными копьями всплывают слова Лизы. это и правда, совсем не моё дело.

не знаю с чего вдруг решила, что кому-то этим помогу. когда-нибудь те ответы, которые я находила, приносили пользу? как показывает опыт, не всем нужна правда.

но я так ненавижу несправедливость.

разворачиваюсь на правый бок. смотрю на пустую часть кровати. иногда, даже повзрослевшей, приходила сюда спать. беру соседнюю подушку и обнимаю её.

я люблю тебя, мама. прости, что так редко говорила тебе это раньше. пока ты не лишишься чего-то, не поймёшь насколько это было тебе дорого, да?

утыкаюсь носом в подушку, вдыхая запах её шампуня и засыпаю.

***

резко просыпаюсь с тревогой внутри. хватаю телефон с тумбы. 4 утра… выдыхаю.

сердце колотится, смотрю на руки. подрагивают. мне приснился кошмар? двигаю головой в разные стороны. нужно ложиться и отоспать свои законные пару часов.

если получится уснуть, конечно…

закрываю глаза, погружая комнату во мрак.

ощущаю внутренней частью век – глазные яблоки. такое странное чувство… поднимаю ресницы.

достаю мобильный, тыкаю на ярлык заметок.

быть может, сегодня… пальцы застывают над клавиатурой. так много всего хочется выразить. исписать всё поле, не оставляя пустых мест. отдать чувства, уже переливающиеся за поехавший чердак.

но просто продолжаю пялиться на мигающую синюю полоску, ожидающую букв.

значит, не сегодня.

глубоко вдыхаю и откладываю телефон в сторону.

лежу на спине, вглядываясь в потолок и сцепив кисти рук перед собой.

раньше мне помогало помечтать, пока не усну. и о чем мне мечтать теперь?

представляю сегодняшний корпоратив. пиво в моих руках. холодное, тёмное. и Диму, смеющегося со всеми нашими коллегами.

и почему вдруг в моих мыслях появился он? наверное, потому что единственный человек из моего “окружения”, в воспоминаниях которого я была счастлива. ежедневно и без причин. кажется, общаясь с ним, на немного становлюсь ближе к лучшей версии себя.

есть ещё, конечно, дядя Юра. но он уже давно не чистый лист, знающий меня только по детству. сейчас он, скорее, надёжная опора, заменяющая мне землю под ногами. хоть и видимся с ним не так часто, знаю, что как и к маме, всегда могу прийти к нему. поговорить и выдохнуть.

а Дима… свежий воздух. внезапно открывшаяся форточка в душном помещении. с ним хочется рисовать на стенах и пить втихую “эссу” на выпускном. жаль, что мы давно из этого выросли.

с лёгкой улыбкой всё же погружаюсь в тихий сон.

***

втыкаю в экран, не в состоянии работать. последнее время, никакой концентрации.

а сегодня ещё и пятница с последующим корпоративом… вот как собраться?

радует, что рабочий день почти закончился. смотрю в угол экрана. 20 минут.

кладу подбородок на кулак. во второй руке ручка, перекатывающаяся по пальцам.

пожар… наконец, что-то стоящее людского внимания. жаль только, что текст прочитается, негативный комментарий напишется, а потом забудется, слившись с кучей информации, поступившей в мозг за день. ничего не колыхнётся внутри. глубоких мыслей, раздумываний, рождения ответственности – не последует. лишь “осуждение” для галочки.

не удивлюсь, если в какой-то момент планета просто выхаркнет нас, как гной, осевший на каждую внутренность. мерзко, но как есть.

ожоги, мусорные прыщи, осадки на альвеолах, чёрная кровь, радиация – наши человеческие подарки матери Земле. ненавижу человеческую жестокость.

замечаю, что неосознанно начала грызть ручку. откладываю её в сторону. надо покурить.

бросаю взгляд в сторону Диминого стола и снимаю наушники.

что-то пишет в блокноте. нарушать тишину офиса как-то не хочется, поэтому ограничиваюсь коротким “го курить” в личные сообщения и поднимаюсь из-за стола.

дзынь с его стола. выходим на крыльцо.

– Но, но, и что дальше то было? – Вика, стоящая напротив Даши.

– Да, блин. Прикинь, начал мне затирать про какое-то сохранение “наследия”, будто он умер, – сммщица выкидывает окурок, достаёт новую сигарету.

– Это этот сказал? – вклинивается в разговор парень.

выдыхаю, встав рядом с компанией.

– Так н-но, прикинь, – возмущенная девушка закуривает, оставляя на фильтре след помады.

Дима, не смотря в мою сторону, протягивает сигарету. беру, он протягивает зажигалку, поджигаюсь.

пока Петренко тут, я точно скурюсь…

– А ты-то как отреагировала? – подала голос Вика.

сммщица улыбается:

– Ну… Мило улыбнулась и сказала, что мне надо домой, сохранять наследие… И ушла, – затягиваемся с ней в раз.

главный редактор смеётся:

– Я бы на твоём месте его размотала.

– а что случилось? – наконец говорю.

– А я как-то рассказывала, у меня… – глаза девушки расширяются, смотрит нам с Димой за спины.

разворачиваюсь.

курьер с букетом роз… как банально.

– Извините, подскажите, здесь “***News.ru”?

– а вам по какому вопросу? – спрашиваю, вглядываясь в его лицо.

– Букет Булатовой Дарье, – собравшимися коллегами поворачиваемся на сммщицу.

– Ого… – девушка подходит, отводит курьера в сторону и забирает цветы.

Вика подбегает к ней и мы остаёмся с парнем наедине.

убираю выбившиеся пряди за ухо.

– а что…? – не успеваю договорить, парень перебивает.

– Вась, у тебя все хорошо?

чувствую, как воздух в лёгких сжимается. в груди горит.

– что? с чего вдруг такой вопрос, – неловко улыбаюсь, наклонив голову.

парень хмурится, выбрасывает окурок:

– Просто выглядишь последнее время как-то… Нервозно. После того дня, как отпросилась с работы.

провожу рукой по плечу, прощупываю ключицу. нахожу цепочку с крестом.

глубокий вдох.

– да, всё хорошо. последнее время, чувствую себя не очень… в общем, забей.

– Ты знаешь, если что-то случилось, я всегда могу…

говорю, не задумываясь:

– Дим, я же говорю, всё хорошо. просто мигрени и недосып. классическая ситуация.

как-то неудобно ему врать, но… я не хочу, чтобы моя “шиза” по поводу смертей распространилась среди моих знакомых, как чума.

конечно, возможно, поделившись с кем-то, мне стало бы легче. но не перед корпоративом, когда мысли должны быть забиты весельем, а не теориям заговора.

нужно отпустить эти размышления. хотя бы на один вечер. как хорошо, что пиво всегда отлично справлялось с убавлением голосов, разрывающих звуковыми волнами череп.

[…]

отключаем компьютеры. рассаживаемся по машинам.

еду на заднем сидении машины Егора.

боулинг… интересно, как сейчас будем делиться по командам? кажется, намечается хороший вечер.

в офисе чувствую себя неловко в компании коллег. этим мне нравятся корпоративы. алкоголь стирает все границы.

– Да, ну у тебя и машина… – Дима, упавший на первом сидении,  открывает окно.

– Вот скажи, есть чувство, как будто она снаружи больше выглядит? – Даша, сидящая рядом со мной, пристегивается, скатываясь чуть ниже по сидению.

– А самые умные будут таскать чугуний, понятно? – Егор оборачивается через плечо, быстро оглядев пассажиров.

общий смех, заглушающий мотор:

– последний раз я эту фразу слышала от деда…

– Да у Егора вообще лютый лексикон, конечно.

– Музыку послушаем? – парень улыбается, переводя тему.

останавливается на светофоре.

девушка достаёт телефон:

– Можно мне подключиться? Сейчас побалдеем.

– Ага, тут ехать-то минут 5, балдёж недолго продлится, – Петренко ухмыляется и окидывает нас взглядом, – Васёк, дай-ка затянуться.

подаю одноразку вперёд, в напряженном ожидании музыки Даши.

не то, чтобы я не доверяю её вкусу…

“Нон стоп – Пошлая Молли”.

знакомый бит и… пошлая молли?

старый друг разворачивается, ловя мои глаза. эта песня вышла, когда мы выпускались из школы. в голове всплывает выпускной. пропахший потом и краской спортзал. стопы, уставшие от танцев на каблуках. вино, налитое в бутылку из “крюшона”. и он, сидящий на лавочке в стороне от всех.

***

ватное состояние и яркие огни, прожигающие глазницы. музыка настолько громкая, что пол дрожит под бит.

прыгаю, стоя в кольце со своими девчонками. Лиза подхватывает меня под руку и мы кружимся, громко смеясь. в глаза бросаются лавочки.

а чего Димасик там один сидит?

кричу на ухо подруге:

– Я сейчас!!

прослеживает за моим взглядом. хитро щурит глаза и орёт:

– Аа, к парню своему идёшь?

расширяю глаза:

– Чего??

в ответ:

– А? – наклоняется ухом к губам. оо, это ты зря.

дую.

нечленораздельное:

– Ээээ…

быстро убегаю, цокая каблуками.

встаю перед парнем, положив руки на пояс.

замечает меня.

– Пошли потанцуем, – наклоняюсь к нему и подхватываю за кисти.

поднимается:

– Да я как-то не особо хочу, – громкий голос мне на ухо.

– Да лаадно, это весело, – тащу его на середину зала.

начинает играть “Пошлая Молли”. переглядываемся. подпеваем, ломая пол ногами.

***

обстановка в машине становится излишне энергичной.

поднимаю уголки губ, вспоминая вкус того дешёвого вина с дискотеки.

– Я знаю, что ты хочешь, ты хочешь танцевать, – первая подпевать начинает Даша.

Дима и Егор вторят её голосу:

– Ну-ну же, ну давай же…

по венам разливается тёплая ностальгия.

– Вееер, я знаю, что ты знаешь этот трек, готовься подпевать, – парень всё ещё смотрит на меня, ожидая, когда поддержу их ещё трезвый движ, – раз, два, три, четыре…

закатываю глаза, но всё же тихо проговариваю:

– музыка громче, глаза закрыты…

***

голосовые связки срываются:

– Это нон-стоооп, ночью открытий, – топаю и поднимаю руки вверх, – Делай, что хочешь, – указываю пальцами на парня, – Я забываюсь… – кладу ладонь на грудь, слегка откидываясь назад.

– Это нон-стоп, не прекращаясь, – двигает руками в разные стороны. улыбается, подпевая со мной в один голос.

как только отстукивает последний бит, выходим на нашу импровизированную курилку, еле пробравшись сквозь стоящих на охране учителей.

кое-как стоя на ногах, опираюсь спиной о стену. встаёт рядом.

– Неплохо танцуешь! – засовываю сигарету между губ. Петренко делает тоже самое. поджигаемся от одного огня, забив на давнюю традицию.

– Да… А ты, в противовес, не особо умеешь, – улыбается зубами. затягивается.

– Хээй, – пихаю его плечом, – Доболтаешься сейчас.

– Угу, – кивает, разглядывая на небо.

повторяя за ним, поднимаю подбородок. мир начинает кружиться.

– Не хочешь сходить со мной куда-нибудь?

опускаю голову. поворачиваюсь:

– Ты серьёзно?

странное, но приятное ощущение разливается по телу. проходит по коже мурашками.

– Да, абсолютно.

– Неужели Петренко зовёт меня на свидание? – хотелось сказать непринуждённо. но вышло некрасиво взволнованно…

– Когда, как не сейчас?

– “Как не сейчас”? Типо, “как не на последней дискотеке”?

– Типо, “как не в тот момент, когда мы настолько пьяные, что, возможно, забудем”?

***

мы оба знали, что не забудем.

– Даш, неплохой вкус в музыке, – нон-стоп, наконец, закончился. парень, сидящий за рулём, на секунду повернулся к нам. затем, снова уставился на дорогу.

– А вы что думали? Фраза “плохой вкус” абсолютно не сочетается с моим именем.

– я бы поспорила, вспоминая твоих последних ухажёров… – кладу затылок на стекло, развернувшись к девушке. во рту почему-то пересохло…

– Эээй, это неправда!

Дима подхватывает мои слова:

– Судя по последним историям…

– Это какой-то абсолютный заговор против меня! Между прочим, я поэтому их всех и отшила!

– А от кого цветы сегодня получила? – подаёт голос Егор.

– Послушайте, я ведь могу принять цветы от извиняющегося ухажёра! Он не становится после этого моим парнем! Вот, Вер, скажи же?

– если бы мне не нравился парень, я бы, наверное, отдала их обратно. но не могу судить, мне никогда не дарили цветы.

девушка открывает рот от удивления:

– Как?? За тобой никогда не ухаживали?

– да нет, там просто.. – обдумываю свои слова, – как-то без цветов обходилось.

Даша опускает уголки губ вниз:

– Блин, это грустно…

отрываюсь от окна:

– да не, не, всё нормально! меня это не беспокоит.

– Каждой девушке важно хотя бы раз в жизни получить свой букетик, – расстроенно проговаривает.

– Главное, чтобы это был не другой букетик… – тихо говорит Дима.

всей компанией посмеиваемся.

[…]

приехали. втроём выходим из машины, а Егор уезжает, чтобы припарковать машину у себя в гараже. живёт недалеко от заведения.

встречаемся с остальными коллегами и заходим в здание.

мне нравится, когда корпоратив проходит в каких-то подобных местах. без неловких пауз, как если бы мы были, например, в ресторане.

отдаём куртки, берём специальные ботинки, под неодобрительные возгласы Даши:

– Почему мне никто не сказал, что тут дают такие дурацкие, клоунские башмаки?? Они абсолютно не сочетаются с моим луком!

– Дааш, ты прекрасно выглядишь даже в клоунских башмаках, – протягивает Геля.

девушки улыбаются, завязывая шнурки.

как хорошо, что я тут не первый раз, и специально не особо наряжалась. с джинсами такие ботинки смотрятся вполне себе ничего. да и это совсем меня не волнует…

двигаю макушкой в разные стороны. крабиком подцепляю волосы.

– Таак, здесь наш стол, – собираемся компанией коллег около диванов. занимаем места.

– Вы мне скажите, как по командам делиться будем? – Злата откладывает меню от себя, оперевшись на локти.

– Я предлагаю просто воспользоваться рандомайзером, – Дима достаёт телефон из кармана.

– Почему бы и нет, давай, раскидывай.

делимся по командам.