Читать книгу Мы от А до Я - - Страница 1

Весь ноябрь стоял какой-то прозрачный – не холодный ещё, но уже не по-тёплому осенний. Виктория Борисовна возвращалась из магазина медленно, но не потому,что ноги её отекли от двадцатипятилетней работы учительницей, хотя и приходилось работать стоя. Вести уроки не за столом её обязывал кодекс учителя, завуч и директор, которые заглядывали к ней кабинет во время урока, проверяя, как справляется с ведением занятия тогда ещё молодая, наивная «Викулечка».

—Викулечка, а ведь дети-то всё видят, всё считывают. Почему ты без сменки? Школа, разве, не второй дом?

—Да поди и первый уже от такого количество часов, которые Вы мне выделили на педсовете.

—Викулечка, а ведь уроки стоя нужно вести. Так и детки на тебя смотреть будут: не в телефоны, не к соседу в рот заглядывать, не в окно. Так и тебе будет видно весь класс. За дисциплинойбудет проще следить.

То, что уследить за дисциплиноймолодому педагогу просто невозможно, об этом Викулечка молчала. Все будто напрочь забыли, какими они неопытными и робкими приходили в школу. На это Викулечка молчала, ничего не могла ответить. Как-то раз после урока алгебры во второй смене, которой был как раз после восьми отведённых уроков в первой, Виктория Борисовна задержалась в кабинете. Ей нужно было проверить две стопки тетрадей. Конец четверти.

—Виктория Борисовна, это Вам.—зашла родительница Наталья, что жила этаом выше, и занесла маленький целлофановый пакет петрушки, пучок кинзы, пару килограммов яблок.—Как там, Аркадий мой?

—Аркадий? Аркадий ничего,ничего....– Викулечка не хотела сообщать родительнице, что её сын разбил свою и ещё пару тарелок в столовой, пытался «прессануть» своего одноклассника Димку на деньги со школьного обеда, что курил в туалете.

—Я Вам гостинцев принесла, у нас в частном секторе большой урожай в этом году. Я, думаю, зайду и Вас угощу.

До петрушки и кинзы Викулечке не было дела, а вот яблоки как-то особенно привлекли её внимание. Такие спело-красные, такие наливные, будто с натюрморта. Ароматные и блестящие.

—Спасибо Вам, за яблочки, Наталья Денисовна.

И не потому Виктория Борисовна возвращалась медленно, что желала пройти помедленнее мимо дома, в котором жил её сын до того, как уехал в Москву. Виктория Борисовна по инерции продолжала смотреть, горит ли свет на кухне пятого этажа в малоэтажке. Когда там жил её сын Виктор, она пекла шарлотку по субботам: иногда со сливами, иногда с грушами, но чаще всего по классике яблочную. Тогда она звонила Виктору, а он после университета, заходил к ней за яблочной шарлоткой, которую она щедро посыпала корицей.

А потому Виктория Борисовна шла медленно, потому что хотела полюбоваться яблоней, которую они вместе на первомай сажали со своим уже покойным мужем, Семёном Дмитриевичем. Его не стало восемь лет назад. Яблоня была высокая, стояла у самого окна – старая, с растрёпанной кроной, будто женщина, забывшая заплести косу. Весной она вся покрывалась белыми облаками цветов, и казалось, будто сама тишина дышит её ароматом. по вечерам лепестки опадали на траву, как письма, которые так и не успели влюбленные друг другу отправить.

Яблоки стучали друг о друга в старой авоське – этот звук напоминал ей, как когда-то несмышлёный ученик, оставленный после урока, барабанил по парте ручкой, пытаясь решить квадратное уравнение, чтобы исправить оценку за четверть, как сын катил по столу стеклянные шарики, смеясь, как Семён Викторович стучал пальцами в ритм песне, услышанной по радио за завтраком.

У подъезда пахло мокрым железом, и кто-то в соседнем окне жарил картошку. Виктория Борисовна остановилась, поправила узелок на сумке. Дома она выложила их на стол. Одно – для Витеньки, которого не видела три года, другое для внука Олежки. Третье яблоко для жены сына, невестки Виктории Борисовны, Милы. Четвёртое – для мужа, пятое яблоко для соседки Наташки, мамы Аркадия, шестое яблоко для её внучки Наташки, для Светы. Одно – для себя, но почему-то самое маленькое и сбоку (как она это не заметила в магазине) покоцанное.

Виктория Борисовна сидела за столом, глядя, как свет ложится на круглые бока спелых яблочек, и думала: вот и всё моё богатство – память, что пахнет яблоками.

Кухонный свет медленно таял, а яблоки всё ещё сверкали, как свидетели всеобъемлющей любви, которую нельзя забыть.