Читать книгу Записки на полях - - Страница 2

Выходишь в вечер. Тяжёлый прохладный воздух окатывает целиком, аж дыханье перехватывает. Делаешь первый трудный вдох – аромат влажной травы. По телу растекается нега от этакой свежести! И ступить боишься на землю, всюду маленькие хрустальные облачка одуванчиков везде-везде, куда бросишь взгляд, мокрые, взъерошенные, как нахохлившиеся воробушки на ветке. И, слышишь, соловьи в ольшанике заливисто встречают терпкий майский вечер. После дождя.