Читать книгу Записки на полях - - Страница 4

Руки зябнут, изо рта пар. Март не балует теплом, еще подмораживает. Канавы и мелкие лужи скованы колким, хрустящим льдом, сын любит им «хрустеть». Несмотря на яркое солнце, еще холодно – по земле иней. Жухлая прошлогодняя трава примята, будто еще чувствует тяжесть недавно сошедшего снега. Куда ни глянь: серость, вялость, мир не очнулся от зимнего сна, пока дремлет. И вот яркий огонёк приковывает взгляд. Маленькие, пушистые, будто цыплята, сбились в кучку желтенькие пятнышки мать-и-мачехи.