Читать книгу Мальчик внутри - - Страница 3

Глава 1. Пока она идёт

Утро начиналось как обычно – с маминого голоса.

Он всегда находил меня во сне так мягко, будто брал за руку и выводил наружу.

Я просыпался нехотя – как просыпаются дети, которым ещё рано быть без кого-то.

Так же нехотя чистил зубы, натягивал одежду.

Мы выходили из дома.

Дорогу в детский сад я знал так хорошо, что иногда казалось – она знает меня в ответ.

Каждая лужа была своим морем, каждый камешек – отметкой в памяти.

Мы шли, и я говорил обо всём подряд: про игрушки, про птиц, про что-то, что видел во сне.

Мамина рука в моей ладони была спокойной, уверенной, тёплой.

Пока она шла рядом – мир был ровным.

Всё было на месте.

И я – тоже.

Тогда мне казалось, что это состояние – навсегда.

Но как только впереди появлялось здание детского сада,

я сильнее хватал её руку.

И шёл всё медленнее.

Сначала – порог ворот.

Потом – порог дверей группы.

И с каждым шагом воздуха становилось всё меньше.

У порога я всегда задерживался.

Смотрел на её лицо, будто боялся забыть его за те часы, которые буду один.

Иногда мне казалось: если запомнить каждую чёрточку, возвращаться будет не так страшно.

Мы проходили внутрь.

Я тянул время.

Она улыбалась – устало, немного поспешно, но всегда мягко.

А когда она наконец выходила из группы и исчезала за дверью, я тут же бежал к окну.

Оно выходило на тот путь, по которому мы приходили.

И по которому она уходила.

У нас была традиция.

Она никогда её не нарушала.

Мама выходила, поворачивалась, поднимала голову, искала меня глазами – и мы махали друг другу.

Я махал до самого последнего момента, пока она не растворялась вдоль улицы.

А потом ещё стоял.

Просто на всякий случай.

Вдруг вернётся.

В тот день она не повернулась.

Она шла быстро, как будто думала о чём-то другом.

Ничего не случилось.

Только она не посмотрела.

Я замер.

Потом махнул – один раз.

Другой.

Ещё.

Она не увидела.

И внутри что-то рухнуло сразу —

без предупреждения,

без паузы.

Я не плакал сначала – просто перестал дышать правильно.

А потом накрыло.

Не обида.

Не каприз.

Страх.

Такой, от которого ребёнок становится меньше.

Я вцепился лбом в холодное стекло.

Смотрел на дорожку, по которой она шла,

и пытался поймать её взгляд – даже если её там уже не было.

– Не переживай, мама скоро вернётся.

– Пойдём к ребятам.

– Всё хорошо.

Но я не слышал.

Они говорили про «потом».

А я ждал «сейчас».

Мне казалось, что, если я отойду от окна хоть на шаг,

она придёт и не найдёт меня.

И подумает, что я тоже не посмотрел.

Я просидел так весь завтрак.

Она, конечно, не пришла – это был обычный день.

Но что-то во мне осталось там:

у окна,

у той дорожки,

где однажды не появился силуэт.

Тогда я ещё не знал,

что ожидание – это не просто чувство.