Читать книгу Мальчик внутри - - Страница 4

Я стал немного старше.

Страх – нет.

Ночь в доме всегда звучала иначе.

Днём здесь были стены, мебель, голоса.

Ночью – только тишина и ожидание.

Я лежал в своей комнате и не мог уснуть.

В соседней комнате была мама.

Там сидели какие-то люди – то ли знакомые, то ли друзья.

Они смеялись слишком громко для ночи и говорили слишком резко для тихого дома.

Я не слушал слова – я слушал паузы между ними.

В такие паузы обычно что-то происходило.

В этот раз ничего не происходило.

Но страх был.

Я всегда засыпал с мамой.

Без неё сон не приходил – будто не знал дороги.

Я встал.

Осторожно, чтобы не скрипнули половицы.

Коридор пах табаком и чем-то кислым – следами весёлой усталости взрослых.

Я не смотрел на лица.

В такие моменты лица были страшнее любого звука.

– Мам… – позвал я тихо.

Она повернулась не сразу.

– Скоро приду, – сказала она.

Этого должно было хватить.

Наверное.

Я вернулся в комнату.

Секунды стояли.

Потом начинали тянуться – липко, вязко.

Я лежал под одеялом и грел рядом пустое место – для неё.

Тепло казалось надеждой: если согреть место заранее, она придёт.

Я снова поднялся, подошёл к ней, взял за руку.

– Через пять минут, – ответила она, даже не глядя в мою сторону.

Пять минут – это почти «сейчас», правда?

Я лёг и смотрел на дверь так пристально,

будто взгляд мог её открыть.

Я ждал —

всей грудью,

без остатка.

Я плакал тихо.

Плакал внутрь.

Почему она не идёт?

Она же сказала…

Она же должна прийти…

Прошёл час.

Дверь так и не открылась.

Я заснул.

Она не пришла.

Позже я назову это так: любить – значит ждать.

А ждать – всегда немного страшно.

Эта ночь стала первой, после которой страх перестал быть случайным.

Он стал фоном.

***

А потом была другая ночь.

Та, в которой страх имел звук.

Я проснулся резко —

не от кошмара,

а от удара.

Глухого.

Тяжёлого.

Потом – звон стекла.

Я сразу понял: это упали часы.

Наши круглые настенные часы,

которые тикали так ровно, что я под них засыпал.

Теперь они лежали на полу, разбитые вдребезги.

И рядом с ними – дядя.

Мой родной дядя.

Он был настолько пьян,

что казалось: он не стоит,

а держится на чём-то,

что вот-вот оборвётся.

Взгляд мутный, расфокусированный —

он не видел ни меня, ни комнаты.

Он мог сделать что угодно.

Он поднял кулак

и ударил в стену.

Медленно.

Тяжело.

Будто рука шла через воду.

Ещё раз.

Ещё.

Осколки стекла врезались ему в кожу.

Кровь капала на пол,

но он не чувствовал боли.

Он был слепой яростью.

Я замер.

Сердце билось слишком громко —

казалось, он услышит.

Но он не слышал и этого.

Я не стал ждать второго шанса.

Сорвался с кровати

и выбежал в коридор —

быстро, но тихо,

будто скорость могла сделать меня невидимым.

Влетел в комнату брата.

– Что случилось? – выдохнул я.

Брат посмотрел так,

как смотрят люди,

которые ещё держатся,

но страх уже зацепил их за горло.

– Он расстался с девушкой, – сказал он.

Мне стало только страшнее.

В нашем доме расставания

всегда были как землетрясения —

никогда не знаешь,

что именно рухнет.

Я начал ходить по комнате короткими шагами,

будто движение могло спасти

от того, что подступало внутри.

Я вслушивался.

В каждый звук.

И они снова начались.

Один.

Второй – громче.

Третий – такой силы,

что дом дрогнул.

Мы выскочили в коридор.

Дядя стоял у входной двери

и бил по ней кулаками —

так, будто пытался выбить наружу

собственную ярость.

Железо дрожало.

На металле оставались

размазанные кровавые следы.

Его удерживали,

что-то кричали,

тянули назад —

он никого не слышал.

Я начал пятиться.

Шаг.

Ещё.

Потом развернулся

и убежал —

туда, где можно стать маленьким,

сжаться,

исчезнуть.

Под кроватью пахло пылью.

Тесно.

Давило в плечах.

Но там было безопасно.

Я лежал и слушал,

как дом трясётся от ударов.

Не знаю, сколько прошло.

Час.

Два.

Вечность.

Потом всё стихло.

Я медленно выбрался из-под кровати.

Мир казался хрупким —

будто от моего шага

он мог расколоться.

Я вышел в коридор.

Дядя спал.

Тихо.

Будто ничего не было.

Во мне что-то обмякло,

как будто с груди

сняли тяжёлую плиту.

Но легче не стало.

Эта ночь осталась во мне:

в теле,

в том, как я стал слушать дом.

После неё я понял:

тишина тоже может пугать.

***

А днём страх жил по-другому.

Он не кричал —

он ждал.

Я возвращался домой после школы.

Дорога была знакомой, короткой —

я мог пройти её с закрытыми глазами.

Но я всегда спешил.

Шёл быстро, почти бегом —

будто расстояние между мной и домом

могло что-то решить.

Когда наш подъезд появлялся в поле зрения,

я замедлял шаг.

На крыльце стояли люди.

Чужие.

Взрослые,

которые никогда не были трезвыми полностью.

Кто-то курил.

Кто-то держал бутылку.

Кто-то прятал всё это за улыбкой.

Я опускал взгляд.

Всегда.

Я знал:

если не смотреть —

можно стать невидимым.

Я прошёл между ними,

стараясь не дышать громко.

Никто ничего мне не сказал.

У меня не было ключа.

А звонок не работал.

Я постучал —

несколько раз,

равномерно,

будто от правильного ритма

зависела безопасность.

Я перебирал варианты:

кто откроет?

Какой он сейчас?

Трезвый или нет?

– Кто там? – всегда один и тот же вопрос.

Бабушка.

Я выдохнул.

Едва заметно.

Дверь открылась.

Стоило мне войти,

как воздух изменился.

Он стал тяжелее, гуще —

будто дом снова

начал что-то скрывать.

С кухни раздался крик.

Резкий.

Не слова – звук.

Так кричат,

когда что-то внутри

Я бросил рюкзак в комнате

и пошёл посмотреть.

Передо мной открылась картина,

которую я помню до мелочей.

Тётя держала нож.

Дядя рукой прижимал живот —

будто не верил,

что это с ним.

И через мгновение

нож оказался в нём.

Я не успел подумать.

Тело решило само.

Ноги рванули прочь —

так быстро,

что я чуть не упал на лестнице.

Я выскочил на улицу.

В тапочках.

Побежал к соседнему дому —

к красному дому,

где был удобный балкон.

Оттуда было видно наше крыльцо.

Добежав,

я вцепился в холодные железные перила —

и этот холод

хоть немного возвращал реальность.

Я стоял и ждал.

Не мигая.

Ждал чего угодно.

Внутри была дыра,

в которую проваливалось всё:

мысли,

дыхание,

время.

Приехала скорая.

Потом полиция.

Мелькали силуэты,

фары,

голоса.

Я стоял.

Замерзал.

В тонкой школьной одежде.

В тапочках.

Мне было всё равно.

Я боялся только одного —

возвращаться домой.

Только когда всё стихло,

когда машины уехали

и дом снова стал тихим,

будто ничего и не произошло,

я решился.

Я медленно спустился

и пошёл к подъезду.

Каждый шаг

звучал как вопрос.

Внутри дома пахло металлом.

Или мне так казалось.

Все расходились по своим комнатам.

Тишина стояла такая,

будто дом делал вид,

что он ни при чём.

Я узнал,

что дядю увезли в больницу.

Что он жив.

Что всё уже «нормально».

Я лёг.

Но спать не смог.

Я смотрел в потолок

и чувствовал:

этот день

надломил меня изнутри.

С тех пор я всегда

смотрел на крыльцо

раньше, чем на дверь.

Я возвращался домой так,

будто проверял —

можно ли сюда

ещё возвращаться.

И почти всегда

боялся ответа.