Читать книгу Хижина Забвения - - Страница 3

Утро пришло серое и тяжёлое, как мокрый свинец.

Алекс открыл глаза на диване – шея затекла, плед сполз на пол. Он смотрит на низкий потолок, по которому ползут серые тени от камина – огонь он подкармливал не сильно. В комнате уже холодно, дыхание висит в воздухе белым облаком. За окном снег опять валил стеной – горизонтальные хлопья хлестали по стёклам, ветер выл в щелях досок. Тропинка, поляна, лес – всё утонуло в белом. Его пикап, наверное, уже под сугробом в паре километров отсюда.

Он встаёт, потягивается. Суставы хрустят. Голова болит несильно, но упорно, в висках пульсирует. “Высота, наверное,” – думает он. Или недосып. Или просто возраст. Телефон на столе показывает 9:22. Батарея на 76%. Сигнала по-прежнему нет. Попробовал Wi-Fi… и на что он рассчитывал?. Хижина была как остров в океане снега.

Размялся. На кухне решил сварить кофе на газовой плитке – она зажглась с первого раза, но пламя было жёлтым, а не синим. Газовый баллон пропускал, воняло, и Алекс открыл форточку. Холод ворвался, как пощёчина.

Пока кофе вскипал в турке, он вышел на крыльцо. Снег был по колено. Ветер толкал в грудь, он щурился. Поляна превратилась в море белого снега. Ни следов, ни деревьев вдали – только ворона. Та же. Сидит на том же суку, покрытая тонким слоем снега. Голова чуть наклонена. Не шевелится. Чёрные глаза-бусинки сверкают сквозь метель. Она смотрела на него.

Он смотрит на неё минуту, две. Птица не моргает.

– Эй, чего тебе?, – крикнул он, но голос утонул в ветре. Ворона не шелохнулась.

Алекс вернулся внутрь, запер дверь. “Просто ждёт объедков”, – вспомнил записку Грейвса. Под окном нашёл пачку чипсов из рюкзака, высыпал на крыльцо. Пусть жрёт. Разжигает камин заново. Дрова сухие, огонь берётся быстро. В комнате становится теплее.

Пока кофе закипает, он осматривает хижину при дневном свете.

Комната одна, большая. Диван, стол, два стула, шкаф с треснувшей дверцей. Полки вдоль стены – пустые, кроме пары пыльных банок и старого журнала десятилетней давности. Под столом – коробка с инструментами. В углу – дверь в маленькую пристройку, где туалет и раковина. Вода из колодца, насос ручной.

На полу, у порога, лежит что-то белое.

Алекс приседает. Лист бумаги, сложенный пополам. Обычный, из тетрадки. Он его вчера не видел.

Разворачивает.

Чёрными чернилами, печатными буквами:

УХОДИ, ПОКА НЕ ПОЗДНО.

Он перечитывает два раза. Сердце стучит чуть быстрее.

Поворачивает лист – с обратной стороны пусто.

Алекс идёт к двери, открывает. Снег на крыльце нетронутый, кроме его собственных следов. Ни одного чужого отпечатка. Ветер мог замести? А когда снег пошёл?

Он возвращается, кладёт записку на стол. Смотрит на неё.

Не понимает, откуда она?

Но внутри уже шевельнулась вера. Любопытство, интерес. Суеверный интерес.

Он с ним с очень давнего времени. Но сейчас у него нет настроения на это.

Сейчас – работа. Алекс вытащил ноутбук, сел за стол. Экран засветился: пустая страница. Курсор мигал, как глаз. Идея была лишь в образе.

Он знал о чем писать, но пальцы не слушались. Вместо сюжета лезли воспоминания. Сара. Их последний разговор. “Ты живёшь в своей голове, Алекс. А я устала быть тенью”. Дверь хлопнула. Тишина в квартире. Он допил виски той ночью и решил: хватит. Нужно уединение. Новая книга. Новая личность.

Написал абзац. Стер. Ещё один. Стер. Часы на стене – те самые, с маятником – стояли на 12:47. Кукушка в них уже давным давно заржавела и умерла.

Раздался скрип. Половица в углу гостиной. Алекс замер. Снова – теперь ближе. Такие легкие скрипы. Даже нет, тяжелые. Похоже… на шаги? Алекс встал, взял топор. Обошёл комнату. Заглянул в сортир, чулан, кухню. Никого. Только пыль на полу и паутина по углам.

В зеркале мелькнуло его отражение – усталое, с топором в руке. Алекс отвернулся.

На полке у камина – стопка книг. Старые триллеры, сказки, потрёпанные детективы. И старый дневник, кожаная обложка с выцветшей надписью “2019 год”. Взял его. Страницы пожелтели, почерк – едва читаемый.

Первая запись: “День 1. Приехал сюда за вдохновением. Хижина старая, но уютная. Хозяин предупредил о духах. Ночью стучали в дверь. Никого.”

Духах? Каких еще духах?

Глаза писателя забегали по комнате.

“Старик ничего не говорил, о каких-то там духах. И чей этот дневник?”,– думает Алекс.

Он повертел дневник в руках. Вытер сантиметр пыли с обложки. Посередине надпись: “Собственность Артура Ганмена, великого поэта”

– Артур… Ганнмен?? Впервые слышу, – шепчет Алекс.

Пролистал. “День 4. Вижу зверей. Словно лес хочет смотреть на меня. Ночью что-то ходит под окном” День 7: “Я сильный! Я не сдамся, под натиском нечисти! Ибо бог со мной! Ночью слышу удары и гортанные звуки под полом. Черти приходят и проводят песнопения. Изыди, дьявол!” День 12: “Кажется, скоро моя кончина. Сегодня с моей головы осыпались остатки волос. Кашляю кровью. Кровь с носа не прекращается. Ночью проснулся от того, что в моей комнате запахло гнилью. Открыв глаза я увидел…”