Читать книгу Нелюбимая жена - - Страница 1

Мила

– Янис, ты вернулся? – спрашиваю, услышав в коридоре знакомые шаги.

На кухне пахнет розмарином и жареной курицей. Я ставлю на плиту соус и украдкой смотрю на себя в небольшое зеркало над столом, чтобы точно быть уверенной, что выгляжу красиво. Даже спустя годы брака для меня это остается важным пунктом в наших отношениях.

Обычно я слышу его шаги еще на лестничной площадке, и при встрече у меня всегда екает сердце.

Да, мы женаты пять лет, а я до сих пор чувствую его возвращение кожей.

Выключив соус, встречаю мужа на пороге, потому что так и не дождалась от него ответа.

– Ужин почти готов, – говорю я, пытаясь выглядеть непринужденной. – Еще пять минут.

– Привет… – он скользит по мне взглядом, просто хлопая дверью, но не закрывая ее на замок.

Мой муж высокий, плечистый и статный – брюнет с выразительными глазами, от которых когда-то у меня перехватывало дыхание. Его всегда выделяли из толпы – и за внешность, и за то спокойствие, которое он внушал окружающим.

Все подруги мне завидовали:

«Да, повезло тебе, такого мужчину отхватила».

«Повезло, что они расстались, и он обратил на тебя внимание», – это они говорили про бывшую Яниса, которую он долго не мог забыть. Она бросила Яниса и уехала жить заграницу, по последним сведениям она вышла замуж за испанца. Ее звали Алиса, и все в городе знали об их расставании. Мы с Янисом встретились уже после нее и, слава богу, со временем ему удалось стереть ее из памяти, а я ему в этом помогла, окружив его любовью и заботой…

– Проходи на кухню. Я сегодня пораньше освободилась после работы, успела приготовить ужин…

Янис кивает и уходит мыть руки.

Я выключаю плиту, поправляю волосы и снова машинально бросаю взгляд в зеркало на стене. Немного уставшая, худая, с аккуратно уложенными каштановыми волосами, большими голубыми глазами и легким румянцем от жара кухни, но иногда мне все равно кажется, что в этих отражениях я уже не я. Я – ожидание.

Дело в том, что мы живем в этой квартире уже пять лет. Небольшая двушка на седьмом этаже, окна выходят во двор, где по утрам старики кормят голубей. Когда мы только сюда переехали, планировали пожить год, максимум два – а потом купить дом за городом, где будет простор, сад, детская комната с голубыми стенами и маленькая кроватка у окна.

Но год за годом все оставалось так же. Те же стены двушки, запах кофе по утрам, два бокала на столе, два халата на крючке. И – тишина.

Тишина оглушающая, такая, в которой слышно, как бьется сердце, когда видишь очередной отрицательный тест. Врачи говорят – не стоит зацикливаться, но как не зацикливаться, если вся твоя жизнь теперь делится на эти дни – «до» и «после», на надежду и провал?

Когда Янис садится за стол, я сразу понимаю, что что-то не так.

Он не смотрит в мою сторону и почти все время молчит. Обычно он здоровается, шутит, целует меня в макушку, спрашивает, как дела на работе. А сейчас от него будто веет холодом. В нем читается не просто усталость, а тяжесть – густая, вязкая… холодная…

Я ставлю перед ним тарелку, кладу вилку и нож, сажусь напротив.

Пауза растягивается, и я решаю ее нарушить:

– Я думаю, в этом месяце… снова ничего не получится, – тихо произношу. – Делала тест три дня назад. Отрицательный. Уже надоело делать тесты, больше не буду…

Янис не поднимает взгляд. Только сжимает кулаки.

Я замечаю, как на скулах у него дергается мышца.

– Не переживай, – говорю мягко, стараясь не дать голосу дрогнуть. – У нас все получится, я уверена. Мы просто должны подождать.

Но он не слушает.

Медленно отодвигает тарелку, будто вкус еды стал ему невыносим, и вдруг – поднимается с места и садится передо мной на корточки.

– Янис, что с тобой?

Его колени упираются в край стола, руки сжаты в кулаки. Он не смотрит мне в глаза, только тяжело дышит, будто собирается с силами.

– Милая, – глухо говорит он, – я сегодня был на совещании в бизнес-центре… и кое-кого там встретил.

Я улыбаюсь, стараясь разрядить атмосферу.

– Кого? – спрашиваю.

Кладу ладони поверх его кулаков – они теплые, напряженные.

Но он тут же отстраняется.

Пауза.

Медленный вдох.

– Я встретил Алису, – произносит он тихо. – С маленькой дочкой.

Я замираю.

Имя режет слух, как лезвие.

Алиса.

Та самая Алиса. Первая любовь, его единственная и та, с которой он когда-то жил, мечтал, которую не смог забыть.

– Не знала, что у нее есть дочка…

– До сегодняшнего дня я тоже не знал.

Моя грудь будто сжимает стальной обруч.

Предчувствие щекочет нервы и вибрирует на кухне.

– Милая… – его голос почти шепот. – Я узнал, что у меня есть дочь.

Мир на мгновение перестает существовать.

Я слышу только свое дыхание и вопрос:

– Дочь?

Янис молчит, но этого молчания достаточно.

В жизни моего мужа были две женщины: любимая и нелюбимая.

Алису он любил до безумия, и от их расставания он так и не оправился. А я всегда была его нелюбимой. Его верной нелюбимой женой.

– Ей четыре с половиной года, – добавляет он после долгой паузы. – Я видел ее дочь. Она… моя копия. Алиса не стала ничего скрывать. Сказала, что хотела рассказать раньше, но… не знала, как.

Я выталкиваю из себя вопрос:

– И… что теперь?

Он делает еще один вдох. Длинный, тяжелый.

– Я не могу не попробовать с ней, – говорит тихо. – Понимаешь?

Не понимаю. Но сил хватает только на один единственный вопрос:

– Ты уходишь? Уже? – спрашиваю наконец. Голос звучит чужим.

Муж смотрит на меня впервые за весь вечер. Взгляд усталый, будто он уже все решил.

– Да, – отвечает просто. – Ты же знаешь, я ее всегда любил, Мил. Я женился на тебе, чтобы забыть ее, но у меня не получилось. Прости.