Читать книгу Горько. Одобрено нейронкой - - Страница 2

– Тухло здесь у вас, – озирается Мира.

Я предусмотрительно молчу. Наконец-то мне дали человека. Выглядит она, конечно, как не очень ответственная, но хоть кто-то!..

– Чай будешь? – спрашиваю дружелюбно.

– А есть с чем?

– С молоком…

– Чай с молоком? Не буду. Лучше расскажи мне все поскорее, и я побегу.

Недоверчиво на нее посматриваю. Конечно, в первую очередь надо было установить контакт, а уже потом вываливать на новенькую наши внутренние правила и информацию по своим подопечным.

– Так, – замираю, рассматривая собранную за три года картотеку. – Это моя любимица Феррари. Восемьдесят пять лет. Здорова как космонавт перед полетом.

Мира рассматривает анкету Вероники Степановны и смеется:

– Почему Феррари-то, Ясь?

– А она с утра на рынок за яйцами так бежит, что все спорткары отдыхают. А вот это Чанган. Семьдесят три года. Легкая деменция.

В глазах новенькой вижу закономерный вопрос, поэтому отвечаю:

– Чанган – потому что любит с «Алиэкспресс» всякую ерунду заказать. Вроде ушных шапочек для душа или кружевных чехлов на унитаз.

– Я сейчас умру от смеха. – Мира сгибается пополам.

– Зря смеешься. Ты запоминай-запоминай. Мы, соцработники, должны обладать феноменальной памятью. Эта – шестидесятилетняя Шкода, как что вычудит – хоть стой, хоть падай. Эта – Вольво – помешана на безопасности: в дверях четыре замка и открывает только по паролю, который каждый раз меняет. Можно, кстати, называть любой, потому что она их все равно не помнит. Смарт ростом метр пятьдесят, а Тесла бережет электричество. Не дай бог у нее свет включенным оставить – тут же жалобу на горячую линию накатает. Это СсангЙонг, – недоверчиво посматриваю на сменщицу. – Лучше тебе пока не знать, почему…

– Ой, все, – Мира останавливает и хватается за живот. – А на личную жизнь у тебя с таким «автопарком» время остается? Ты, вообще, замужем?

– Я же татарка, – отвечаю тихо и опускаю глаза. – Выйду замуж, как только папа найдет достойного жениха.

– Ого. Такое еще бывает?

– Конечно.

– И какие требования к кандидату?

– Он должен быть татарином, – говорю первое и основное. Нет ничего более принципиального для отца, чем это.

– А еще?

– Все остальное не так важно, – хмурюсь, раскладывая карточки по порядку.

– Это еще почему? Ты такая симпатичная, Ясмина.

– Потому что мне двадцать три…

– Двадцать три не приговор, – хмыкает новенькая.

Все тридцатилетние так говорят.

А когда тебе на пятки наступают молодые татарочки, да еще и покладистые, найти жениха становится чем-то нереальным. Не скажу, что я как-то стараюсь. Скорее, каждый раз тихо радуюсь, что очередная «отцовская надежда» помахала мне ручкой.

Мне бы собственную квартиру. Хотя бы однушечку на окраине. Тогда я бы вообще замуж не вышла.

– Ну так еще какие требования?..

– Татарин, – повторяю на всякий случай, так как это самое главное, и поправляю короткие волосы. – Желательно не очень общительный – разговоров мне и на работе хватает, но умный – качков я терпеть не могу. Все эти горы бицепсов только на картинке красиво смотрятся. Не прокормишь такого, хоть ведрами готовь. Что еще… чтобы выглядел презентабельно. Не патлатый, причесанный, можно даже в очках.

– Ну ты, конечно, извращенка, – Мира качает головой. – Худой, неразговорчивый, причесанный очкарик – таких в нашем парке ночью полно. Ходят в плащах, девок пугают. Вот только не знаю, как у них с национальностями. Как-то не интересовалась.

– Ну спасибо, – смеюсь.

– Вообще, скажу тебе как трижды замужняя и ни разу не судимая женщина: мужика найти не проблема, а вот не прибить его потом, – Мира многозначительно приподнимает брови, – задача!..

– Если у тебя с нервами проблемы, то у нас работать будет сложно, – вздыхаю и бью себя по лбу. Ох уж эта моя привычка говорить сразу все как есть. Ну кто так на работу сотрудников принимает?..

– Это еще почему, Яся? – новенькая настороженно прищуривается и сжимает ремень от сумки.

Как пить дать свалит. На дверь посматриваю. Надо бы закрыть.

– В чем сложности?

– Потому что мои одинокие старушки, они… как самые настоящие дети, – глядя в окно, ласково улыбаюсь. –  Вечно что-то теряют: то деньги, то украшения, то документы на квартиру. Могут даже тебя обвинить и обязательно в полицию нажалуются, а находят где-нибудь под паласом у окна, потому что сами туда от мошенников спрятали. Многие из них кажутся злыми и вечно недовольными, но это чаще всего за них говорит страх одиночества или страх смерти. В общем, надо очень любить людей!.. Сильно любить людей!

– Я люблю деньги, с людьми как-то туго.

– И спорт! – придирчиво осматриваю новенькую.

– А спорт-то зачем?

– Спорт обязательно нужен. Я в качалку три раза в неделю хожу. Во, – демонстрирую плотненькие бицепсы, – смотри какие.

– А без этого никак?

– Сама поймешь, когда Камаз поднимать придется.

– Кого? – пятится назад.

– Камаз – это Авдотья Никитична, – тут же нахожу ее карту, исписанную диагнозами. Даже не букет заболеваний – целая оранжерея. – Бывшая заведующая заводской столовой. Сто пятнадцать килограммов ватрушек с повидлом и котлет с подливой. Ноги у нее не слушаются, болезнь Паркинсона прогрессирует, – зачитываю. – Пару раз поднимешь – и…

– Я, пожалуй, откажусь, – Мира, шабаркая ногами, все отступает. – Не справлюсь, теперь точно поняла.

– Ты куда? Камаза испугалась? Да она безобидная… – вскакиваю с места и устало вздыхаю, пялясь на открытую дверь, из-за которой появляется физиономия Степаниды Андреевны. – Мы же на адрес собирались, – договариваю.

– Опять перепугала девку до смерти? – начальница демонстративно складывает руки на поясе и, выставив левую ногу, постукивает пяткой.

– Я не пугала. Просто рассказала, как у нас здесь все устроено.

– Тудыть твою в качелю! – орет она так, что у меня уши закладывает. – Набиева, кто тебя за язык тянет?

– Я просто рассказываю, как сама работаю.

– Таких ненормальных, которые и днем и ночью по нуждающимся таскаются, больше нет. Ты зачем мне народ распугиваешь?

– Я просто рассказываю, как работаю, – стою на своем.

– Давно пора тебя чем-нибудь занять, – она хитро потирает руки. – Пойдем-ка ко мне в кабинет. Из администрации запрос прилетел. Надо срочно анкету заполнить.

– Если снова на митинг против тех, кто бросает жвачки на асфальт – не пойду. Хоть убейте!..

– Да нет… Там другое, – посмеивается Степанида Андреевна и ждет, пока я встану. – Иди-иди. Тудыть твою в качелю…