Читать книгу ВЕШАЛКА. Премия им. А. А. Блока - Константин Белый - Страница 5

Синее небо меня умывает,

                       целуя лучами.

Сердце мне дарит покой,

                       и пропадают печали.

Может, часы моей жизни

                       ударят последний раз скоро,

пусть, а пока я ласкаю крылами

                       заветные дали,

пусть, а пока я ласкаю земные просторы.

Мы – это мир безграничный,

                       бескрайний и руки любимой.

Мы – это сердце,

                       поющее жизни чудесные гимны.

Мы – это солнца восход

                       и слова, теребящие душу.

Каждый из нас – это музыка памяти

                       неповторимая.

Каждый из нас – это музыка.

                       Слушай!

~ * ~

Свет там за окном,

   а я до нитки промок.

Моей сигареты погас

   огонёк.

     И дождь в темноте

       мне пощёчину брызнет.

Дождь смоет следы,

   омоет сердца.

Дождь – это начало

   чьего-то конца.

      Кому-то дождь – смерть,

        кому-то дождь – жизнь.

И я не пойду

   туда, где светло.

Меня не спасёт

   бетон и стекло.

     Моё место здесь,

           твоё место – там.

Мне дождь – старший брат,

   луна мне – сестра,

а жизни учил меня

   дым от костра.

      Живу, повинуясь я

            только ветрам.

Увижу теперь я тебя

   лишь во сне.

Твой образ вернётся

   ко мне по весне,

     а осенью снова

         пронзит меня грусть.

Ты тянешь меня,

   не выбора нет.

Мне путь освещает

   лишь звёзд мёртвый свет.

     Мне надо идти,

         я уже не вернусь.

~ * ~

Запеленутый в серый кокон,

   словно совсем слепой,

      словно совсем без рук.

      И только звуки, один звук,

   не даёт обрести покой,

не даёт погрузиться в сон.

И бьёшься о скорлупу башкой,

   пока не пробьёшь —

      серое пятно мозгов на серой стене.

      Всё! Тебя уже не купить по старой цене.

   Ты пьёшь всё, чем живёшь,

совокупляясь с загробной доской.

Истекая из порванной пуповины,

   ты видишь уже,

      ты знаешь палитру.

      И крови твоей пол-литра

   в зачатой душе

хватит как раз на тень от картины.

~ * ~

Ветер куртку срывает,

бьёт в лицо снежной крошкой.

Снег всё валит и валит,

а замерз я до дрожи.

Солнца нет две недели.

Небо – будто бы ночью.

Только сосны и ели,

да сугробы и кочки.

Нет холмов – есть овраги,

нет озёр – есть болота.

и, качаясь, коряги

проповедуют что-то.

Человека и зверя

здесь вовек не бывало,

но я страхам не верю —

смерть сюда не ступала.

Я пройду лес, как прежде,

я прошел три пустыни,

хоть не греет одежда,

и хоть в жилах кровь стынет,

и мечты и тревоги

мучить не перестали.

Сотни стран мои ноги

не спеша пролистали —

и в снегу по колено

я пройду, не стеная.

Но я вырвусь из плена

в город вечного мая.

~ * ~

Я знаю, что где-нибудь встречу грусть

и день не в силах мне будет помочь.

К своей подруге я тогда постучусь,

     девушке с именем Ночь.

Когда же стрелы большой любви

мне в сердце вонзятся точно,

я верю, скроет от глаз любых

     девушка с именем Ночь.

А если любовь прольётся слезами,

иссохнет её источник,

омоет меня чудотворным бальзамом

     девушка с именем Ночь.

Пусть даже властитель подземных долин

мне скорую гибель пророчит,

прикроет меня щитом своим

     девушка с именем Ночь.

Но лестницы лет все ступеньки пройду,

она же не будет стареть.

Её конкурентка накинет узду

на желанья мои. Я к ногам упаду

     старухи с именем Смерть.

~ * ~

Он солнцем был – светить его удел.

Тепло души своей не экономил.

Но страшный день пришел: он четко понял,

что всё совсем не так, как он хотел.

Что свет не пробивает сталь дверей —

за ними электричество в квартирах.

И что тепло в обледеневшем мире

сподручней получать от батарей.

И что смешно дарить,

                    и что смешно прощать.

Нет преданных друзей —

                    есть преданный друзьями.

И что любовь измерена деньгами —

                    её легко купить или продать.

Что заменяет уваженье страх,

а справедливость заменяет сила.

И то, что та, которая любила,

осталась только в воспаленных снах.

И осознав, что свет его не нужен на земле,

и лёд не растопить его душевным зноем,

он стал холодной белою луною,

и одинок навеки в чёрной мгле.

~ * ~

Мои друзья

не спят ночами.

     Они настороже.

Их не заставят

спать печали

     уже.

Они пьют кофе

с перерывом

     на дым,

и в грязном небе

летят над миром

     своим.

И на бумагу

ложатся краски

     и чёрный стих.

Но будет грустным

конец у сказки

     про них.

Они проснутся,

хотя не спали

     и двух минут.

Они не спорят.

Они устали.

     Они уйдут.

~ * ~

Мы не ждали побед,

     но забыли про плен.

     Мы поднялись с колен,

мы увидели свет.

     Мы создали наш мир —

     ваш нам не по нутру.

     Мы живём под дождём,

     мы стоим на ветру.

Что гроза, что мороз —

     всё одно – ерунда.

     В чёрном небе звезда

говорит: «Началось».

     Говорит: «Надо петь».

     Говорит: «Надо жить».

     И за этой звездой

     дальше путь наш лежит.

~ * ~

Когда друг умирает,

плачут долы и скалы,

океаны и звезды,

и весна снегом талым.

Воды стонут. Рыдает

ливнем с росами небо,

и не может поверить:

это быль или небыль.

А на красный глаз солнца

туч накатятся слёзы.

День за днём будут ветры,

день за днём будут грозы.

И, чтоб скрыть плач и горе,

отвернётся удача…

Только друг самый верный,

зубы сжав, не заплачет.

~ * ~

Наша жизнь – это вечный бой,

но в нём победитель – смерть.

Она унесёт с собой

всё то, что не смог ты спеть.

Значит, пой, мой приятель, пой.

Негде жить – просто с ветром иди.

А если устал – то стой,

а если нет сил – упади,

но пой.

~ * ~

Приятель, пора нам в дорогу —

стук сердца – он точно под шаг.

Послушай, приятель, ей-богу,

усталость – наш друг, лень – наш враг!