Читать книгу ВЕШАЛКА. Премия им. А. А. Блока - Константин Белый - Страница 6

Моя сила не в силе.

Моя сила не в вере.

Моя сила не в связях,

   не в фамильном гербе.

Моя сила не в злости.

Моя сила не в цели.

Моя сила не в знаньи.

   Моя сила – в тебе.

~ * ~

Ветрено.

   Видимо дождь будет скоро.

Не жарко…

   Может быть даже гроза.

Наверное,

   с тобой всегда будет горе.

Кинжалы

   сверкнули в любимых глазах.

Вчера

   ты меня часто ругала,

и всё же

   мы были частью целого.

Мираж…

   Сегодня ты совсем другая.

Всё, будто, то же,

   но я чувствую стену.

Страшно:

   с тобой – как по тросу:

что-то не то —

   и шагнёшь в пустоту.

Странно…

   Ты не любишь запаха розы,

зато

   обожаешь её игл остроту.

С тобою я знаком давным-давно:

   вечность,

но тебя

   я так и не понял.

Больно,

   когда ты со мной,

и, конечно,

   когда тебя нет – тоже больно.

Так

   больше я жить не могу и не буду.

Ты, милая,

   мне и корона, и ты мне —

                             терновый венок;

враг

   мой, и Бог мой; проклятье и чудо.

Не соединила

   нас жизнь – повенчает холодный клинок.

Дрожит

   слабым пламенем странный союз.

На нас,

   видно, Богом поставлен крест.

Не жить

   без тебя, а с тобою – боюсь.

Сейчас

   мы умрём с тобой вместе.

~ * ~

Мне предсказана ты

была слёзами рос.

Лепестком свежих роз

дали имя цветы.

Синим небом без дна,

самым первым лучом,

звонким горным ручьём

ты была мне дана.

В нежных ветрах-шелках,

что прозрачней стекла.

Тень-улыбка легла

на закате-губах.

На цепочке из звёзд

медальоном луна —

ты явилась из сна.

Показалась из грёз.

на мгновенье. О, да!

словно солнечный блик…

Ты явилась на миг,

чтоб уйти навсегда.

~ * ~

От меня осталось только имя:

   мысли новые, дела и даже тело.

   Но вернуться ты не захотела,

назвала мечты мои пустыми.

~ * ~

Опять молчаливо кивнёт

мне старый аэропорт.

   Опять не прижмётся ко мне

      запах твоих волос.

И встретит опять лишь дождь,

и скажет, что ты не придёшь.

   Уколют сердце шипы

      кем-то рассыпанных роз.

А стёкол слепые глаза

считают все против и за.

   Быть может к тому окну

      прижалась ты мокрой щекой.

И твой взгляд меня настиг,

и где-то сложился стих,

   но он, не родившись, умрёт,

      сохранив мне покой.

И снова пойду один,

шумящей толпы среди.

   Но боль неуслышанных слов

      схватит за горло, смеясь.

А нервов усталый хор

уйдёт, безвозвратно, в минор.

   Из тайной норы

      выползет грусти змея.

И здесь я не задержусь.

Душа, не осилив груз,

   погонит быстрее прочь

      сквозь барьеры дверей,

сквозь залов заполненных ад…

Боясь оглянуться назад,

   я выберусь всё же.

      О Боже!

         Такси! Скорей!

~ * ~

Я обнял Вселенную —

    я люблю её —

она согрела мне душу

вечностью своей бесконечности —

    она любит меня.

Я обнял природу —

    я люблю её —

она подарила мне

меня, себя и тебя —

   она любит меня.

Я обнял тебя —

   я люблю тебя —

ты обдала меня холодом,

жгучей ненавистью и презрением —

   я люблю тебя.

~ * ~

Я вернулся домой. Я вернулся из лета

снова в мёртвую серость,

                  снова в край чёрных гроз.

Крылья сохнут в углу, сердце умерло где-то.

И впадает опять в спячку зимнюю мозг.

   А ты, подруга, умерла.

   Хоть не совсем, но навсегда.

   И только памяти вода

   прошепчет мне, что ты была.

Буду снова мечтать утром не просыпаться.

Буду падать в кровать, не желая заснуть.

Заставлять руки жать, заставлять улыбаться,

заставлять проникать в ядовитую муть.

   А ты, подруга, снова вместе

   уже с другим, наверняка.

   И только памяти река

   мне скажет тихо, что ты есть.

Ну уж нет! Черта с два! Я так просто не дамся!

Я закрою квартиру, я выключу свет.

И уйду навсегда, с мёртвым миром прощаясь,

на границу небес, в бесконечное лето.

   А ты, подруга, где-то любишь

   полузнакомого подростка.

   И только воспалённый мозг мой

   мне крикнет снова, что ты будешь.

~ * ~

Свернуться.

Накрыться с головою.

   И быть с тобою.

      И быть тобою.

         И стать тобою.

Я – ты. Ты – я. А любой – другой.

Почти нет расстояния: я – вот, ты – вот.

Но плёнка зеркала между – это меньше,

                      чем подать рукой,

но больше, чем год, световой год.

Опять свет!

Солнца бельмо меня ослепило.

   До тебя было.

      Было.

         Отбыло.

Есть, правда, ночь. Так может

                       и быстрее, и в тиши.

Ведь время у ночи вспыхивает,

                       а не течёт – оно не сопли.

Не её ушко – для обожжённой

                       собственными слезами души,

оглохшей от боя сердечных воплей.