Читать книгу Повести временных мест - Ксения Гильман - Страница 5

Ковчег на Кубу уходит сегодня ночью,

но нет билетов, нет денег и смысла жизни…

Есть слух и голос: второй не всегда, но точен,

поскольку первый обычно безукоризнен.

Мы просим мало: всего-то любви до гроба,

за гробом – Бога, и хлеба с вином на ужин…

Какая жалость, что ангелы смотрят в оба:

из нас на Кубе никто никому не нужен.

На наших песнях не въедешь в большую моду,

от наших крыльев одни лоскуты остались,

лоскутным небом накрылись былые годы,

и пароходы уходят куда-то в старость.

Очки круглы, ты с гитарой – почти испанец,

загар – к лицу, и подробностей он не выдаст…

Но вот вчера тебе мама купила ранец

и тот костюм, что остался малым на вырост.

Прорех души не прикроешь джинсой дырявой,

усталых рук – не опустишь любви на плечи.

Мы – левый фланг, а она, как всегда, на правом,

но от того, может, даже немного легче.

Прямую трассу до Кубы откроют скоро…

Что там блестит среди мусора и окурков?

Мы соберем весь сентябрьский звон и шорох

с брусчатки серой холодного Петербурга.

И ляжет путь босоногой ораве нашей

в эдем земной, прямо в детство больной планеты,

ведь мы всегда, с той минуты, как стали старше,

хотели в лето и метили только в лето.