Читать книгу Повести временных мест - Ксения Гильман - Страница 7

Мне тридцать три. Я в возрасте Христа.

Я, кажется, старею.

Мой давний бред, заветная мечта —

повеситься на рее,

да сквозняки порвали паруса

иллюзии последней,

и не видать бесславного конца

мне, тридцатитрехлетней.

Мой «Англетер» сдается за рубли,

да ни рубля в котомке,

и не сплетут мне шелковой петли

надменные потомки…

О том о сем за праздничным столом

в помин былого года

сегодня пью не с теми, с кем потом

искать я стану брода,

сны бороздить и радоваться дням,

лечить от мелких ссадин

сердечный слиток, ребра пополам

ломавший черта ради…

Мне тридцать три: три тысячи чертей,

имен, фамилий, отчеств…

Ни светлокрылых песен, ни детей —

лишь бред дурных пророчеств.

Беспутицей запутанных идей

по бездорожью смыслов

месила грязь, да не прознала, где

петля моя повисла.

Где мой покой, обещанный причал

арбе моей усталой?

где ветер сказок, что меня качал,

пока собой не стала?

Мне тридцать три… Иудина стезя —

повиснуть на осине.

Да не моя: мне, видимо, нельзя

к Сереже и к Марине.

Но, фамильярность нежную простив,

они глядят – не судят,

как в мой мотив вплетается мотив,

что Лазаря разбудит…