Читать книгу Ein guter Junge - Lisa Henry - Страница 7

8. Juni

Zum Glück war das T-Shirt dunkel. Lane stand unter dem tropfenden Duschkopf des Motels und weichte den Stoff von seiner Haut auf. Es war schwer, genau zu wissen, was da hinten los war – ob die Striemen noch bluteten oder ob sie infiziert waren. Der zerbrochene Spiegel über dem Waschbecken war zu klein, um viel zu sehen, und was Lane gesehen hatte, hatte ihn krank gemacht. Die Haut war gesprenkelt, schwarz und rot und gelb und braun.

Verfluchter Acton.

Lane zog das T-Shirt aus und kniff die Augen zusammen, als ein frischer Schorf riss. Er ließ das T-Shirt auf den Duschboden fallen und schob seine Jeans nach unten.

Scheiß Acton.

Lane lehnte seine Stirn gegen die Fliesen. Er hatte gehofft, dieses beschissene Motel nie wieder sehen zu müssen, und doch war er hier – und hatte sein iPhone für das Privileg verkauft, weitere zwei Wochen hier zu verbringen.

Seine Kehle schmerzte. Tränen stachen.

„Was habe ich dafür zu tun?“

Er konnte nicht glauben, dass er Acton das gefragt hatte. Konnte nicht glauben, dass er nicht einfach weggelaufen war.

Mist. Er würde wieder weinen, und nicht nur vor Schmerz.

Der unsignierte Scheck, den Acton über seinen Schreibtisch geschoben hatte, war über zwanzigtausend Dollar gewesen. Nur ein wertloses Stück Papier, als Lane es sah, ein unerfülltes Versprechen, leeres Potenzial, das darauf wartete, dass Actons schleifenförmige Unterschrift es in alles verwandelte, was Lane brauchte. Vielleicht nicht ganz alles – das Boston College war teuer –, aber mit finanzieller Unterstützung und einem Job hätte es reichen können, bis die Anwälte das Chaos mit dem Geld seiner Eltern geklärt hatten.

Bis zu diesem Sommer war Geld nichts, worüber Lane jemals nachgedacht hatte. Geld war nur einen Telefonanruf oder eine E-Mail entfernt. Wenn man etwas wollte, musste man fragen. So funktionierte es, bis es plötzlich nicht mehr so war.

Und Freunde der Familie waren Freunde der Familie, bis sie es plötzlich nicht mehr waren.

Acton hatte ihm den nicht unterschriebenen Scheck nicht gezeigt, weil er Lane als eine Art Neffe betrachtete.

„Was willst du dafür?“, hatte er Acton gefragt.

„Ich will eine Woche.“

Es war dumm, aber er hatte Acton vertraut. Er hatte Acton gewollt. Er hatte es am Abend der Party selbst zugegeben: „Als ich fünfzehn war, habe ich mir bei dem Gedanken an dich einen runtergeholt.“ Bei dem Geruch von Actons Aftershave – er hatte eine Flasche nur für diesen Zweck gekauft – und mit einem Bild von Actons hübschem Gesicht und schiefem Lächeln auf einem Schild, das Lane aus dem Vorgarten eines zu verkaufenden Hauses gestohlen hatte.

Und dieser Scheck. Dieser Scheck war seine Zukunft.

Lane schlug seinen Kopf sanft gegen die rissigen Fliesen.

„Was müsste ich denn tun?“

Er hatte alles getan, verdammt noch mal, nicht wahr?

Zog sich in Actons großer Küche aus. Übergab seine Kleider, seine Telefone, nicht nur, weil es Teil des Deals war, sondern auch, weil es Teil der Fantasie war. Acton würde das Sagen haben. Acton würde ihn dazu bringen, Dinge zu tun.

Die erste Sache war ein Blowjob, direkt in der Küche. Lane war nicht sehr erfahren. Er konnte an einer Hand abzählen, wie oft er jemandem schon einen geblasen hatte. Auf dem College sollte es darum gehen, sich zu betrinken und Sex zu haben, und Lane war in beidem schlecht. Er war ein paar Mal gefickt worden, hatte ein paar Blowjobs gegeben und noch ein paar weniger bekommen, und er schämte sich für seine Unerfahrenheit. Sex war unbeholfen und ungeschickt, wenn Lane ihn initiierte. Er brauchte jemand anderen, der das Sagen hatte. Acton wusste das. Und nutzte das.

Lane seufzte, als das warme Wasser die offenen Striemen auf seinem Rücken sowohl brannte als auch linderte.

Das erste Mal, als Acton ihn bestraft hatte – für den Blowjob: zu langsam, zu schlampig, nicht genug Enthusiasmus –, und er es nicht gehasst. Lane war aus dem Gleichgewicht geraten, nervös gewesen, hatte nicht wirklich geglaubt, dass es überhaupt passierte, aber er hatte es nicht gehasst.

Er befolgte gerne Befehle. Er mochte es, wenn Leute ihm sagten, was sie erwarteten. Die Sache mit Acton stand auf einer ganz anderen Skala, aber was hatte er sich gesagt, als er sich für seine erste Bestrafung über den Schreibtisch beugte?

Es war nur eine Woche.

Acton hatte ihm geholfen.

Es hatte wehgetan. Sein ganzer Hintern hatte gestochen, als Acton ihm die sechs Hiebe mit dem Rohrstock verpasst hatte. Die Haut hatte sich straff und geschwollen angefühlt. Lanes Beine hatten gezittert, als er endlich aufgestanden war.

Und, dumm wie er war, hatte er gedacht, das sei das Schlimmste.

„Was für ein Mensch lutscht Schwänze für einen Schulgeldscheck?“, hatte Acton ihn gefragt.

Das hatten sie schon besprochen. Diesmal hatte Lane nicht gezögert, trotz seiner Tränen. „Eine Hure.“

Acton hatte lächelnd mit dem Rohrstock auf seinen Schreibtisch geklopft. „Und wo sind deine Manieren, Landon? Was sagst du, wenn dir jemand genau das gibt, was du brauchst?“

Lane hatte sich ein Schluchzen verkniffen. „Ich danke Ihnen, Sir.“

Oh Gott. Nein.

Hör auf. Hör auf, daran zu denken.

Wenn diese erste Bestrafung die schlimmste gewesen wäre, hätte Lane die Woche überstehen können. Wenn die letzte Nacht nicht gewesen wäre, hätte er es vielleicht getan. Aber letzte Nacht … Er konnte sich nicht einmal überwinden, an letzte Nacht zu denken.

Lane schaltete die Dusche aus und stieg aus der Wanne. Er griff nach dem dünnen Hotelhandtuch und rieb damit durch sein Haar. Langsam und vorsichtig ab tupfte er seinen Körper ab. Seinen Rücken wischte er nicht ab. Er wollte das Handtuch nicht blutig machen.

Er hatte dummerweise gedacht, dass seine Verletzungen am Morgen besser sein würden.

Sie waren nicht besser und hatten sich den ganzen Tag über verschlimmert.

Lane zuckte zusammen, als er sich bückte, um seine Kleidung aufzuheben. Er wrang sie im Waschbecken aus und hängte sie über den Handtuchhalter.

Lane verließ das Bad und setzte sich auf das schmale Bett. Er zog sich mühsam eine Hose an, denn alles tat noch verdammt weh, und das meiste war noch blutig. Jedes Mal, wenn er sich bewegte, riss er den Schorf auf.

Lane wollte Acton hassen, aber er hasste sich selbst mehr. Er war schwach, er war dumm, und deshalb war es passiert. Er hatte es verdient, denn so war er nun mal.

Und was er letzte Nacht getan hatte – wie konnte er überrascht sein, dass Acton durchgedreht war? Hatte ihn fertiggemacht, ihn rausgeschmissen.

„Es geht nicht um den Betrag, es geht ums Prinzip. Verstehst du mich?“

Er sollte froh sein, dass Acton ihn zwei Tage früher hatte gehen lassen.

Er wollte sich nicht im Stich gelassen fühlen.

„Hast du mich verstanden?“

Lanes Eingeweide verdrehten sich, und er schmeckte Galle. Er musste die Augen öffnen und auf den Boden starren, um sich zurück in die Gegenwart zu zwingen. Sein Blick wanderte zu seinen Händen, die zitterten. Die blauen Flecken an seinen Handgelenken. Gott, er hatte so eine Scheißangst gehabt.

Verfluchter Acton.

Ein Klopfen an der Tür ließ ihn aufschrecken.

„Polizei, Mr Moredock. Öffnen Sie die Tür.“

Lane kämpfte sich auf die Beine und griff nach einem trockenen T-Shirt.

„Nur eine Minute!“

Das hatten sie doch im Fernsehen gesagt, oder? Jetzt würden die Cops wahrscheinlich denken, dass er zur Toilette rannte, um Drogen runterzuspülen oder so. Oder, in seinem Fall, Dokumente zu schreddern. Er zog das Hemd an, zuckte zusammen und ging zur Tür. Er öffnete sie einen Spalt. Die Kette war kaputt, also würde das niemanden aufhalten, aber er hasste die Vorstellung, sich mehr zu entblößen, als der Spalt in der Tür zuließ.

Zwei Männer in Anzügen und mit zwei Ausweisen schoben sich auf ihn zu.

Lane ließ die Tür aufschwingen.

„Landon Moredock?“, fragte einer von ihnen.

Im ersten Moment dachte er, sie seien hier, um ihn zu verhaften. Sein Herz raste, und er konnte nur nicken.

Derjenige mit dem Hängebauch sah fast gelangweilt aus. „Wir möchten, dass Sie mit aufs Revier kommen und eine Aussage über Acton Wagner machen.“

Lane verstand nicht. Er hatte keine Anzeige erstattet. Hatte Acton es jemandem erzählt? Hatte jemand sie gesehen? Gott, dieser Blowjob in der Küche, als er das Summen der Heckenschere direkt neben dem Fenster gehört hatte. Hatte der Gärtner es gesehen? Aber seit wann war ein Blowjob gegen das Gesetz?

„Ich weiß nicht …“, begann er. „Ähm, worüber?“

Plötzlich sah Bierbauch nicht mehr gelangweilt aus. Wenn überhaupt, dann sah er unbeholfen aus. Er räusperte sich. „Acton Wagner ist tot. Selbst zugefügte Schusswunde. Ich brauche Ihre Aussage.“

Lane kämpfte gegen eine plötzliche Welle von Schwindelgefühl an.

Tot. Oh Gott.

Die Detectives starrten ihn an.

Okay, okay.

„Ich, ähm, ich ziehe meine Schuhe an“, sagte er zu den Polizisten, obwohl er ihnen eigentlich sagen wollte, dass alles seine Schuld war.

***

Derek schloss sein Studio um sechs Uhr ab.

Das Studio befand sich in Belleview. Das Gebäude war in Ordnung, die Miete war angemessen, und die Lage – drei Türen von einem Brautmodengeschäft entfernt – war ideal.

In der Highschool, als Derek sich zum ersten Mal für die Fotografie interessiert hatte, war die Vorstellung, eines Tages ein professioneller Fotograf zu sein, glamourös gewesen. Man musste sich nur überlegen, welche Art von Fotograf man sein wollte, hatte Derek gedacht: Der Typ, dessen einziger Schutz in einem Kriegsgebiet eine Splitterschutzweste und ein Presseausweis war, oder der Typ, der spröde, rehäugige, androgyne Models „Darling“ nannte und später von ihren dünnen Ärschen Koks abzog.

Erst viel später fiel Derek auf, dass die meisten Fotografen genau wie alle anderen auf der Welt waren. Sie erschienen jeden Tag zur Arbeit, erledigten ihren Job kompetent und entschieden, welche Rechnungen jetzt bezahlt werden mussten und welche auf den nächsten Monat verschoben werden konnten. Er hatte die Augen offen gehabt, als er seinen Kabinenjob hingeworfen hatte. Er hatte gewusst, dass es nicht glamourös sein würde, aber er war sein eigener Chef. Und das war verdammt viel wichtiger als Glamour.

Die fünfzehnminütige Fahrt war auch ganz nett.

Als Derek genau achtzehn Minuten später nach Hause kam – er hatte eine rote Ampel auf der Maple Avenue erwischt –, lag ein gelber Umschlag in seinem Briefkasten. Auf der Außenseite war in Christys grässlicher Handschrift „Ideen für den Kalender“ gekritzelt.

Derek ging hinein und öffnete ihn.

„Heilige Scheiße“, murmelte er, als er den Inhalt des Umschlags auf seiner Küchenbank ausbreitete. Christys Notizen, komplett mit Illustrationen, sahen eher wie die Art von Verrücktheit aus, die man in Horrorfilmen an den Kellerwänden von Serienkillerhäusern sah. Das Einzige, was fehlte, war die gruselige Sammlung von kopflosen Puppen.

Derek blätterte einen Moment lang durch die Seiten, dann zog er sein Handy aus der Tasche und wählte Christys Nummer. Sie nahm nach dem dritten Klingeln ab.

„Was gibts?“

„Okay, das sind mindestens dreiundzwanzig Vorschläge.“

Sie hatte sie nummeriert. Einige hatten Unterabschnitte. Und Aufzählungspunkte.

„Gefallen sie dir?“

„Ein Jahr hat zwölf Monate, nicht dreiundzwanzig“, sagte Derek.

„Ist das ein Scherz?“, knurrte Christy.

„Ich weiß es nicht einmal mehr.“

„Nun, du musst nicht alle meine Ideen verwenden“, sagte sie.

„Ich bin mir nicht sicher, ob ich das könnte.“

Auf einem Stück Papier stand nur Steampunk geschrieben. Das Wort war zweimal unterstrichen worden. Derek konnte das plötzliche Bild des dreiohrigen Hundes mit der Fliegerbrille nicht abschütteln.

Christy schnaufte.

„Wie viel Kaffee hattest du vor deiner Brainstorming-Sitzung? Oder war es Crack?“

„Halt die Klappe!“

Derek lachte.

„Wie war das Mittagessen mit den Jungs?“

„Gut. Ferg ist gut, und Brin ist …“ Eine paisleygemusterte Vera-Bradley-Razzleberry-Explosion begeisterter Zickigkeit? Das Wunderkind des improvisierten Burrito-Puppenspiels? Derek hatte keine Worte.

„Brin ist Brin?“, schlug Christy vor.

„Genau.“ Derek kramte seine Brieftasche aus der Tasche seiner Jeans und warf sie auf die Bank. „Aber hör mal, wenn du dich wirklich treffen willst, um über Ideen für den Kalender zu sprechen, bin ich dafür zu haben."

„Wann?“

„Mein Wochenende ist ausgebucht, aber mir passt jeder Abend in dieser Woche.“

„Ooh“, stichelte Christy. „Heißes Date, alter Mann?“

Derek schnitt eine Grimasse. Siebenunddreißig war doch nicht alt, oder? Außer, dass es fast vierzig war, und schwule Vierzig, wie Brin sagte, waren wie heterosexuelle Sechzig. Der Witz ging ein bisschen zu nahe, um ihn zu trösten.

„Bar Mitzvah“, sagte er und wies den Köder zurück. „Und eine Verlobungsfeier.“

„Die Leute buchen Fotografen für Verlobungspartys?“

„Diese Leute schon“, sagte Derek.

„Also kein heißes Date? Wann warst du das letzte Mal in einem Club?“

„In welchem Club?“

„Der, in den du immer gingst“, sagte Christy. „Mit Ferg und Brin. Und dem Auspeitschen. Du weißt, welchen ich meine.“

„Ich weiß, welchen“, sagte Derek. Er streckte die Hand aus und fuhr mit den Fingern über das glatte Leder seiner Brieftasche. Er bildete sich ein, dass er die Kamerakarte darin fühlen konnte. Sie zog seine Berührung an. Wie lange war es her, dass er wirklich Kontakt zu einem Sub gehabt hatte? Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal jemanden getroffen hatte, der ihn mit der gleichen Sehnsucht ansah, die seine Kamera auf Landon Moredocks Gesicht eingefangen hatte. Eine zufällige Aufnahme, aber verdammt, dieses Gesicht. Diese Lippen. Dereks Fingerspitzen strichen über das Leder seiner Brieftasche.

„Wie lange?“, fragte Christy.

„Eine Weile.“ Derek dachte an Ferg und Brin. Das Mittagessen mit den Jungs heiterte ihn immer auf, aber er war schon ewig nicht mehr mit ihnen in einem Club gewesen. Selbst beim Mittagessen hatten sie nur Augen füreinander gehabt. In einer Clubszene war es noch schlimmer. Es war nicht ihre Schuld, dass ihr Tunnelblick Derek ausschloss. Es war nicht ihre Schuld, dass er eifersüchtig auf die Verbindung war, die sie teilten. „Weißt du, was ein drittes Rad in einem Club wie diesem ist?“

„Was?“

„Ein Voyeur“, sagte Derek. „Was nicht wirklich mein Ding ist.“

Ein Teil seiner Gedanken wanderte zu dem Foto von Landon Moredock. An Landon auf dem Schreibtisch in Wagners Arbeitszimmer.

Das ist nicht dasselbe. Oder doch?

Er schaute nicht gerne zu. Nicht, wenn das Zusehen Eifersucht in ihm auslöste. Es war ein hässliches Gefühl, und er hasste es. In letzter Zeit hatte er das Gefühl, es nicht abschütteln zu können. Er wollte sich Ferg und Brin schnappen, ihre Schädel zusammenschlagen und schreien: „Hört auf, so ekelhaft glücklich zu sein!“ Was auch immer sein Problem war, Ferg und Brin in einer Szene zu sehen, würde nicht helfen. Dereks Eifersucht hatte nichts damit zu tun, wie seine Freunde spielten; es ging um das Vertrauen, das sie teilten. Ihnen in einer Szene zuzusehen, würde ihm nur zeigen, was er vermisste. Es war schon schlimm genug, ihnen beim Mittagessen zuzusehen.

„Das verstehe ich.“ Christy seufzte. „Na ja, nicht das mit dem Voyeur, sondern das mit dem dritten Rad am Wagen. Wenn ich den Richtigen finde, schaue ich, ob er einen schwulen, devoten Bruder hat, okay?“

„Klar.“ Derek lächelte. „Wie läuft die Suche?“

„Letzte Woche hat Alison versucht, mich mit ihrem Cousin zu verkuppeln.“ Christy schnaubte. „Es hat sich herausgestellt, dass er allergisch gegen Hunde ist. Was solls?“

Derek lachte.

„Hey, ich muss los“, sagte Christy. „Passt dir Mittwochabend?“

„Kein Problem“, sagte Derek. Er grinste über die Seiten auf seinem Schreibtisch. „Bring Wein mit, und lass die Verrückten bei dir zu Hause.“

„Halt die Klappe“, sagte Christy. „Bye.“

„Bye.“ Derek beendete das Gespräch. Mit Schmollen über sein Liebesleben, oder das Fehlen eines solchen, konnte er die Rechnungen nicht bezahlen, und davon gab es immer mehr, sobald er sich umdrehte. Und er musste immer noch die schlechten Fotos von den guten aussortieren, die er bei Acton Wagners Benefizveranstaltung gemacht hatte, für was auch immer sich die modischen Reichen diese Saison interessierten.

Er würde sich ein paar Fotos für die Gesellschaftsseiten der Lokalzeitung schnappen und sie per E-Mail verschicken. Über gesellschaftliche Ereignisse wie Wagners Benefizveranstaltungen zu berichten, brachte nicht viel Geld ein, aber es war gute Werbung für das Studio. Der einzige Nachteil in letzter Zeit war, die Lokalzeitung zu kaufen, um zu sehen, wie seine Bilder aussahen. Es war unmöglich, die Zeitung in die Hand zu nehmen, ohne die fortlaufende Saga des Moredock-Skandals zu lesen: das obligatorische Foto von Laura Moredock in einem orangefarbenen Gefängnisoverall, Spekulationen darüber, wo Stephen Moredock war und was vor sich ging, und eine Erinnerung, dass Landon Moredock den Behörden bei ihren Ermittlungen half.

Die ganze Welt wusste, was das bedeutete. Er wusste, wo das Geld war.

Derek fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis das Kind ein Wiedersehen mit Mami im Gerichtssaal haben würde.

Derek nahm die Speicherkarte aus seiner Brieftasche und ging ins Wohnzimmer. Er schaltete seinen Computer ein und legte die Speicherkarte ein. Er sagte sich, dass er es nicht tun würde, aber plötzlich blätterte er zu diesem Foto.

Landon Moredock lag mit dem Rücken auf dem Schreibtisch, die Flächen seines Körpers in goldenes Lampenlicht getaucht. Das Licht beleuchtete die Winkel seiner Wangenknochen und seines Kiefers. Es leuchtete auf seinen geschürzten Lippen.

Himmel, das Foto war etwas anderes. Derek hatte eine brillante Aufnahme hinbekommen. Es war die Art von Aufnahme, die in eine Galerie gehörte. Eine gute Aufnahme verrät etwas über das Motiv, hatte Dereks Kunstlehrer an der Highschool gesagt. Derek war sich nicht sicher, was diese Aufnahme über Landon Moredock verriet. Wahrscheinlich verriet es mehr über Derek. Er betrachtete das Foto und sah, was er sehen wollte: Verletzlichkeit. Die Kamera hatte einen in der Zeit eingefrorenen Moment eingefangen, aber das war trügerisch. Der Junge hatte keine Ahnung, in was für Schwierigkeiten er steckte. Oder es war ihm egal.

Was für einen Ärger er anderen Leuten eingebrockt hatte.

Scheiße, warum so tun, als wäre es nichts Persönliches?

Verwöhnter, kleiner, reicher Scheißkerl.

Die Moredocks hatten eine Menge Zeit in Belleview verbracht. Jeden Sommer in den mindestens letzten fünfzehn Jahren. Sie waren keine Einheimischen, aber im Gegensatz zu vielen Sommergästen hatten sie sich nicht abgekapselt. Die Leute hatten Laura und Stephen Moredock gemocht. Sie hatten sich in der Gemeinde viel Vertrauen erarbeitet, was wohl sehr praktisch war, wenn man vorhatte, einen Haufen Leute zu betrügen.

Seine Wut war, genau wie seine Eifersucht, keine Emotion, die Derek mochte, aber es war genauso verdammt schwer, sie zu ignorieren. Okay, er war also nicht völlig ruiniert. Es waren 15.000 Dollar, was im Großen und Ganzen nicht viel war. Es war nicht mal ein neues Auto. Für viele Leute waren das Peanuts, oder? Landon Moredock hatte sicher schon Essen gegessen, das mehr kostete als Dereks ganzer Notgroschen.

Aber dieser Gedanke half nicht, seine Wut zu zerstreuen, sondern machte sie nur noch größer. Fünfzehntausend waren nichts für Leute wie die Moredocks und wahrscheinlich nichts für viele andere Investoren, aber für Derek machte es einen großen Unterschied.

Er runzelte die Stirn.

Er war nicht leichtsinnig gewesen. Jede Investition war von Natur aus riskant, und wenn die Märkte zusammengebrochen wären und er alles verloren hätte, hätte Derek es vielleicht mit einem Schulterzucken abtun können. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht. Er hatte die Geschichte der Moredocks überprüft. Er hatte sich unabhängigen finanziellen Rat eingeholt. Also ja, er kannte die Risiken. Was er nicht gewusst hatte, war, dass er ausgeraubt wurde.

Magic Moredock und ihr vermisster Scheiß-Ehemann und ihr schlampiger Scheiß-Sohn.

Es würde der ganzen Familie recht geschehen, wenn Derek das Foto an eine Boulevardzeitung verkaufen würde. Hatte er nicht das Recht zu versuchen, seinen Verlust wiedergutzumachen? Derek hatte sich eingeredet, dass er nie zum Paparazzo werden würde – nicht, dass Belleview Heights von Berühmtheiten überquoll –, aber er konnte es immer anonym verkaufen. Für wie viel könnte er so ein Bild verkaufen? Fünf Riesen? Zehn? Mehr? Derek hatte keine Ahnung.

Genug, um einen Unterschied zu machen, wahrscheinlich.

Er seufzte.

Was hatte er zu Brin beim Mittagessen gesagt? Es ging um das Prinzip, nicht um das Geld. Wenn er das Bild verkaufte, wäre er nicht besser als das Motiv.

„Ruiniere ihn“, hatte Brin beim Mittagessen gesagt, aber Derek wollte ihn nur anfassen.

„Du solltest es einfach tun.“

Wäre es der Landon Moredock von diesem Foto gewesen, der das gesagt hatte, und nicht der betrunkene, nuttige Landon Moredock, hätte Derek auf ihn gehört. Wäre es dieser Junge gewesen und nur sie beide, wäre Derek nicht weggelaufen. Er wäre in den Raum gegangen und hätte dem Jungen alles gegeben, von dem er nicht mal wusste, dass er es brauchte.

Jede einzelne Sache.

Zu schade, dass es diesen Jungen nicht gab.

Derek ging zum Kühlschrank, öffnete eine Flasche Wein und fand einen Plastikbecher. Er trug den Becher und die Flasche zurück zum Computer. Zurück zu diesem Foto von Landon Moredock, und studierte es, während er trank.

***

Bis zu allem, was mit seinen Eltern passiert war, war Lane noch nie in einer Polizeistation gewesen. Jetzt kannte er den Verhörraum B im Schlaf, von der wasserbefleckten Deckenplatte in der Ecke über das dunkle Glasfenster, bei dem er sich immer fragte, wer ihn hindurch beobachtete, bis hin zu den fleckigen Linoleumfliesen auf dem Boden. Vielleicht gab es keinen Befragungsraum A, oder vielleicht war das FBI einfach daran gewöhnt, diesen Raum zu requirieren.

An diesem Abend saß das FBI, in Form von Agent Boyne, einfach da. Eigentlich saß er auf Lanes Seite des Tisches mit ihm, wie ein Anwalt oder ein Fürsprecher. Ihnen gegenüber saßen die beiden örtlichen Detectives, deren Namen Lane bereits vergessen hatte: Schnauzbart und Bierbauch.

Der Kaffee, den sie ihm gegeben hatten, war kalt geworden. Lane hatte anfangs versucht, etwas zu trinken, aber seine Hand hatte gezittert und er hatte ihn verschüttet und dann dumm ausgesehen, als er sich zu sehr entschuldigt hatte.

„Du bist bei Wagner geblieben für …“ Schnauzbart schaute auf seine Notizen. „Eine Woche lang. Ist das richtig?“

„Fünf Tage.“

Es sollte eine Woche sein.

„Was soll ich dafür tun?“

Actons Hand lag auf dem Scheck, und seine Nägel waren abgekaut. Lane hatte Acton noch nie ohne eine perfekte Maniküre gesehen. „Was immer ich sage.“

„Willst du noch einen Kaffee?“, fragte der Schnauzbart ihn.

Lane schaute auf die Papiertücher, die noch immer neben seiner Tasse lagen. „Nein, danke.“

Bierbauch räusperte sich. „War Wagner in finanziellen Schwierigkeiten?“

„Ja.“ Lane fragte sich, ob diese Männer ihm die Schuld dafür gaben, so wie Acton es getan hatte. Er riskierte einen Blick zu Boyne.

Boyne blickte zurück.

„Hat Wagner Ihnen gesagt, was er vorhatte?“

Lane starrte auf den Tisch. Er hatte doch nichts gesagt, oder? Aber vielleicht hatte es Hinweise gegeben, die jemand, der schlauer war, gesehen hätte. Die Rücksichtslosigkeit. Der Schmerz. Jedes Mal mehr Schmerz. Lane war so darauf konzentriert gewesen, die Woche zu überstehen, so besorgt, wie weit Acton gehen würde, dass er nur an sich selbst gedacht hatte. Er hatte den größten Hinweis von allen nicht gesehen: Acton scherte sich einen Dreck darum, Lane zu verletzen, nicht weil er dachte, Lane hätte zu viel Angst, es zu erzählen, sondern weil es dort, wo er hinging, keine Konsequenzen für ihn haben würde.

„Nein“, sagte er schließlich.

Was würden sie sagen, wenn er aufstehen und sein Hemd ausziehen würde? Wenn er seine Jeans fallen lassen und ihnen zeigen würde, was letzte Nacht passiert war?

Verflucht. Letzte Nacht.

Selbst als er die kalte Wut in Actons Augen gesehen hatte, hatte Lane gedacht, er sei noch in Ordnung. Er sagte sich, er sei zu weit gekommen, um jetzt abzuhauen. Actons Scheck war seine Zukunft.

„Zwanzig mit dem Rohrstock, du diebischer kleiner Scheißer.“

Aber es war viel schlimmer als das.

„Bitte, Acton. Gott, bitte!“

Er hatte gedacht, er würde sterben.

„Ich w-will den Scheck nicht. Du kannst den Scheck behalten. Ich flehe dich an. Ich will nichts weiter von dir. Lass mich einfach gehen.“

Allein der Gedanke daran, ließ Panik in Lane aufsteigen. Er ballte die Fäuste.

Bierbauch schob eine Plastiktüte über den Tisch. Darin sah Lane den Scheck, den Acton in Stücke gerissen hatte. Er zuckte instinktiv davon weg, und die geschwollenen Schnitte an seinem Rücken und seinem Hintern rissen auf.

„Da steht dein Name drauf“, sagte Bierbauch.

Lane versuchte, seine Atmung zu kontrollieren. „Er wollte für mein Schulgeld bezahlen.“

„Nachdem deine Familie ihn abgezockt hatte, wollte er für dein Schulgeld aufkommen.“ Bierbauch lächelte daraufhin.

„Das war nicht ich“, sagte Lane und blickte wieder zu Boyne. „Damit hatte ich nichts zu tun. Ich habe ihn nicht abgezockt.“ Mist. Niemand hatte gesagt, er hätte es getan. Nicht wirklich. Bierbauch hatte „Ihre Familie“ gesagt, was auf Lane schließen ließ, oder nicht? Lanes Abwehrhaltung war reflexartig, und es ließ ihn wahrscheinlich nur schuldig aussehen.

„Das ist die übliche Antwort, und er bleibt dabei“, sagte Boyne den Detectives.

Schnauzbart schnaubte. Vielleicht sollte es ein Lachen sein.

Bierbauch nahm den Scheck zurück. „Wir haben das hier gefunden im …“ Er sah seinen Partner stirnrunzelnd an. „Wie hast du es noch mal genannt?“

„Wintergarten.“

„Im Wintergarten.“ Bierbauch lehnte sich zurück. „Haben auch etwas Blut gefunden. Habt ihr zwei euch gestritten?“

„Ich werde dir eine Lektion erteilen, aber du wirst dich besser fühlen, wenn es vorbei ist. Du wirst wieder mein braver Junge sein.“

„Nein“, sagte Lane. Sein Gesicht brannte, und seine Kehle schmerzte. Er wollte weg von hier, zurück zum Motel und versuchen zu vergessen, dass die letzte Woche je passiert war. „Ich hatte einen Unfall.“

Wenn sie ihn fragten, würde er es ihnen zeigen müssen, und dann würden sie es wissen. Es würde für immer in einem Polizeibericht stehen, was Acton getan hatte. Was Lane ihn hatte tun lassen.

„Sie hatten einen Streit“, sagte Bierbauch. „Deshalb hat er den Scheck zerrissen.“

„Nein“, sagte Lane.

„Sie können es uns sagen“, sagte Bierbauch. „Wir wissen, dass es Selbstmord war. Sie sind nicht verhaftet. Wir wollen nur die Fakten erfahren.“

Schnauzbart nickte. „Sie haben das Haus um neun Uhr verlassen und sich um elf Uhr im Motel eingecheckt. Der Gerichtsmediziner legt den Todeszeitpunkt auf diese Zeit fest, und ein Nachbar hat berichtet, dass er zu dieser Zeit etwas gehört hat, das sich wie ein Schuss angehört hat.“

Lane erschauderte. „W-wo…“

Im Wintergarten, in seinem Schlafzimmer, in seinem Arbeitszimmer? Er beendete die Frage nicht, weil er die Antwort nicht wissen wollte. Er wollte nicht so über Acton denken. Nicht einmal nach all dem.

Boyne warf ihm einen Blick zu, der fast mitfühlend wirkte.

„Warum hat er dann den Scheck zerrissen?“, fragte Bierbauch.

„Er hat ihn zerrissen, weil er sowieso geplatzt wäre“, sagte Lane.

Das war nicht Actons einziger kalter Triumph in dieser Nacht gewesen.

„Weißt du, was du bist, Landon?“ Er spürte noch immer Actons heißen Atem in seinem Nacken.

Gott, nein. Lane schob den Rest weg, bevor der Schock ihn wieder einholte. Er wollte hier nicht zusammenbrechen. Nicht vor diesen Männern. Er wollte nicht, dass sie wussten, was für ein dummer Idiot er war. Wollte nicht, dass sie allen erzählten, wie dumm der kleine Landon Moredock sich im Befragungsraum B die Augen ausgeweint hatte.

Er schaute wieder auf seinen Schoß. Er hielt seine Hände unter den Tisch, wo sie die blauen Flecken nicht sehen würden.

„Okay“, sagte Bierbauch mit einem Seufzer. „Warten Sie hier, und ich lasse Ihre Aussage abtippen, damit Sie sie unterschreiben können.“

Lane nickte.

Stühle scharrten. Die Tür öffnete und schloss sich. Lane schloss die Augen und versuchte, nicht zu zittern. Er bemerkte nicht, dass Boyne noch im Raum war, bis der Mann sprach.

„Nun, es ist gut zu wissen, dass ich nicht der Einzige bin, bei dem du dich dumm stellst, Landon, aber lass mich dir einen Rat geben. Du musst dich steigern, wenn wir das nächste Mal reden.“

Lane beugte sich vor.

„Weißt du, wovon die Leute wirklich krank sind?“, fragte Boyne. „Reiche weiße Wall-Street-Arschlöcher, die das Geld anderer Leute stehlen. Es gibt eine Menge Wut da draußen. An jemandem muss ein Exempel statuiert werden, und deine Mutter wird da nicht reichen. Wenn du uns nicht sagen kannst, wo dein Vater ist, werden wir dich stattdessen sehr genau unter die Lupe nehmen. Deine Entscheidung.“

„Ich weiß nicht, wo er ist. Ich glaube, irgendwo in Spanien. Das habe ich Ihnen doch gesagt.“

„Du glaubst?“

„Ich glaube nicht – ich werde keine Fragen ohne meinen Anwalt beantworten.“

Boyne lächelte und schüttelte den Kopf. „Die Uhr läuft ab, und du hast die Chance, einen Deal zu machen. Denk darüber nach.“

Lane ruckte mit dem Kinn und nickte.

Boyne schwieg eine ganze Weile. Dann streckte er sich und gähnte. „Wenn du hier fertig bist, fahre ich dich zu deinem Motel.“

Lane war zu müde und hatte zu große Schmerzen, um abzulehnen.

„Danke“, sagte er stattdessen und studierte die vertrauten Bodenfliesen, während er auf die Rückkehr der Detektive wartete.

***

Derek war betrunken genug, dass die Adele-CD, die Brin ihm zu Weihnachten geschenkt hatte, ein ziemlich gutes Hörerlebnis darstellte. Es war fast zwei Uhr morgens, und er saß an seinem Computer, abwechselnd schaute er sich online Kalenderbilder von Hunden an, um sich inspirieren zu lassen, spielte eine hoffnungslose Partie Spider Solitaire und verfasste eine E-Mail an den Herausgeber der Belleview Gazette.

Er musste doch irgendwie die Stromrechnung bezahlen, oder? Und noch einen Monat lang so tun, als wäre er nicht total am Arsch und als würde das Studio nicht untergehen. Wenn das Studio unterging, konnte er das Haus nicht behalten, und wenn er das Haus nicht behalten konnte, zog er in Christys Gästezimmer, und wenn er in Christys Gästezimmer zog, wachte er wahrscheinlich jeden Morgen mit einem vierzüngigen Hund auf, der sein Gesicht leckte, und Mr Zimmerman schrie etwas von Nutten und Herzinfarkten. Und er wäre ein siebenunddreißigjähriger Mann, der bei seiner Schwester lebte.

Anstatt in einem Haus, das er mit einem Partner teilte. Einem Partner, mit dem er sich über die Hypothek beschweren könnte. Jemand, der Geld als weniger große Sache erscheinen ließ.

Er blickte auf seinen Plastikbecher mit Wein. Ein siebenunddreißigjähriger Mann sollte nicht allein trinken. Er brauchte jemanden, der in beschissenen Nächten wie diesen mit ihm trinken würde.

Er wischte sich über die Augen, als er merkte, dass sie bei „Someone Like You“ prickelten. Er war sich ziemlich sicher, dass das letzte Mal, als er geweint hatte, Beinwärmer als modisch angesehen wurden. Aber Scheiße, im Moment entsprach dieses Lied genau seinen Gefühlen für Brin. Ein Teil von ihm wollte die Beziehung nicht aufgeben – nicht, weil es eine besonders erfolgreiche Beziehung gewesen war, sondern weil Brin sein Freund war, und es war einfach, das, was sie gehabt hatten, zu idealisieren, die beschissenen Seiten zu vergessen und sich daran zu erinnern, wie viel Spaß es gemacht hatte, sein Leben mit jemandem zu teilen.

Er wünschte Brin das Beste. Das tat er wirklich. Brin und Ferg waren so gut füreinander.

So viel besser als Brin und ich.

Nur, warum? Was machte Ferg so viel besser, so viel begehrenswerter für ein Balg wie Brin?

Derek war stolz darauf, ein guter Dom zu sein. Er war vielseitig und offen dafür, neue Dinge auszuprobieren. Aber Brin hatte etwas gewollt, auf das Derek nicht scharf war – eine 24/7-Dom-Beziehung. Und Derek hatte jemanden gebraucht, der ein bisschen …

Mehr Hardcore und weniger harte Arbeit?

Derek wusste es nicht. Meistens machte es ihm nichts aus, dass er fast vierzig war und noch niemanden gefunden hatte. Er war beschäftigt. Und er war bereit, auf die richtige Person zu warten. Heutzutage wurden die Leute immer später sesshaft – wozu die Eile?

Er lehnte seine Stirn gegen die Tastatur, bis sie ihn anpiepte. Er schaute auf und sah ujjhhhhhhhhhhhhhhh in die Suchleiste eingegeben. Er löschte es und tippte Landon Moredock ein.

Dieselben alten Artikel. LANDON MOREDOCK BEHAUPTET „KEINE KENNTNIS“ VOM PLAN DER ELTERN. STEPHEN MOREDOCK IMMER NOCH UNERLAUBT ABWESEND. Das FBI hatte sowohl Landon als auch Stephen im Visier. Blah blah blah. Dann der Artikel von neulich, in dem die Möglichkeit von Offshore-Konten auf Landons Namen erwähnt wurde.

Der kleine Scheißer ist schuldig.

Derek stolperte in ein Forum, in dem mehrere Kommentatoren den Wunsch äußerten, dass Landon in dieser Untersuchung wie ein Erwachsener behandelt wurde. Selbst wenn er nicht weiß, wo die $$ sind, schrieb ein Kommentator, erntet er die Vorteile dessen, was seine Eltern getan haben. Es gibt einfach ein solches Gefühl von Privilegien und Ansprüchen, das in der Oberschicht existiert. Es macht mich krank.

Privileg und Anspruch. Das war genau das, dachte Derek. Während Leute wie Derek sich abmühten, die Rechnungen zu bezahlen oder sich durch das College zu arbeiten, warfen Leute wie die Moredocks mit Geld um sich – oder leiteten es weiter – und scherten sich einen Dreck darum, wem sie damit schadeten. Auch wenn Landon nicht wusste, wo das Geld war, hatte er offensichtlich keine Ahnung, wie schlimm das war, was seine Eltern getan hatten. Seine Mutter saß im Gefängnis, sein Vater war untergetaucht wie der schuldige Feigling, der er war, und Landon war unterwegs, um Sex zu haben.

Derek klickte zurück zu der E-Mail, an der er gearbeitet hatte, an die Herausgeberin der Gazette, Kim Garner. Er hatte in der Vergangenheit einige freie Arbeiten für die Gazette gemacht, aber Kim war immer noch verdammt pingelig, was sie akzeptierte. Er hatte den Fehler gemacht, als er das erste Mal ein Foto angeboten hatte, dass er dachte, sie seien Freunde und er hätte eine Zusage. Als er das nächste Mal ein Foto einreichte, hatte Kim ihm lapidar mitgeteilt, dass die Gazette nicht interessiert sei. Seitdem war es immer ein Glücksspiel.

Er fügte seine zwei besten Fotos von der Benefizveranstaltung und ein Anschreiben bei.

Wenn Kim sie mochte, gab es die Stromrechnung für diesen Monat.

Der Wein brannte in seiner Kehle, ließ seinen Kopf pulsieren und schwimmen. Er sollte wirklich einfach ins Bett gehen.

Aus einem Impuls heraus öffnete er seine Fotodateien und hängte das Foto von Lane und Acton an. „Wirst du ein Sommerhaus haben, Mr Fields?“, hatte Brin gefragt.

Brin wollte, dass er das Bild verkaufte. Brin war schon immer so gewesen – kühn, unüberlegt, spontan. Als sie zusammen waren, hatte Derek es sich zur Aufgabe gemacht, das zu zügeln, wenn es außer Kontrolle geriet. Aber manchmal war er verdammt neidisch darauf.

Vielleicht war das der Grund, warum Brin mit ihm Schluss gemacht hatte. Ja, mit ihm Schluss gemacht – denn obwohl es eine gegenseitige Trennung gewesen war, hatte Brin die Worte zuerst gesagt. Brin brauchte jemanden, der die Kontrolle hatte. Aber er hatte auch jemanden gebraucht, der entspannter war als Derek. Jemanden, der spontaner war.

Das Foto war nichts, was die Gazette drucken würde – es war ein Boulevardblatt. Aber aus irgendeinem Grund bereitete es Derek immenses Vergnügen, sich den Gesichtsausdruck von Kim vorzustellen, wenn sie es sah. Er bewegte sich und stieß dabei fast seinen Weinbecher um. Mehr als alles andere wollte er in diesem Moment nur, dass jemand seine Moredock-Wut teilte. Er wollte einfach nur, dass jemand sah, was Landon anstellte, während alle anderen litten.

Nur war es schwer, Verachtung für den Jungen auf dem Foto zu empfinden. Er war zu … unschuldig?

Wie zum Teufel schaffte man es, unschuldig auszusehen, wenn man nackt und flach auf dem Rücken lag? Wenn du so eine Sehnsucht in deinem Ausdruck hattest?

Wenn du so verdammt offensichtlich schuldig warst?

Es war die Verlorenheit in Landons Ausdruck, die ihn rettete. Er sah aus, als wüsste er nicht genau, wonach er sich sehnte. Als bräuchte er jemanden, der ihm half, es herauszufinden.

Oh, verdammt. Zu viel Adele, zu viel Wein, zu viel Selbstmitleid.

Derek starrte auf die E-Mail.

Selbst wenn Kim danach nie wieder ein Foto von ihm akzeptieren würde, würde sie es wenigstens wissen, oder? Wissen, was für ein Mensch Landon Moredock war. Die Art von Person, die bei der SEC mitleidig gespielt hatte, um dann loszurennen und mit Acton Wagner zu feiern.

Derek setzte den Zeiger auf „Senden“, und sein Finger schwebte knapp über der Maus. Das Foto war noch in seinem Kopf. Der verlorene Junge. Unschuldig.

Scheiße, Derek konnte es nicht tun. Nicht bei diesem Jungen. Selbst wenn dieser Junge nicht real war.

Wenn dieser Junge nur eine Fantasie war, war es eine Fantasie, die Derek für sich behalten wollte.

Er entfernte das Foto aus den Anhängen. Dann drückte er auf Senden, leerte den letzten Rest seines Weins, schaltete Adele aus und taumelte ins Bett.

***

„Soll ich dich nach oben begleiten?", hatte Boyne ihn gefragt.

„Nein“, hatte Lane geantwortet. „Nein, danke.“

Der Gang die Treppe hinauf war quälend gewesen, aber Lane hatte es so schnell geschafft, wie er konnte. Es war nicht die Art von Ort, an dem er sich in den Gängen herumtreiben wollte. Dieses Zimmer war auch nicht besser als das erste, das er bekommen hatte. Die Wände waren dünn, und die Tür war vernarbt von dem letzten Mal, als jemand sie aus den Angeln gehoben hatte. Lane wusste nicht, wie sehr er den neuen Scharnieren oder dem Schloss traute.

Lane war hungrig.

Er lag auf dem Bauch auf seinem Bett und beobachtete die Zimmertür. Nach einer Weile griff er unter sein Kopfkissen nach seinem billigen Prepaid-Handy. Dumm, dass er hier liegen konnte, nachdem seine Eltern weg waren, Acton tot, kein Zuhause, kein Job, das FBI im Nacken, Verletzungen, vor denen er Angst hatte, sie überhaupt anzusehen, und niemand, buchstäblich niemand, sich einen Dreck um ihn scherte – und sein verdammtes iPhone vermisste. Aus irgendeinem Grund hatte der Verkauf des iPhones alles real werden lassen. Er würde sein altes Leben nicht zurückbekommen.

Acton war tot.

Vor ein paar Stunden war er noch am Leben gewesen, und jetzt nicht mehr, und das ergab keinen Sinn.

Nur vielleicht machte es Sinn. Lane schloss seine Augen und versuchte, sich nicht zu erinnern. Das Schließen der Augen machte es noch schlimmer, also öffnete er sie und richtete seinen Blick auf die fleckige Wand.

Stellte sich Actons Blut an der Wand vor.

Nein.

Welches Zimmer? Acton hatte sich im Wintergarten eingeschlossen, nachdem er Lane gesagt hatte, er solle gehen.

Lane hatte keine Fragen gestellt; er war einfach abgehauen.

Scheiße, hatte Acton eine Waffe im Wintergarten gehabt?

Wie egoistisch war es, dass Lane plötzlich an nichts anderes mehr denken konnte als daran, dass er mit Acton in dem Raum gewesen war und dort eine Waffe gelegen haben könnte. Acton hätte ihn umbringen können.

Lane starrte auf das dunkle Display des Telefons. Er schaltete es nicht ein. Er wollte nicht sein letztes Guthaben dafür verschwenden, auf ein Nachrichtenband zu sprechen, wenn er nichts Neues zu sagen hatte. Trotzdem hielt er es an sein Ohr.

„Hey, ich bins.“

Die Erkenntnis, dass er verrückt war, traf ihn im gleichen Moment, als die Tränen zu laufen begannen.

„Ich wünschte, du würdest mich zurückrufen, Dad“, flüsterte er in das tote Telefon. „Ich muss wirklich mit jemandem reden. Ich weiß nicht, was ich tun soll.“

Was würde sein Vater sagen? Es machte ihm Angst, dass er es nicht wusste.

Er hatte Stephen nie Dad genannt, nicht im echten Leben. Aber das hier war nicht real. Das war eine Fantasie, und es war nicht der lächelnde, charmante Stephen Moredock, mit dem er jetzt reden musste. Es war jemand, der sich Dad nannte, der zuhören und wissen würde, was zu tun war. Jemand, für den Lane an erster Stelle stand.

„Acton ist tot.“ Er schmeckte Salz. „Es ist meine Schuld.“

War es das?

Menschen beschlossen nicht einfach, sich in einem Sekundenbruchteil umzubringen. Menschen planten es. Es gab Anzeichen, die Lane nicht bemerkt hatte, weil er sich einreden wollte, dass er bekam, was immer er wollte. Dass er den Schmerz verdiente, ihn brauchte. Dass Acton sich um ihn sorgte.

Actons Kälte. Seine Distanz. Die Momente, in denen er sich nicht einmal an Lanes Anwesenheit zu erinnern schien. Die Momente der Wut, der wilden Verwirrung. Die Art, wie er sein Telefon ignorierte, wenn es klingelte. Wie er unrasiert in der Villa herumlief, seine Hemden zerknittert, wo er doch immer so auf sein Äußeres geachtet hatte.

„Musst du heute zur Arbeit gehen?“, hatte Lane gefragt – gestern? Oder war es Mittwoch gewesen?

„Heute nicht.“ Acton hatte die Hand ausgestreckt und seine warme Handfläche gegen den oberen Teil von Lanes Wirbelsäule gepresst und sie dann nach unten gleiten lassen. „Mach dir keine Sorgen darüber, wie ich mein Geld verdiene, Kumpel. Kümmere dich darum, wie du deins verdienst.“

Vielleicht war Acton schon eine Weile am Rande des Abgrunds.

Aber Lane hatte ihn letzte Nacht mit dem, was er getan hatte, unter Druck gesetzt. Deshalb hatte Acton Lane fertiggemacht, und deshalb hatte er sich umgebracht. Wäre Lane nicht gewesen, hätte Acton vielleicht gewartet und jemand anderes, der klüger war als Lane, hätte gesehen, dass Acton abrutschte und ihm geholfen.

Es ist meine Schuld.

Lane wollte nicht weinen. Die tiefen, hämmernden Schluchzer, die sich ihren Weg nach draußen bahnen wollten, würden schmerzhaft sein. Er musste still liegen.

„Er hat mir wehgetan, Dad. Ich glaube, ich habe ihn darum gebeten, aber ich bin mir nicht sicher.“

Scheiße. Er war hoffnungslos.

Sein Elend verwandelte sich in Wut. „Und wo bist du, Stephen? Wo zum Teufel bist du?“

Er wollte das Telefon quer durch den Raum werfen. Er konnte sich vorstellen, wie es gegen die Wand knallte und in Stücke zerbrach. Das würde es ihnen zeigen, oder? Aber das war Blödsinn. Wem würde es was zeigen? Wem würde es schaden, außer Lane?

Er schob das Telefon wieder unter das Kissen, schloss die Augen und fragte sich, was er jetzt tun sollte.