Читать книгу Święci grzesznicy - L.J Shen - Страница 9

Wcześniej tylko raz byłam w tym domu. Stało się to tuż po przeprowadzce, gdy moja rodzina przyjechała do Todos Santos. Dwa miesiące temu. Tamtego dnia stanęłam jak wryta na utwardzanej żelazem drewnianej podłodze, która nigdy nie skrzypiała.

Wtedy mama szturchnęła mnie łokciem w żebra i zapytała:

– Wiesz, że to najtwardsza podłoga na świecie?

Zapomniała dodać, że podłoga należała do mężczyzny o najtwardszym sercu na świecie.

Przez resztę swojego życia nie mogłam zrozumieć, dlaczego ludzie mający tyle pieniędzy wydali majątek na tak depresyjny dom. W budynku znajdowało się dziesięć sypialni. Trzynaście łazienek. Siłownia i okazałe schody. Wyposażenie należało do najlepszych i najdroższych. A wszystko – poza kortem do tenisa i basenem długości dwudziestu metrów – było czarne.

Gdy wchodziło się przez potężną żelazną bramę, czerń wysysała z ciebie każde pozytywne uczucie, które można było mieć. Architekt wnętrz zajmujący się wystrojem tego domu musiał być średniowiecznym wampirem, sądząc po zimnych, pozbawionych życia kolorach i ogromnych żelaznych żyrandolach zwisających z sufitów. Nawet podłoga była tak ciemna, że chodząc po niej, miałam wrażenie, jakbym stąpała nad przepaścią i w każdej chwili mogła spaść do otchłani.

W tej posiadłości o dziesięciu sypialniach mieszkało troje ludzi – z czego dwoje rzadko tu bywało – a mimo to Spencerowie uznali, że moja rodzina powinna zamieszkać w przybudówce dla służby znajdującej się koło garażu. Nasze lokum było większe niż klitka, którą wynajmowaliśmy w Richmond, w stanie Wirginia, ale do tej chwili uważałam, że powinniśmy się wprowadzić do ich domu, skoro był taki duży.

Zmieniłam jednak zdanie.

Wszystko, co znajdowało się w posiadłości Spencerów, miało na celu przytłaczać gościa. Wystrój kojarzył się z bogactwem i zamożnością, a jednak był ubogi na wiele sposobów. To nie byli szczęśliwi ludzie, myślałam.

Wbiłam spojrzenie w swoje buty – zniszczone białe vansy, które pokryłam kolorowymi rysunkami kwiatów, by ukryć fakt, że to podróbki – i przełknęłam ślinę, czując się taka mała i nic nieznacząca, chociaż jeszcze nie zdążył mnie poniżyć. Wtedy go nie znałam.

– Zastanawiam się, kim on jest – wyszeptała moja mama.

Stałyśmy w korytarzu, a ja nagle zadrżałam, kiedy echo naszych głosów odbiło się od nagich ścian. Mama chciała zapytać, czy moglibyśmy dostać wypłatę dwa dni wcześniej, bo musieliśmy kupić leki dla mojej młodszej siostry Rosie.

– Słyszałam jakieś głosy dobiegające z tamtego pokoju. – Wskazała na drzwi znajdujące się po drugiej stronie sklepionego holu. – Idź i zapukaj. Ja wrócę do kuchni i poczekam.

– Ja? Ale dlaczego ja? – zapytałam.

– Bo tak – odparła i zgromiła mnie spojrzeniem, które przeniknęło mnie do szpiku kości. – Rosie jest chora, a jego rodzice wyjechali z miasta. Poza tym jesteś w jego wieku. Posłucha cię.

Zrobiłam to, o co mnie poproszono – nie dla mamy, lecz dla Rosie – ale nie wiedziałam, jakie czekają mnie konsekwencje. Z powodu tego, co wydarzyło się w ciągu następnych minut, cierpiałam przez całą ostatnią klasę liceum i to dlatego musiałam opuścić moją rodzinę w wieku osiemnastu lat.

Brutal uważał, że znam jego sekret.

Tymczasem ja o niczym nie wiedziałam.

Myślał, że tego dnia, gdy weszłam do pomieszczenia, dowiedziałam się, czego dotyczyła kłótnia.

A nie miałam pojęcia.

Pamiętam tylko, że szłam w stronę kolejnych mrocznych drzwi i gdy się przy nich znalazłam, już miałam zapukać, ale nagle usłyszałam głęboki, zachrypnięty głos starego mężczyzny.

– Wiesz, jak to działa, Baronie.

Ten mężczyzna musiał dużo palić.

– Siostra mi powiedziała, że znowu jej dokuczasz. – Mężczyzna wychrypiał te słowa, a potem uderzył dłonią w twardą powierzchnię i podniósł głos. – Mam dość tego, że jej nie szanujesz.

– Pieprz się. – Usłyszałam znacznie spokojniejszy, młodszy głos. Brzmiał niemal jak… rozbawiony? – I niech ona też się pieprzy. Poczekaj, czy właśnie dlatego tu jesteś, Daryl? Też chcesz skorzystać z usług swojej siostry? Bo dobra wiadomość jest taka, że ona chętnie cię obsłuży, jeśli tylko zapłacisz.

– No, no, no. Cóż za niewyparzony język, ty mały gnoju. – Trzask. – Twoja matka byłaby dumna.

Nastała cisza, a potem:

– Powiedz jeszcze jedno słowo na temat mojej matki, a dam ci prawdziwy powód, dla którego będziesz mógł wstawić sobie te implanty, o których rozmawiałeś z moim ojcem. – Głos należący do młodszej osoby ociekał jadem i zaczęłam sądzić, że chłopak wcale nie jest tak młody, jak myślała mama.

– Nie wtrącaj się – ostrzegł ten sam głos. – Wiesz, teraz mogę cię stłuc na kwaśne jabłko. Mówiąc szczerze, bardzo mnie kusi, by to zrobić. Przez cały czas. Mam cię dość.

– A z jakiego powodu uważasz, że masz jakiś wybór? – Starszy mężczyzna zaśmiał się kpiąco.

Jego straszny głos poraził mnie; był jak trucizna przeżerająca mój szkielet.

– Nie słyszałeś jeszcze? – wycedził młody przez zęby. – Lubię walczyć. Lubię ból. Może dlatego pogodziłem się z tym, że pewnego dnia cię zabiję. I tak się właśnie stanie, Daryl. Kiedyś cię zabiję.

Pisnęłam ze strachu i zamarłam. Bałam się choćby ruszyć. Usłyszałam głośny trzask, a potem ktoś ruszył w stronę drzwi. Miałam wrażenie, że ciągnął coś za sobą po podłodze.

Już miałam uciec – najwyraźniej ta rozmowa nie była przeznaczona dla moich uszu – ale mnie zaskoczył. Zanim dotarło do mnie, co się dzieje, drzwi otworzyły się nagle i stanęłam twarzą w twarz z chłopakiem mniej więcej w moim wieku. Powiedziałam „chłopak”, ale tak naprawdę nie miał w sobie nic z chłopaka.

Za nim stał starszy mężczyzna i dyszał ciężko, opierając się dłońmi o blat biurka. Wokół jego stóp walały się książki, a jego warga wyglądała na pękniętą, bo leciała z niej krew.

Pokój okazał się biblioteką. Ściany otaczały regały z drewna orzechowego, rozciągające się od podłogi aż po sufit. Poczułam ucisk w piersi, bo nagle dotarło do mnie, że już nigdy więcej nikt nie pozwoli mi tu wejść.

– Co to ma znaczyć? – warknął chłopak, mrużąc oczy. Te oczy przypominały mi lufę strzelby wycelowanej we mnie.

Miał może siedemnaście, osiemnaście lat. Ale fakt, że byliśmy mniej więcej w tym samym wieku, tylko pogarszał sytuację. Pochyliłam głowę, a moje policzki zapłonęły takim żarem, że można by za jego pomocą spalić ten dom.

– Podsłuchiwałaś? – Chłopak zacisnął szczękę.

Pokręciłam gorączkowo głową, ale to było kłamstwo. Poza tym nigdy nie byłam dobrym kłamcą.

– Niczego nie słyszałam, przysięgam. – Zadławiłam się własnymi słowami. – Moja mama tu pracuje. Tylko jej szukałam. – Znowu skłamałam.

Nigdy nie byłam tchórzem. Miałam się nawet za odważną osobę. Ale w tym momencie się tak nie czułam. Mimo wszystko nie powinno mnie tu być – w jego domu – a już na pewno nie powinnam była podsłuchiwać ich kłótni.

Młody człowiek zrobił krok w moją stronę, cofnęłam się. Jego oczy wyglądały na martwe, lecz usta miał czerwone, wyraziste i pełne życia. Ten chłopak złamie mi serce, jeśli mu pozwolę. Głos, który rozległ się w mojej głowie, zjawił się znikąd i zaskoczył mnie, bo te słowa nie miały żadnego sensu. Nigdy wcześniej się nie zakochałam, a poza tym byłam w tej chwili zbyt przerażona, by w ogóle zauważyć kolor jego oczu czy włosów, a tym bardziej rozwinąć względem niego jakieś uczucia.

– Jak masz na imię? – zażądał. Pachniał bosko – jakimś męskim zapachem, słodkim potem, kwaśną wonią nastoletnich hormonów i nutą proszku do prania, którego używała moja mama.

– Emilia. – Odchrząknęłam i wyciągnęłam do niego rękę. – Ale przyjaciele mówią do mnie Millie. Ty też możesz.

Jego twarz nie wyrażała żadnych emocji.

– Jesteś skończona, Emilio. – Przeciągnął moje imię, drwiąc z mojego południowego akcentu. Nawet nie spojrzał na wyciągniętą dłoń.

Szybko ją opuściłam i znowu zaczerwieniłam się, zawstydzona.

– Złe miejsce i zły czas. Następnym razem znajdę cię, nieważne, gdzie będziesz w tym domu, i przyniosę worek na zwłoki, bo nie przeżyjesz tego spotkania.

Minął mnie, ocierając się muskularnym ramieniem o moje ciało.

Zakrztusiłam się powietrzem. Mój wzrok skupił się na starszym mężczyźnie. Spojrzał mi głęboko w oczy i pokręcił głową, uśmiechając się tak, że poczułam ochotę, by skulić się i zniknąć. Krew kapała z jego wargi na skórzany but – czarny, podobnie jak motocyklowa kurtka, którą miał na sobie. Co członek gangu motocyklowego robił w takim miejscu? Gapił się w tej chwili na mnie i nawet nie wytarł ręką kapiącej krwi.

Odwróciłam się i wybiegłam, czując gulę, która narastała w moim gardle.

Nie muszę chyba wspominać, że Rosie musiała się obejść bez leków, a moim rodzicom zapłacono dopiero wtedy, kiedy nadszedł na to czas.

Dwa miesiące temu.

Dzisiaj, gdy przeszłam przez kuchnię i wspięłam się na górę po schodach, uznałam, że nie mam wyboru.

Zapukałam do drzwi pokoju Brutala. Znajdował się on na piętrze, na końcu szerokiego łukowatego korytarza, naprzeciwko kamiennych schodów w tej przypominającej pieczarę rezydencji.

Nigdy wcześniej nie byłam w jego pokoju i wolałam, by tak zostało. Niestety ukradziono mi podręcznik do rachunku różniczkowego. Ktokolwiek włamał się do mojej szafki, zabrał z niej wszystko i zostawił tylko śmieci – puste puszki po napojach gazowanych, środki do czyszczenia i opakowania po kondomach wypadły z szafki w chwili, gdy ją otworzyłam.

To tylko kolejny, mało oryginalny, jednak skuteczny sposób, który wymyślili uczniowie All Saints High, by przypomnieć mi, że byłam tylko biedną sprzątaczką. Zdążyłam już do tego przywyknąć, więc prawie się nie zaczerwieniłam. Kiedy wszystkie pary oczu skupiły się na mnie na korytarzu i rozległy się kpiące śmiechy, uniosłam podbródek wysoko i pomaszerowałam prosto do sali na następną lekcję.

W All Saints High uczyli się głównie rozpuszczeni, mający się za lepszych grzesznicy. To szkoła, do której się nie należało, jeśli człowiek nie ubierał się właściwie i nie zachowywał tak jak reszta. Rosie lepiej się wtopiła w to towarzystwo, na całe szczęście. Ja nie miałam na to szans – nie z moim południowym akcentem, kiepskim stylem ubierania się i faktem, że jeden z najpopularniejszych chłopaków, czyli Baron „Brutal” Spencer, mnie nienawidził.

A co gorsza, ja wcale nie chciałam się do nich dopasować. Te dzieciaki mi nie imponowały. Nie były miłe, przyjaźnie nastawione czy nawet mądre. Nie wykazywały żadnych cech, których szukałabym u potencjalnego przyjaciela.

Ale jeśli miałam kiedyś się wyrwać z tego miejsca, to naprawdę potrzebowałam mojego podręcznika.

Zapukałam trzykrotnie do mahoniowych drzwi sypialni Brutala. Zagryzłam dolną wargę, próbując oddychać głęboko, ale i tak nic nie potrafiło uspokoić mojego dziko bijącego serca.

Proszę, oby go tylko nie było…

Proszę, oby nie był dupkiem…

Proszę…

Nagle dobiegł mnie cichy, miękki dźwięk dochodzący z pokoju i cała się napięłam.

Ktoś chichotał.

Brutal jednak nigdy tego nie robił. Kurde, on chyba nie potrafił się śmiać. Nawet jego uśmiechy były zimne i nie sięgały oczu. Nie. Ten dźwięk na pewno wydała dziewczyna.

Usłyszałam, że Brutal szepce coś do niej, a ona pojękuje w odpowiedzi.

Uszy mnie piekły. Otarłam spocone dłonie o żółte spodenki, które miałam na sobie. Ze wszystkich scenariuszy, które mogłam wymyślić, ten był najgorszy.

On z inną dziewczyną.

Której nienawidziłam, chociaż jeszcze nie poznałam jej imienia.

Moje myśli nie miały żadnego sensu, a mimo to czułam się niedorzecznie wściekła.

On jednak na pewno był w środku, a ja miałam misję do wykonania.

– Brutal? – zawołałam, siląc się na spokojny ton głosu. Wyprostowałam się, chociaż nie mógł mnie zobaczyć. – Tu Millie. Przepraszam, że przeszkadzam. Chciałam tylko pożyczyć podręcznik do rachunku różniczkowego. Mój gdzieś przepadł, a muszę się przygotować do jutrzejszego egzaminu. – On na pewno nigdy nie uczył się sam, pomyślałam.

Nie odpowiedział, ale usłyszałam, że dziewczyna głośno wciąga powietrze. Potem zaszeleściła pościel i rozległ się dźwięk zapinanego rozporka. Co do tego nie miałam wątpliwości.

Zamknęłam mocno powieki i przycisnęłam czoło do zimnych, drewnianych drzwi.

Chwyć byka za rogi. Przełknij swoją dumę, powtarzałam sobie. Za kilka lat to nie będzie miało znaczenia. Brutal i jego głupie wybryki będą tylko wspomnieniem, a nadęci ludzie z Todos Santos znikną za zasłoną kurzu, która pokryje moją przeszłość.

Gdy Josephine Spencer zaoferowała pracę moim rodzicom, ci natychmiast się zgodzili. Wyjechaliśmy na drugi koniec kraju, aż do Kalifornii, bo tutaj mieliśmy lepszą opiekę medyczną, a poza tym nie stać nas już było na opłacanie czynszu. Mama została kucharką tudzież pokojówką Spencerów, a tata ogrodnikiem i złotą rączką. Poprzednia para służących odeszła i w sumie się im nie dziwiłam. Byłam całkiem pewna, że moi rodzice również nie kwapili się do tej pracy. Ale okazje takie jak ta rzadko się zdarzały, a mama Josephine Spencer przyjaźniła się z moją daleką ciotką i to dzięki tej znajomości rodzice dostali pracę.

Planowałam wydostać się z tego miasteczka jak najszybciej. To znaczy – gdy tylko przyjmą mnie do pierwszego college’u w innym stanie. Aby do tego doszło, musiałam zadbać o stypendium.

A żeby mieć stypendium, musiałam otrzymywać najlepsze oceny.

A żeby mieć najlepsze oceny, potrzebny mi był podręcznik.

– Brutal – wystękałam, wołając go, używając tego głupiego przezwiska. Wiedziałam, że nienawidził swojego prawdziwego imienia, a ja z jakiegoś powodu nie chciałam go denerwować. – Wezmę tylko książkę i szybko przepiszę wzory. Postaram się załatwić to najszybciej, jak się da. Nie zajmę ci dużo czasu. Proszę. – Przełknęłam gulę, która urosła mi w gardle. Byłam sfrustrowana. Sytuacja przedstawiała się kiepsko, bo ukradziono mi rzeczy, a w dodatku musiałam prosić Brutala o przysługę.

Znowu usłyszałam chichot – wysoki, piskliwy, który ranił moje uszy. Palce mnie świerzbiły, by złapać za klamkę i otworzyć drzwi, a potem przyłożyć chłopakowi.

Usłyszałam jego jęk przyjemności i wiedziałam, że to nie ma nic wspólnego z dziewczyną, z którą jest. On po prostu lubił się nade mną znęcać. Odkąd spotkałam go dwa miesiące temu w bibliotece, poprzysiągł uprzykrzać mi życie i ciągle przypominał, że nie jestem wystarczająco dobra.

Niewystarczająco dobra, by mieszkać w jego posiadłości.

By chodzić do jego szkoły.

By mieszkać w „jego mieście”.

A co było w tym wszystkim najgorsze? Że to właściwie nie była przenośnia. To miasteczko naprawdę należało do niego. Baron Spencer Junior – okrzyknięty Brutalem z powodu jego bezwzględnego, zimnego charakteru – był potomkiem i spadkobiercą najbogatszej rodziny w Kalifornii. Spencerowie posiadali firmę zajmującą się transportem rurociągowym, a także połowę centrum Todos Santos – w tym centrum handlowe – i trzy korporacyjne office parki. Brutal miał tyle pieniędzy, że mógł zadbać o dziesięć kolejnych pokoleń rodziny.

Ja wręcz przeciwnie.

Moi rodzice byli służącymi. Musieliśmy zapracować na każdy grosz. Nie spodziewałam się, że ten chłopak to zrozumie. Dzieciaki, które miały fundusz powierniczy, nigdy by tego nie pojęły. Ale zakładałam, że chociaż udawał, tak jak reszta z nich.

Edukacja była dla mnie ważna i w tej chwili zostałam z niej okradziona.

Bo bogate dzieciaki zabrały mi książkę.

Bo ten konkretny bogaty dzieciak nie chciał otworzyć mi drzwi i pożyczyć na chwilę podręcznika.

– Brutal! – Poczułam jeszcze silniejszą desperację i uderzyłam dłonią w jego drzwi. Zignorowałam ból, który zapulsował w moim nadgarstku, i ciągnęłam: – No dalej!

Już miałam się odwrócić i odejść. Nawet jeśli to by oznaczało, że musiałabym wsiąść na rower i przejechać pół miasta, by pożyczyć podręcznik od Sidney. Ona była moją jedyną przyjaciółką w całej szkole i tylko ją lubiłam.

Ale wtedy usłyszałam śmiech Brutala i wiedziałam, że śmieje się ze mnie.

– Chciałbym zobaczyć, jak się przede mną płaszczysz. Jak o to błagasz, skarbie. I wtedy bym ci to dał – powiedział.

Ale nie do dziewczyny w pokoju.

Te słowa były skierowane do mnie.

Wtedy nie wytrzymałam. Wiedziałam, że to, co mam zamiar zrobić, nie jest właściwe. I wiedziałam, że on wygrywa.

Otworzyłam drzwi i wpadłam do jego pokoju. Wciąż trzymałam klamkę, zaciskając pięść tak mocno, że pobielały mi knykcie.

Skupiłam wzrok na łóżku o królewskich rozmiarach, ledwo dostrzegając cudowne malowidło ścienne nad wezgłowiem – przedstawiało białe galopujące w ciemności konie – czy ciemne, eleganckie meble. Jego łóżko wyglądało jak tron. Stało pośrodku pokoju, było duże i wysokie, pokryte czarną satynową pościelą. Brutal zajmował miejsce na skraju materaca, a dziewczyna, z którą chodziłam na wuef, siedziała mu na kolanach. Miała na imię Georgia i jej dziadkowie byli właścicielami połowy winnic, które rozciągały się w Carmel Valley. Jej długie blond włosy owijały się wokół szerokiego ramienia Brutala, a karaibska opalenizna wyglądała na doskonałą i gładką. Kontrastowała z jego jasną karnacją.

Ciemnoniebieskie oczy Brutala – tak ciemne, że niemal czarne – skupiły się na mnie, jednak chłopak nie przestawał namiętnie całować Georgii – kilkakrotnie ujrzałam jego język – jakby była watą cukrową. Musiałam odwrócić od nich wzrok, ale nie potrafiłam. Jego spojrzenie mnie zniewalało. Stałam nieruchomo, jak wryta. Uniosłam jedną brew, by pokazać mu, że ten widok nie robi na mnie wrażenia.

Tylko że było inaczej.

Ten widok tak na mnie działał, że nie mogłam oderwać od nich wzroku. Przyglądałam się jego ostrym kościom policzkowym, gdy wsuwał język głębiej w jej usta, a jego palące, hipnotyzujące spojrzenie nie przestało mnie obserwować. Czekał, aż zareaguję. Poczułam, że moje ciało przeszywa nieznany dreszcz. Zauroczył mnie. Ogarnęła mnie słodka, cierpka mgła. Była pełna napięcia seksualnego, pojawiła się zupełnie nieproszona, ale nie mogłam od niej uciec. Chciałam się uwolnić, ale za nic w świecie nie potrafiłam.

Jeszcze mocniej zacisnęłam dłoń na klamce i przełknęłam ślinę. Skupiłam wzrok na jego ręce, która przesunęła się po ciele dziewczyny i spoczęła na jej talii, ściskając ją lekko. Ja również ścisnęłam się w talii przez moją żółto-białą koszulkę.

Co było ze mną, do cholery, nie tak? Patrzenie, jak całuje inną dziewczynę, było nie do zniesienia, a jednak bardzo mnie fascynowało.

Chciałam to zobaczyć.

I jednocześnie nie chciałam.

W każdym razie już nie mogłam się pozbyć tego obrazu z myśli.

Zamrugałam powiekami, przyznając się przed sobą do porażki. Przeniosłam wzrok na czarną czapkę drużyny Raidersów, która leżała na krześle przy biurku.

– Potrzebuję twojego podręcznika, Brutal – powtórzyłam. – Bez niego nie wyjdę.

– Pieprz się, służko – powiedział, a Georgia zachichotała.

Poczułam w sercu ukłucie zazdrości. Nie potrafiłam zrozumieć reakcji mojego ciała. Bólu. Wstydu. Pożądania. Nienawidziłam Brutala. Był zimny, okrutny, bez serca. Słyszałam, że jego matka zmarła, gdy miał dziewięć lat, ale teraz skończył osiemnaście, a jego miła macocha pozwalała mu robić to, co chciał. Josephine sprawiała wrażenie słodkiej, troskliwej kobiety.

Brutal nie miał powodu, by być taki okrutny, jednak właśnie tak się zachowywał w stosunku do wszystkich. A szczególnie do mnie.

– Nie. – Wewnątrz czułam gniew, jednak postanowiłam tego nie okazywać. – Daj mi podręcznik – powiedziałam powoli, traktując go jak idiotę, bo on też mnie tak traktował. – Po prostu powiedz mi, gdzie jest. Gdy skończę, zostawię ci go pod drzwiami. To najłatwiejszy sposób, by się mnie pozbyć, i wtedy będziesz mógł wrócić do swoich… rozrywek.

Georgia, której biała sukienka została z tyłu rozpięta, przestała bawić się jego rozporkiem i warknęła, odpychając się od jego piersi i przewracając oczami.

Wykrzywiła wargi, naburmuszona, i powiedziała:

– Naprawdę, Mindy? – Doskonale wiedziała, że mam na imię Millie. – Nie możesz się w tej chwili zająć czymś innym? Jesteś spoza jego ligi, nie uważasz?

Brutal przyglądał mi się przez chwilę z ironicznym uśmiechem przyklejonym do twarzy. Jaki on był cholernie przystojny. Ku mojemu nieszczęściu. Miał czarne, błyszczące włosy, modnie przycięte – krótsze po bokach, a dłuższe na czubku głowy. Jego oczy w kolorze indygo charakteryzowały się wyjątkową głębią, jednak teraz pojawił się w nich jakiś błysk. Ale nie wiedziałam, co oznacza. Skórę miał tak bladą, że wyglądał jak duch.

Byłam malarką i dlatego często podziwiałam jego wygląd. Rysy twarzy, kształty. Doskonałą sylwetkę. Dobrze zachowane proporcje. Został stworzony do tego, by go namalować. Brutal to dzieło

sztuki.

Georgia też o tym wiedziała. Niedawno słyszałam, jak rozmawiała o nim z koleżanką, stojąc przy swojej szafce przed wuefem.

– To piękny facet – oznajmiła jej koleżanka.

– Racja, ale ma okropną osobowość – dodała szybko Georgia. Po chwili milczenia dziewczyny wybuchnęły śmiechem.

– Ale kogo to obchodzi? – podsumowała przyjaciółka Georgii. – I tak bym go brała.

Najgorsze w tym wszystkim było to, że się im nie dziwiłam.

Brutal to sportowiec, a do tego obrzydliwie bogaty facet. Popularny gość, który ubierał się odpowiednio i mówił odpowiednio. Ideał w All Saints High. Prowadził odpowiedni model samochodu – drogiego mercedesa – i roztaczał tę tajemniczą aurę, która cechowała prawdziwego alfę. Wszyscy zawsze mu się przyglądali z zainteresowaniem. Nawet kiedy nic nie mówił.

Udałam znudzenie i założyłam ręce na piersi, opierając się biodrem o framugę drzwi. Wyjrzałam przez okno, wiedząc doskonale, że jeśli jeszcze przez chwilę będę patrzeć na niego lub Georgię, to łzy napłyną mi do oczu.

– Jego liga? – zakpiłam. – Ja nie gram w tę samą grę. Nie gram nieczysto.

– Ale będziesz, gdy cię do tego zmuszę – warknął Brutal spokojnym, pozbawionym humoru głosem. Czułam się tak, jakby mi w tej chwili wyrwał wnętrzności i rzucił je na idealną drewnianą podłogę.

Zamrugałam powoli, próbując wyglądać, jakby jego słowa mnie nie obeszły.

– Gdzie jest książka? – zapytałam po raz setny.

Chyba stwierdził, że torturował mnie wystarczająco długo jak na jeden dzień. Przekrzywił głowę w stronę plecaka, który leżał pod biurkiem. Okno nad blatem wychodziło na dom służby i Brutal miał z niego doskonały widok na moje okno. Jak do tej pory dwa razy przyłapałam go na gapieniu się na mnie z odległości i zawsze zastanawiałam się, dlaczego to robi.

Męczyło mnie to pytanie.

Przecież tak bardzo mnie nienawidził. Jego intensywne spojrzenie paliło mi twarz, gdy na mnie patrzył, ale nie robił tego tak często, jak bym chciała. Byłam jednak rozsądną dziewczyną i nigdy nie pozwalałam sobie nad tym rozmyślać.

Podeszłam do plecaka marki Givenchy, który nosił ze sobą do szkoły każdego dnia. Gdy go otworzyłam, zaczęłam przeglądać zawartość. Cieszyłam się, że stałam odwrócona do niego plecami, bo dzięki temu nie musiałam na nich patrzeć. Słyszałam jednak ich jęki i odgłosy całowania.

Kiedy tylko dotknęłam znajomej, biało-niebieskiej książki do rachunku różniczkowego, zamarłam. Gapiłam się na kwiat wiśni, który wymalowałam na jej grzbiecie. Gniew przeszył mnie na wskroś, płonął w moich żyłach. Zacisnęłam pięści i rozluźniłam je. Krew zaszumiała mi w uszach, a oddech przyspieszył.

To on włamał się do mojej szafki. Cholera.

Drżącymi dłońmi wyciągnęłam książkę z jego plecaka.

– Ukradłeś mój podręcznik? – Odwróciłam się w jego stronę, czując, jak każdy mięsień w moim ciele się napina.

To już była przesada. I jawna agresja. Brutal zawsze ze mnie kpił, ale nigdy aż tak mnie nie upokorzył. Ukradł rzeczy z mojej szafki i wypchał ją kondomami i zużytym papierem toaletowym.

Nasze oczy się spotkały. Odepchnął od siebie dziewczynę, jakby była natrętnym szczeniakiem, z którym skończył się bawić, i wstał. Zrobiłam krok w jego stronę. Stanęliśmy przed sobą twarzą w twarz.

– Dlaczego mi to robisz? – wysyczałam, przyglądając się jego pozbawionej emocji, kamiennej twarzy.

– Bo mogę – odparł z kpiącym uśmieszkiem, którym maskował ból w swoich oczach.

Co cię dręczy, Baronie Spencerze?

– Bo to zabawne? – dodał i rzucił Georgii kurtkę. Wskazał jej gestem drzwi, nawet na nią nie patrząc.

Najwyraźniej nie była dla niego kimś ważnym. Tylko rekwizytem. Przez nią chciał mnie zranić.

I udało mu się to.

Nie powinno mnie obchodzić, jak się zachowuje. Przecież nie robiło mi to różnicy. Koniec końców i tak go nienawidziłam. I to do tego stopnia, że mdliło mnie z powodu tego, jak bardzo mi się podoba. Nienawidziłam tego, że jestem taka głupia i płytka, albo tego, jak jego kwadratowa szczęka zaciska się, gdy próbuje zwalczyć uśmiech. Nienawidziłam tego, jak bardzo podobają mi się jego błyskotliwe komentarze, które wygłasza w klasie. Nienawidziłam tego, że był takim cynicznym realistą, a ja miałam się za beznadziejną idealistkę, a mimo to kochałam każdą myśl, którą wypowiadał na głos. I nienawidziłam tego, że moje serce przynajmniej raz w tygodniu fikało koziołka, gdy myślałam, że on mógłby być tym jedynym.

Nienawidziłam jego, a on mnie.

Nienawidziłam jego, ale Georgii bardziej, bo to ją całował.

Doskonale wiedziałam, że nie mogę się z nim kłócić, bo moi rodzice tu pracują, więc ugryzłam się w język i pobiegłam w stronę drzwi. Udało mi się dotrzeć do progu, zanim złapał mnie za łokieć i odwrócił w miejscu, przyciskając do swojej twardej piersi. Zdusiłam w sobie pisk bólu.

– No walcz ze mną, służko – warknął mi w twarz. Jego nozdrza falowały jak u dzikiej bestii. Jego usta znajdowały się tak blisko moich. Wciąż były opuchnięte po pocałunkach z inną dziewczyną, czerwone na tle jasnej skóry. – Postaw mi się chociaż raz w życiu.

Wyrwałam się z jego objęć, przyciskając podręcznik do piersi, jakby był moją tarczą. Wybiegłam z pokoju i nie zatrzymałam się nawet po to, by złapać oddech, dopóki nie znalazłam się w domu dla służby. Wpadłam do swojego pokoju i zamknęłam za sobą drzwi. Rzuciłam się na łóżko, oddychając ciężko.

Nie płakałam. On nie zasługiwał na moje łzy. Ale byłam wściekła, smutna i… trochę załamana.

Z jego pokoju dobiegła mnie głośna muzyka, która z każdą chwilą stawała się głośniejsza. Rozpoznałam ten utwór: Stop Crying Your Heart Out zespołu Oasis.

Kilka chwil później usłyszałam silnik czerwonego camaro Georgii z automatyczną skrzynią biegów. Brutal zawsze nabijał się z jej samochodu, mówiąc: „Jak można jeździć camaro z automatem?”. Samochód śmignął ulicą z zawrotną prędkością. Ona też się wkurzyła.

Brutal był prawdziwym tyranem. To przykre, że moja nienawiść do niego została otoczona czymś, co przypominało miłość. Ale obiecałam sobie, że rozbiję tę skorupę i uwolnię z jej wnętrza czystą nienawiść, zanim on mnie dopadnie. Obiecałam sobie wtedy, że nigdy nie uda mu się mnie zniszczyć.