Читать книгу Гемоглобин. Bleed For Me - Лола Д. Роуг - Страница 9

Ноги уже не подкашиваются, спина прямая.

Солнечное сплетение приятно согревает ключик от Тиффани с тревожной кнопкой.

Это всего лишь работа.

Делов на 20 минут. Вошли и вышли.

– Евангелина…

И снова эта мальчишеская улыбка, словно он всю жизнь ждал только меня.

– Ева.

– Значит, Ева.

На сей раз, хозяин открыл мне сам. Джеймс Талер Кейн… Мистер Кейн.

Бордовая рубашка. Три верхних пуговицы расстегнуты. Волосы влажные. Было похоже на то, что он только что из душа.

– Проходи, у тебя уже есть приглашение, – хмык и дурашливый поклон.

Церемонии, значит.

Я кивнула и попыталась сделать корявый книксен. Вышло нелепо.

Что я делаю?

Ладно, три быстрых шага в гостиную, пока у меня опять не начали заплетаться ноги.

Окно. Всю центральную стену и угол занимало огромное окно от пола до потолка. В прошлый раз оно было закрыто плотными бордовыми шторами, уходящими куда-то ввысь, во тьму. Туда же, куда стремилась железная лестница с толстыми темными деревянными ступенями.

А сейчас за окном был город.

И ночь, прокравшаяся в город, и яркие маленькие светлячки фар на мосту Золотые Ворота, две цепочки – одна красная, другая – янтарная… И разноцветные россыпи рекламных огней. А в самой гостиной снова царил полумрак.

– Уау… Вот это вид.

– Нравится?

– Никогда не была так высоко. Интересно, как тут во время тумана?

– Как на капитанском мостике… В море.

Он подошел сзади совершенно неслышно, и положил руки на плечи.

Вздрогнуть от неожиданности я не успела.

– Рад тебя видеть, – почти на ухо.

– Доставка в номера, – усмехнулась я, поворачиваясь к нему.

Джеймс хохотнул, закинув голову. Руки его скользнули к моей талии, пальцы потянули за узел пояса на плаще.

– Голодна?

Он наклонил голову и внимательно заглянул мне в лицо. Его глаза снова были серыми… Или голубыми? Все не могу понять.

– Нет… А ты?..

Чего уж там. Быка за рога.

Снова желваки и нервно дернувшийся кадык. И складка легла между бровями. Я заметила, что веснушки пропали, а кожа стала бледнее.

– Голоден… Но могу потерпеть. Ты отпустила водителя?

Он направился к окну, возле которого стоял столик на колесиках. Ну, как столик… Знаете, такая тележка с бутылками, так вот у него был резной антикварный столик в стиле «ар-деко», с бортиками, ящичками, и батареей разнообразного алкоголя в хрустальных графинах. Нормальный такой бар.

– Ага. Но…

– Не переживай, я сам позвоню ему, когда тебя можно будет забрать. Выпьешь?.. – он держал в руке бокал.

«А ты?» – подмывало меня спросить.

– Зачем тебе столько алкоголя? – вместо этого поинтересовалась я, уже сняв плащ с лавандовой подкладкой и бросив его на спинку резного дивана. – Разве вампиры пьют?

– Не поверишь, но вампиры пьют, – кивнул он.

– Я про алкоголь.

– Я тоже. Только мы чувствуем по-другому. Вкус алкоголя для нас не такой, как для вас. Не слабее, не сильнее. Просто другой.

– А еда? – не унималась я, уже усаживаясь на диван.

– И еда, разумеется, тоже. Это все равно что есть картон… Ну, или попкорн. У всего вкус попкорна.

– Я люблю попкорн, – ответила я, беря у него из рук предложенный бокал вина.

– Да, но не когда тебе уже черт-те сколько лет и абсолютно все приобретает вкус попкорна или горелого пенопласта.

Нда… Мастер сравнений. Если ему черт-те сколько лет, откуда он знает, каков пенопласт на вкус? Насколько я помню, это довольно новое изобретение.

– Вот именно поэтому ты и нужна мне…

– В каком смысле? – я чего-то не понимала. – Я думала, я нужна тебе, чтобы пить мою… кровь?..

– Да, но так я мог бы пить любую кровь, а я хочу чувствовать вкус того, что ты ешь и пьешь. Точнее, того, что сам хотел бы есть. Мой особый запрос… Как тебе, кстати, сегодняшний бургер с трюфелями?

Удар.

– Фигня. Едали и лучше на одной заправке в Мемфисе.

Блок.

– Вот и проверим. Захочу я, скажем, какого-нибудь «вагю кобе», но сам я не смогу оценить его вкус. Для этого мне нужен посредник. Переходник. Человек, в крови которого растворятся все эти изысканные блюда. Без примесей наркотиков, постороннего алкоголя, или раздражающих запахов. Идеально чистое блюдо с роскошной подачей.

Ауч… Это было больно. Совсем чуть-чуть.

– Вэл должна была тебя проинструктировать. Она этого не сделала?..

– Чисто технически… Так, значит, мой сегодняшний обед – это… – я незаметно попыталась вытереть вспотевшие ладони о дорогое дизайнерское платье.

– Это для меня… Мое желание. Мой каприз. В твоей крови остался всего лишь отголосок тех блюд, чем обедала ты, но все же для меня это самое большее, что я смогу почувствовать.

Так, значит… Не медицинские показания, ни какие-то особые вампирские правила игры. Просто прихоть.

Безобидный каприз.

Почему?

Просто потому, что мне хочется. Других причин нет.

Ну… А почему нет? Он миллионер, может себе позволить. В конце концов… Это же никому не вредит.

Продолжай себя в этом убеждать.

– Ну… – я отхлебнула вина. – Весь мой холестерин – твой! – я отсалютовала бокалом.

Один стремительный шаг. На секунду улыбка мелькнула на его губах, он застыл, потом медленно скользнул к моей щеке, как будто хотел шепнуть что-то на ухо.

Опасность столкновения.

Резкая тень очертила линию скулы и подбородка, от которой у меня защемило сердце. Запах свежей рубашки, нотки дерева, сандала, соли, дыма и еще чего-то… Губы разомкнулись, шею обожгло холодным дыханием…

Выдох… Ироничный излом брови…

– Ты хоть в курсе, что такое «вагю кобе»49?

– Что?.. Я…

Горло перехватила петля. Из-под меня только что вышибли табурет.

– Дыши, – ухмылка уголком рта.

Спасибо за напоминание.

– С алкоголем проще,  – он устроился на диване рядом и откинулся на спинку, словно и не было этой секунды, – Например, я уже знаю, что ты любишь шартрез.

Когда же он перестанет улыбаться-то?

– Люблю. И никто меня не переубедит! – Пробубнила я в бокал, осушая залпом остатки вина.

Я готова была засветить ему в глаз, если бы он начал обвинять меня в алкоголизме.

– Вот и замечательно… И сегодняшнее вино – тоже для меня.

Я поперхнулась.

Как будто я орган, желудок, например. Который он берет напрокат.

Здравствуйте! Сегодня я ваш желудок! Что мне для вас переварить? Жевать сами изволите?

Он встал и пошел вглубь гостиной.

– С наркотиками – та же история… – раздалось из темноты.

– В каком смысле?

Что, простите? О таком мы не договаривались!

– Наркотики, – продолжал он совершенно спокойным тоном. – Когда родился я, таких наркотиков, как сегодня, просто не существовало. Я пробовал принимать… Хм-м-м… В общем, никакого толку.

– И теперь тебе интересно попробовать…

Ой, милый… Держу пари, шестидесятые были для тебя любимым временем.

– Совершенно верно.

Господи, да что он там делает-то? Его не было видно. Был слышен только голос. Наконец он вышел на свет. В руках его были лэптоп и Блэкберри.

Мистер Кейн сел справа от меня на диван, поставил ноут на низкий стеклянный столик, рядом положил телефон. Ох, клянусь, я ждала другого – что он сейчас притащит пакет кокса, выставит платиновой кредиткой нескончаемые дороги прямо тут на столике, заставит меня нюхать, а потом – покусает. Bloody X-mas и «Лицо со шрамом» в одном флаконе! Гребаный Тони Монтана!50

– Я бы не хотел заставлять… – он словно прочитал мои мысли. – Но тебе придется мне помочь с этим.

– Знаешь, я…

Конечно, я пару раз курила травку в колледже… Ну, прямо как наш бывший президент51, не затягиваясь! А кто ее не курил-то, скажите? Но на этом мое знакомство с барбитуратами благополучно закончилось52.

– Не переживай. Не сейчас. Позже… Когда ты будешь доверять мне.

О как! Теперь это – вопрос доверия.

– А пока – пей вино… Мне нужно немного поработать.

К черту все… Я забралась на диван прямо с ногами, а он сидел рядом и внимательно кликал по страничкам какой-то инетовской чепухи.

Очень хотелось снять босоножки.

– Так… Кем ты работаешь? – наконец спросила я, поняв, что первый бокал вина подошел к концу и легкий тремор в руках начал проходить.

– Налей себе еще, – предложил он, не отрываясь от монитора.

– И налью, – я встала, поплелась к столику, нашла бутылку и наполнила бокал. – И все же? У тебя столько денег, что можешь спокойно платить за донорство. Апартаменты эти с видом. Окно, опять же. Мебель… Дорогая, нужно сказать, мебель. Я, конечно, не разбираюсь, но это не какие-то новомодные подделки…

– Я охотник, – он наконец поднял голову. – Охотник за сокровищами, за древностями… Я коллекционер-консультант. Антиквар высочайшего уровня.

– И таки что, за консультации много платят? – не унималась я.

– Прилично… Что называется, на жизнь хватает.

Смайлик.

– А кем ты был раньше?

Я снова села рядом и захватила бутылку с собой. Чего за ней туда-сюда бегать-то?

– В общем… Тем же самым. Всю свою жизнь. И не жизнь тоже.

– Ты был антикваром?

– Нет, – покачал головой он. – Охотником за сокровищами. Только раньше я это делал по-другому, я не отыскивал редкие книги на аукционах или в частных коллекциях. Не давал консультации музеям и не перекупал у кого-то для кого-то полотна старинных мастеров. Я охотился за золотом и драгоценными камнями. И когда я находил их, я их просто отнимал. И мне это нравилось.

Он раскинул свои сильные, перевитые венами руки вдоль спинки дивана. Это были руки моряка…

– Да иди ты!

Вино начало кружить голову.

– Ты – пират! Джеймс Талер Кейн – пират!.. Точнее, был им!

Я взмахнула бутылкой. К дьяволу стакан! Он пират, и я буду пить прямо из горла!

– Ш-ш-ш-ш-ш… – он приложил палец к губам, и снова на его щеках появились ямочки. – Не перевозбудись так.

– С ума сойти… Пират-вампир…

– И славный малый!

– Вам… Пират! Вампират! Серьезно?

– Так меня еще никто не называл, – кокетливая ухмылка.

Теперь многое, ну, или точнее, кое-что вставало на свои места. И эта его страсть к охоте, и совершеннейшее безразличие к жертвам…

Страсть к разгулу, алкоголю, наркотикам… В общем, какая-то нездоровая жажда немертвой жизни.

– И ты плавал под парусом по всяким Карибским морям… И про это ты говорил, что волосы выгорали на солнце? И ты рубал врагов… Ты был капитаном?

Я никогда не видела живого пиратского капитана, честно. Впрочем, мертвого – тоже.

– И капитаном тоже.

– И ты… Ну… Это… Отправлял людей по доске в море? И под килем протаскивал?

– Меня тоже протаскивали… – он как-то помрачнел.

– И ты кричал «На абордаж!» и, размахивая шпагой…

– …саблей…

– …саблей, шел в атаку. Грабил суда…

– Грабил. И убивал. А нас ловили и вешали.

– А тебя ловили и вешали?

– Ловили.

– Так вот откуда у тебя такие деньжищи?

– В смысле?..

– Ну… пиратские клады! Сокровища…

Ох, как же мне хотелось показать, что я со всех сторон эрудированная.

– Хм-ха… – это был такой снисходительный смешок. – Пиратских сокровищ не существует: пираты все пропивали, проедали, все деньги уходили на подготовку очередной кампании. И, разумеется, заказчикам и партнерам. Пираты были исполнителями. Наемниками. Мало кто мог скопить хоть сколь-нибудь приличное состояние за время морских походов. Ну, может, только капитан…

– Значит, ты не закапывал сундуков с золотом? И не выкладывал скелетов врагов, ну вот так, руками вверх, типа стрелка, указывающая… – я чуть не вывернула на себя содержимое бутылки, пока махала руками, изображая пиратский скелет.

– Все мои деньги всегда лежали в банке. В одних из старейших банков Америки и Европы. Разочарована? – эта полуулыбка и излом брови начинали сводить меня с ума.

– Вовсе нет. Представляю, какие там набежали проценты…

– А еще именно пираты создали первый в мире пенсионный фонд.

– С ума сойти… Да вы богач, мистер!

Тут у меня возник совершенно дурацкий вопрос.

– А где твоя борода?

– Что? – брови его поползли вверх.

– Ну, у всех пиратских капитанов есть борода. Барбосса, Джек Воробей… Черная Борода… У него точно была борода, иначе зачем бы его так назвали? Генри Морган…

– У Моргана были усы…

– Ну… Дэви Джоунз… Не знаю…

– Нет бороды. Так получилось.

– Как получилось?

Боже! Да что ж он тянет-то! Я же просто умру от любопытства!

– Мне перерезали горло раньше, чем она успела снова отрасти.

– То есть ты ее сбрил… Боже…

Я привстала на диване. Зачем я спросила? Я вообще хотела ЭТО знать? Черт… Хотела…

– Так вот откуда у тебя этот шрам…

Он каким-то странным жестом прикоснулся к шее… Не знаю, наверное, это просто было вино, но мне ужасно захотелось поцеловать его туда…

Казалось, что, несмотря на свою вампирскую сущность и пиратскую жизнь, шрам у него все еще болит. Болит уже несколько веков. Черт… Но я не решилась.

Я просто подняла руку и прикоснулась к шраму кончиками пальцев. Кожа у него была холодной. Просто ледяной. Наверное, он был жутко голоден.

– Ты расскажешь мне, как это случилось?..

– Расскажу, если хочешь, но сначала…

– Я чувствую, – я кивнула. – Тебе нужен легкий завтрак.

Нервный хохот, вырвавшийся из моего горла, должен был разрядить обстановку, но тут вышло, как и с книксеном.

Не очень.

Старые воспоминания заставили его помрачнеть. Кожа стала бледнее, скулы заострились. Глаза снова загорелись тем зеленовато-белесым огнем. Еще немного, и я увижу клыки…

Я все еще не могла понять, как я должна это делать. А он просто сидел, уставившись в одну точку. Разве вампиры могут переживать?

Он сидел, прикрыв глаза, желваки играли, крылья носа трепетали так, будто он учуял дичь. Но при этом он не шевелился. Замер.

Черт, я абсолютно не понимала, что я должна сделать. Он хочет взять измором? Хочет, чтобы я сама?..

Ладно… Плевать. Или это алкоголь все-таки ударил мне в голову… Вино вином, но шею подставить ему я была еще не готова.

Я подтянула на диван ноги, развернулась и прикоснулась к его лицу. Единственное, чего я действительно боялась, так это того, что он сейчас сорвется и молниеносно разорвет мне сонную артерию. Я убрала с его лица упавшие пряди…

– Можно… – голос у меня сел. – Можно мне посмотреть, как они выходят?..

Кто они?

Да клыки, конечно!