Читать книгу (не) Реальный ты - Лёля Зайкина - Страница 10

Стоило нам с Пашкой доехать до дома. Я первым делом, даже бросив пакеты с покупками бегу в свой творческий кабинет, ведомая желанием быстрее отредактировать то, что надиктовала в примерочной, а так же стремлением добить главу, а лучше и весь кусок истории, имеющей отношения к текущим событиям. Узнать, как же всё-таки поведёт себя моя героиня.

В этот раз я присаживаюсь за стол, пододвигая к себе ноутбук, до этого лежащий на краю. В качестве орудия труда при переработке текста он незаменимый помощник. Да и к тому же у меня уже есть текстовый файл, так какой смысл писать от руки? Да и вообще пора набирать текст, скоро можно будет публиковать первые главы, а то преданные читатели уже во всю ждут новиночку.

Отправив текст в облако, открываю его на ноутбуке, погружаясь в редакцию, целиком и полностью. По мере работы над историей испытываю различные эмоции.

Некоторые моменты мне нравятся, и я даже восхищаюсь тем, как удачно передала атмосферу. А некоторые напротив, откровенно раздражают, чего-то в них не хватает, то эмоций, то действий. В общем этими правками я и занимаюсь. Не забыв уделить внимание орфографии и мучающей меня тавтологии, а так же борьбе со словами «я», «он», «и», которые упорно влезают в каждую строчечку, наводняя текст лишними символами.

И, наконец-то, оставшись довольной результатом, откидываюсь на спинку кресла.

Дав себе минутную передышку, вытаскиваю из ящика стола исписанные ранее листы и, вернувшись в рабочую позицию, принимаюсь за набор текста.

Но стоит внести всё до последнего символа, замираю, не отрывая пальцев от клавиатуры. В тексте явно не хватает куска сюжета… Между событиями, которые я записала дома и тем, что подкинуло мне воображение в примерочной, колоссальный временной и смысловой разрыв…

Мой отказ от принятия фантазии Муза привёл к тому, что я поставила героиню собственной книги в ситуацию, в которой она не имеет возможности продемонстрировать мужчине своей мечты платье, так эмоционально выбранное…

Всё… Пиши пропало…

Мысль про платье, будит воспоминания о ехидном взгляде Пашке, который я уловила краем глаза, спеша со всех ног писать главу, и о пакете с шикарным платьем, купленным мужем, и брошенным при входе, которое я оставила как что-то не важное, не потрудившись даже повесить на плечики.

– Подумает Паша, что ты не ценишь его подарки, останешься без обновок, поделом тебе будет… писательница… – ворчу я на себя, поднимаясь со стула и направляясь в прихожую, на время отвлёкшись от книги и своих очередных неудач, предварительно нажав иконку «сохранить», чтобы наверняка не потерять текст, хоть и по прежнему требующий доработки, но ценный.

Стоит мне выйти в прихожую, взгляд ловит сиротливо лежащий при входе пакет, и я, подцепив его, направляюсь в спальню, чтобы платье могло занять заслуженное место.

Запустив руку в пакет, хватаю приятную ткань, извлекая изделие, и на губах тут же вырисовывается довольная улыбка. Всё-таки шопинг прекрасное лекарство от огорчений.

Обновки я люблю, как и все «девочки», а ещё в груди загорается приятное предвкушение. Хоть меня не влекут людные места, видеть подтверждение собственной привлекательности в глазах мужчин бывает весьма приятно. Но только в глазах, другие подтверждения меня не интересуют…

Стоит платью вылезти из пакета, я понимаю, что там лежит что-то ещё. Аккуратно разложив вечерний наряд на кровати, заглядываю в пакет. И обмираю…

Там лежит первое примеренное, сексуальное платьице, которое я описала в своей книге.

– Пашка… – шепчу я, находясь в состоянии шока и совершенно не понимая, что заставило мужа сделать это приобретение, и в тоже время безумно радуясь ему. Ведь наряд мне безумно понравился, и даже если так и не представится случай одеть его для мужчины, можно будет не один раз почувствовать себя красивой, сексуальной, женственной, стоя перед зеркалом.

И тут мысли вновь возвращаются к творчеству. Точнее к тому, что я запнулась, не знаю, куда вести сюжет дальше. Да и пробел надо исправлять.

– Надо что-то делать… Что-то думать… Что-то дописывать… А что? – и тут возникает идея.

Если вид этого изделия, так вдохновил меня в примерочной, возможно сработает и ещё раз?

Так и оставив вечернее платье на кровати, и прихватив сексуальный наряд, я возвращаюсь в свой творческий кабинет.

В комнате темно, лишь едва-едва светится экран ноутбука.

Я подхожу к столу, коснувшись пальцами кнопки на настольной лампе. Тут же помещение озаряется приглушенным красноватым освещением. Эта лампа – выбор Пашки. Ещё в начале моего творческого пути, муж очень поддерживал мои начинания. Вот он-то и решил, что оригинальное освещение, может способствовать рождению интересных идей и, в общем-то, оказался прав. Эротические сцены при свете лампы получались шикарно, хотя может заслуга тут и не освещения, а наличия Муза?

В ответ на данную мысль, в душе вновь спиралью закручивается печаль. Но я упорно пытаюсь гнать её от себя, стараясь возродить уверенность в собственных силах.

– Уже однажды получилось творить без Доминика, пусть при определённых условиях. Пусть в магазине, но получилось. А значит, получится ещё!

Я заставляю себя положить платье в кресло и вновь занять место за столом. Пальцы лежаться на клавиатуру в стремлении создать недостающий фрагмент, заполнить пустоту, которая образовалась между моментами, когда мужчина покинул ресторан и визитом героини в магазинчик.

Снова и снова, я набираю текст, и стираю его, вновь пытаясь что-то придумать, но ничто не подходит, ничто не позволяет героини даже просто думать о возможности встречи с мужчиной мечты. Всё не то… всё не так…

Единственный вариант, который кажется возможным – отбросить обиду, гордость и следовать путём, который предложил Муз, конечно не дословно, а отредактировав текст, чтобы героиня не казалась легкодоступной. Добавить сомнений… Может быть, не так откровенно описывать момент, но достать записку она всё-таки должна, чтобы оставить себе путь к счастью. Лишь так героиня может сохранить тоненькую ниточку, связывающую её и желанного мужчину. Я вновь принимаюсь постукивать по клавиатуре, но увы…

Текст отвратителен…

Опять…

Отодвигаю ноутбук, сжимая в пальцах ручку, надеясь, что на бумаге сюжет ляжет ровнее, что так получится передать необходимые эмоции. А потом и вовсе прибегаю к помощи голосового приложения, но каждый раз, что бы ни пробовала, остаюсь недовольной результатом. Совершенно…

Циферки на ноутбуке, демонстрирующие время меняются, кажется, со скоростью звука. Уже близится рассвет, а я всё так и не написала этот фрагмент. При этом я теряю надежду на успех и всё больше и больше прихожу к выводу, что предложенный Домиником вариант, был идеальным…

Охваченная отчаяньем, я переворачиваю урну, на дне которой покоился первый смятый за сегодня лист, с текстом надиктованным Музом.

Пальцы принимают разворачивать страницы одну за другой, складывая их в неровную смятую кучку. Но искомая страница не спешит попадаться. И вот, наконец, когда остаются не более десяти неразвёрнутых бумаг, рука находит туго смятый шар. При попытке развернуть страницу она немного надрывается, но это ерунда в сравнении со счастьем, которое я испытываю, читая строки продиктованные Музом.

Стоит мне прочесть их, я понимаю, что именно этого не хватало. Как раз глупости и безрассудства, дикого стремления моей героини быть с мужчиной своей мечты. И по какой-то причине в моей душе зажигаются огоньки обиды, одиночества. На глаза наворачиваются слезы. Мне безумно хочется, чтобы мой Муз вернулся. Чтобы опять был рядом, диктовал мне новые сюжеты. Я даже закрываю глаза, пытаясь восстановить его образ, но он упорно не хочет представать перед внутренним взором.

– К чёрту! Не хочешь ко мне приходить, не надо! – раздражённо произношу. – Справлюсь и без тебя.

В попытке применить способ, который сработал в магазине, быстрыми шагами преодолеваю расстояние до кресла.

Руки быстро освобождают меня от одежды, и вот уже моё тело приятно облегает эластичная ткань, приподнимая грудь, обтягивая бедра. Однако в этом помещении нет зеркала, и я не имею возможности видеть себя, поэтому прихватив телефон и ноутбук, в надежде, что вновь увидев своё отражение, я верну вдохновение, спешу в спальню.

Положив предметы на кровать, замираю у зеркала, вглядываясь в него, надеясь, что вот-вот меня накроет лавина фантазии, но ничего не происходит… Пусто… Как в голове, так и на душе…

Эта пустота рождает отчаянье и на глаза вновь наполняются горячими слезами.

За окном уже начинает брезжить свет, первые лучи солнца, просачиваются в комнату, сквозь не плотно задёрнутые шторы. А я всё ещё стою перед зеркалом, поглаживая изгибы, вертясь и надеясь на чудо, но когда оно не приходит, слез удержать не удаётся… Меня накрывает отчаянье и понимание, что мне чертовски, просто безумно не хватает моего Муза.

– Пожалуйста, вернись, – сквозь слезы, всхлипывая, шепчу я, даже не задумываясь о том, что я сейчас больше всего похожа на пациентку клиники для душевнобольных и вдруг замечаю, лёгкую тень в дальнем углу.

– Доминик, прости… – произношу, и тут же в голове раздаётся знакомый манящий и такой желанной голос:

– А что мне за это будет?