Читать книгу Тур на родину слона - Максим Болдин - Страница 2

Цветы, упавшие на снег,

как брызги света,

как то, чего в помине нет,

как боли нету,

как нет тебя и нет меня,

но есть изнанка,

не мысли и не бытия,

а постоянной Планка.

Ах, постоянство – то да сё,

сплошное эхо,

но русский лес стоит еще

в краю лемеха,

еще грамматика жива

в гортани духа,

хоть неподъемна и стара

природа слуха.

Январь, 2018