Читать книгу Тур на родину слона - Максим Болдин - Страница 9

Ф. Терентьеву

Я мну руками талый снег,

как недоумок.

Мой век не зверь – картинка-век,

плохой рисунок.

Дрожит рука, и почерк врет,

и доктор Хаос

напалм берет, его черед,

ты доигралась,

Эвтерпа, девочка-муляж,

дитя разлуки.

Терентьев крошит карандаш

и умывает руки.

Он сядет в душное метро,

помянет всуе,

как гений в траурном пальто,

его рифмуя

сквозь зубы, сквозь сплошной амбре

в душе и теле,

с душой и тенью на петле,

на самом деле.

И дольше века длится бред,

и гениален

этот бухой анахорет,

не Вуди Аллен.

2017