Читать книгу Иронии - Максим Фоменко - Страница 11

Огонь… Тепло руки… Очаг…

Горячий камень, зимний вечер,

В такие вечера молчат

И слушают, как дышит вечность…

Потрескивают угли – россыпь искр,

Метель вздыхает в неге заоконной,

И наши пальцы здесь переплелись,

Отогреваясь в медленной истоме…

И видимо, так нужно нам двоим

Глаза в глаза смотреть, не отрываясь,

Сквозь уходящий под стропила дым

И вечер весь молчать, отогреваясь…