Читать книгу Иронии - Максим Фоменко - Страница 4

Несбывшимся глотком

И в горле – ком…

Намедни колокол – по ком?

Пригоршни наполняющий песком,

Переиначен вне… Наоборот…

Втекающий в ладони високосный год

И в тщетных поисках второго.

Вдогонку Сказанное Слово

Немыслимо, как Темь лесная,

Себе совсем не объясняя,

Что вынести на собственных плечах,

Но оттого-то вынужден молчать.

Сухие губы обрамляют рот

На самом знойном переломе лета,

Блестит оброненной монетой

Строка наоборот,

Идущая с конца, как пыльная дорога,

Берет свое начало с эпилога,

Где скрытый реверс повторяет нас,

Бликуя аверсом в анфас…

Где запоздавший перезрелый август

Вернется вспять со вкусом сочных яблок,

Жары, следами червоточины на них.

Так круг судеб

Не может быть исправлен,

Но яд разлит… И августом отравлен,

Разломлен,

Разделен

Для нас

Двоих…