Читать книгу (Ре)АнИмАтОр пришельцев - Максим Салтыков - Страница 43

Над дорогами осени стелется пряный дым.

Трубка мира раскурена и поплыла по кругу.

Облаков племена, хорохорясь, летят – на ты!

Разноцветные полчища, с диких окраин юга.

Наступают на север. Мутные бельма дней

стекленеют, и кляксами растекаясь,

закружился пó небу табор, театр теней -

заметался подстреленный, солнца безумный заяц.

Сердце моё! растаможенное весной,

где-то в Берлине, штемпель ещё не высох,

стынет на пристани – перед ковчегом. Ной

носится взад и вперёд

корабельной крысой.

Сборы последние перед потопом. Дождь.

Войско распущено. Город – как на ладони.

Сдался без боя. Спившийся, спит Гаврош

в астры

сентябрьской

выдохшемся бутоне.