Читать книгу (Ре)АнИмАтОр пришельцев - Максим Салтыков - Страница 44

Зелёный, пьяный март

упал в апрель.

Май – выгорел.

Июнь – дорожкой пепла

весны втянул палёный белый мел,

окуклился и помер незаметно.

В календаре – нет поля для чудес,

и не отмечено такое время года,

когда, с похмелья будто, мир облез,

и мается и стонет, как при родах.

Неряшливый, закутался в пальто.

На теле голом – дыры и ожоги.

Ни молоко не лезет, ни вино,

и сон не прячет больше от тревоги.

Всё тоньше лёд.

Всё тяжелей вода

наваливается – на льда покрышку,

и пузыри срываются со дна,

в тугие небеса наметив с вышки.

Икарусы плывут вдоль ржавых трав,

и новорожденных и мёртвых – вперемешку,

берёзы – карлики качают на ветрах

в устах серебряных недобрую усмешку.

В домах растрескавшихся

окна все – в пыли.

По валунам рассыпал кто-то руны.

На волоске подвешенные дни

гудят как перетянутые струны.

На пустырях жгут мусор.

(Жарят снег?)

Прохожие – в тяжёлое одеты

и долгим взглядом липнут из-под век.

Все на лицо – осенние приметы.

А где-то -

сорокпять в тени, и дождь!

Кусает жадно, до засоса. Тёплый!

Пока мы здесь – всё остальное ложь.

Земля наощупь оказалась плоской.