Читать книгу (Ре)АнИмАтОр пришельцев - Максим Салтыков - Страница 45

Бродит цаплей в болотах печали

грустный жэнщин с невнятным лицом,

будто вылеплена к Биеннале

арт-субьектом – большим подлецом.

Разве муза должна быть такой?

а не с детской припухлостью глаз,

и не с прелестями напоказ,

с приоткрытой пикантно спиной?

Нарисована словно на спор,

этот жэнщин сутулой вдовой,

что немытой трясёт головой,

а за пазухой носит топор.

А в руке она держит ведро.

И в него подбирает с болот –

то истлевшей собаки ребро,

то морошковый куст,

коль найдёт.

Исподлобья уставившись вбок,

муза в грязных бредёт сапогах.

Сочно чавкает сонная топь,

и пульсирует ви́ски в вискáх.

Ну зачем я тебе, почему?

Что ты ждёшь от меня, не пойму.

Я ведь с детства любил красоту,

а с такой вот – по жизни иду.

Я твержу: Мутабор! Мутабор!

Только женщине не до меня

То достанет зачем-то топор,

То рукой зачерпнёт из ведра.