Читать книгу (Ре)АнИмАтОр пришельцев - Максим Салтыков - Страница 60

В сердце – бирка, как ладанка вшита,

в бирку – номер порядковый вбит.

Ни о ком наверху не забыто,

и хозяин этапа не спит.

Ноги стёрты. Небрит, исцарапан.

Не горяч и не холоден. Тьма

обступает бесшумно, на лапах

приподнявшись и спиртом дыша.

И во тьме без конца мельтешенье

схоронившихся в ней светляков.

Огоньки потерпевших крушенье

и великих, и малых судов.

Глаз не видно. Прозрачные души,

цепь за цепью, спадают ко дну.

И по тоненькой ниточке суши

мы – всё глубже уходим во тьму.

Время стелется следом, кровавым

мхом ползёт из расщелин судьбы.

По этапу идём без привалов,

Прямиком до небесной глуши.