Читать книгу Бегущая по граблям - Маргарита Булгакова - Страница 8

***

Есть такой тип мужчин, я их называю «торопыги». Эти вечно куда-то спешат. Вцепляются в тебя мёртвой бульдожьей хваткой уже после первого свидания, как будто ты последняя женщина в Солнечной системе. Те, кому палец дай, а они руку по локоть откусят.

Вы только начали встречаться, а он уже через три дня спрашивает: «А к чему всё это идёт? У нас с тобой серьёзно?» Да откуда ж я могу знать? Время покажет и расставит всё по своим местам.

Через пару недель он признаётся тебе в любви и начинает нудеть, что мечтает о как минимум трёх детях от тебя. О каких детях может идти речь, если я до сих пор не знаю, какого цвета его зубная щетка? Так и хочется спросить: «Ты нормальный вообще?»

Любят (или притворяются, кто их разберёт) торопыги, конечно, красиво. Каждый день огромные букеты цветов, милые сообщения, плюшевые мишки размером с Боинг 747 и сумасшедшие поступки. Один из таких внезапно начал танцевать лезгинку для меня прямо в ресторане. Без музыки. Со столовым ножом во рту.

Предложение руки и сердца торопыги тоже делают очень быстро – месяца через три. Но не спешите соглашаться, потому что любовь у этих мужчин проходит так же стремительно, как и загорается. Обычно годам к тридцати они уже имеют за плечами, как минимум, два неудачных брака и одного ребёнка.

Решать, конечно, вам, но я бы советовала обходить таких мужчин стороной. Нет, я тоже романтик, но, наверное, не такой упоротый, чтобы каждую свою влюбленность фиксировать штампом в паспорте.