Читать книгу Не говорите мне о жизни - Марина Ермакова - Страница 5

В этой доброй земле,

На которой пшеничное поле,

Столько истин осталось лежать вековых.

Как на старом челе,

В бороздах её много и горя,

Кровью мёртвых пропитано, потом живых.

Колосок к колоску —

Этот созданный ласкою трепет.

Здесь бы выдумать притчу, да слово молчит.

Нагоняя тоску,

Ветер волосы истово треплет

И в снопы собирает прямые лучи.

Зачерпнуть бы рукой

Хлебный запах трепещущей нивы

И нести через годы до края пути,

Чтобы мирный покой

Улыбался потомкам счастливым.

Только б силы нашлись щедрый дар донести.