Читать книгу По краю реальности - Марина Островская - Страница 6

Антон брёл по улице. Оставаться сегодня с Крис ему не особенно хотелось. Успев за этот вечер переспать с одной милой, но ужасно пьяной блондинкой, имя которой уже и не вспомнить, он решил, что план на день выполнен, и можно отдаться объятиям теперь уже не девушки, а Морфея.

Градусы алкоголя в его крови делали очертания спящего города слегка растушеванными до налёта романтичности и задумчивости, к чему он, впрочем, сейчас совершенно не был склонен.

Он попытался вспомнить имя той, с которой не так давно делил постель. Не получилось. Чьи-то имена остаются в памяти, от некоторых не остаётся ни воспоминания. Их всех, этих девушек на ночь, месяцы или годы, можно разделить на несколько пронумерованных строчек в таблице характеров. Несколько типов внешности, несколько типов темпераментов. Знакомый подвыпивший психолог убедительно доказывал, что все мы как слегка отличающиеся детали одного конструктора, а вдрызг пьяный психотерапевт, опрокидывая бокалы, с задором студента-первокурсника как-то объяснял отклонения от этих общепринятых образцов деталек. Конечно, обычно всё это облачается в почти безобидные научные формулировки, но суть не меняется и места романтическим заблуждениям о личности не остаётся.

Антон девушкам уже даже не признавался в любви. Просто выслушивал и произносил многозначительное «бывает…» Влюблённость? Всего лишь химические реакции в организме и ничего более. Не такая, как все? Чушь полная. Всё это уже было в том или ином варианте.

Так стоит ли искать что-то особенное, тратить время на несбыточные мечты и поиски «той самой» девушки, когда стоит лишь подобрать более-менее подходящую детальку, а при обнаружении критических нестыковок просто заменить её?

Порой даже начинает посещать чувство потери реальности и всё чаще потери ощущения времени, словно одна и та же девушка меняет очертания, оттенок волос, тембр голоса и некоторые привычки, но ты чувствуешь, что это уже было. Эти слова, смех над одним и тем же, её любовь к красному цвету, пальто и старомодным шляпам. Словно она никуда и не уходила, всё та же девушка, такая знакомая, только, кажется, сменила парфюм.

Время замерло, ты ищешь снова и снова в лабиринте незнакомых лиц. В шуме неразборчивых голосов опять слышишь знакомый смех и будто бы слегка подзабытые черты лица.

Встречаешь незнакомую девушку, но потом присматриваешься к ней, пытаешься вспомнить, но не можешь, хотя и уверен, что совершенно точно её где-то видел. Вы ходите в одну и ту же кондитерскую? Она работает в книжном магазине за углом, который ты так любишь? Ездите в одном трамвае на работу? Она улыбается, отрицательно качая головой: «Нет, мы незнакомы».

А у тебя по-прежнему чувство, будто ты спал, тебе снился сон, и вот, утром ты его не можешь вспомнить, смутные очертания становятся всё более расплывчатыми, ты мучительно пытаешься поймать последние ускользающие образы, а в руках остаётся лишь медленно тающая тень пустоты и забытья.

Интересно, а как сейчас к отношениям относится Крис? Кто там у неё, тот странный нежный, но жадный мальчик из магазинчика туалетов? Кто-то ещё? Впрочем, какая мне разница.

Снег продолжал идти. Странный прохожий, закутавшийся в шарф, стоял под фонарём, и, жмурясь и улыбаясь, ловил носом пожирневшие к ночи снежинки.

А кто-то не задумывается над такой чушью и просто счастлив падающим на нос снежинкам.

Антон невольно улыбнулся и пошёл дальше.

Собрать идеал, как из кубиков конструктора, можно, убив в себе романтика. Пока он плюётся кровью, стоит почитать инструкцию по сборке.