Читать книгу Избранное. Том 8 - Мария Бутырская - Страница 29

В глубокой коме странная природа,

Под серым гнётом стонут города.

И «лето» девятнадцатого года

Запомнится мне раз и навсегда…

Оно, наверно, где-то заблудилось,

Сидит в темнице у осенних грёз.

А солнце подаёт как будто милость,

Чуть-чуть, чтоб просушить потоки слёз.

Дождливых улиц мрачное безлюдье,

До срока – пожелтевшие кусты,

А с моря прокажённый ветер – студень.

Сидят на окнах сонные коты,

Смотрящие в промозглое пространство.

Рабы домашней неги. Тёплый дом…

Считают, в нём им лучший мир достался,

Совсем не тот, что плачет за окном.

И ночь, и день – природное проклятье,

Пар изо рта, а руки – как зимой,

У холода в безжалостных объятьях.

Захвачен «Несмеяной» город мой…

Любовь грустит, по-зимнему одета —

Холодный нос и в брызгах капюшон.

Год девятнадцатый. Ну, разве ж это лето?

Бесптичие с бессолнечным лицом…