Читать книгу Избранное. Том 8 - Мария Бутырская - Страница 44

Отгорела и погасла

Осень золотом наряда,

И луна на мутном небе больше не видна;

Всё напрасно, всё напрасно,

И под шёпот листопада

Я брожу один до ночи, пьяный без вина.

Ах, какие были речи,

Что уста твои шептали,

И от слов твоих хотелось счастья и любви;

Был чудесный, дивный вечер,

Свечи медленно сгорали,

Жаль не их, а то, что мы любовь не сберегли.

Годы птицей пролетели,

Нам за ними не угнаться,

И в страну любви и счастья нам заказан путь;

А души моей капели

Стали в иней превращаться.

Лишь шепчу сквозь слёзы я: «Прости. Забудь. Забудь.»

Отгорела и погасла

Осень золотом наряда.

Я бреду по переулку, пьяный без вина.

Может, всё и не напрасно,

И под шёпот листопада

Улыбнулась мне на счастье жёлтая луна.