Читать книгу Избранное. Том 8 - Мария Бутырская - Страница 59

Пять утра. Стук шагов отразился лениво

От ещё не проснувшихся стылых домов.

Потерявшейся тенью бежишь от призыва

И бедлама чужих неоконченных снов.

Избегая чужих недосказанных судеб,

Опасаясь чужой непогасшей любви,

Ты бежишь, словно ветер промозглый остудит

Пепелящий сумбур в закипевшей крови.

Ты летишь, дробной поступью эхо пугая,

Подгоняясь кнутом недосказанных слов,

И вдогонку звучит резкий оклик трамвая,

Вызволяющий город из сонных оков.