Читать книгу Избранное. Том 8 - Мария Бутырская - Страница 58

Листья больше не жгут. Может это и правильно, только

Запах жжёной листвы с детства осени ранней сродни,

И хрустят под ногами, как летнего солнца осколки

И не могут к светилу назад возвратиться они.

Им весёлый огонь открывал к поднебесью дорогу

И из жухлых комков превращал в ослепительный свет,

И вокруг становилось теплее, пускай ненамного.

Больше нет тех костров, как и детства далёкого нет…