Читать книгу Избранное. Том 8 - Мария Бутырская - Страница 62

Судьба куда бы ни бросала,

Куда бы жизнь не завела,

России очень не хватало,

Её пшеничного тепла.

Ночами бредил о берёзах,

В полях ромашковых гулял.

Тоски негаданные слёзы,

Я русским ситцем вытирал.

Во сне ловил губами жадно,

Родную стылость родника.

А мать ждала всё у ограды,

Давно пропавшего сынка…