Читать книгу Я себе сочиняю жизнь… - Мария Бутырская - Страница 15

Помятый плащ. На рукаве

Пятно сияет, словно орден.

Он шёл по высохшей траве,

Дрожа, походкою нетвёрдой.

Он шёл в пылающий закат,

Лет двадцать пять. Очки в кармане.

– Куда родители глядят?!

Ишь ходють эти… наркомане!

Петровна, глянь-ка! Взгляд пустой

И прёт, не разбирая броду,

Видать, папашка непростой,

Раз не стесняется народу!

– Да кто их нынче разберёт! -

Петровна поменяла тему.

– Он видно этот, как их. гот

Или того похуже – эмо!

…Примерно час тому назад.

Пылает старенький домишко.

Огонь и дым. Кромешный ад!

В углу, вдвоём, кричат мальчишки.

Семь и четыре. Дикий страх.

А смерть буквально в лица дышит.

Он сам их вынес на руках…

«Ффух! Живы!" – И ушёл неслышно.

Перед глазами – дым стеной

И крик мальчишеский бессилья

Он тихо шёл. А за спиной

Чуть слышно шелестели крылья…