Читать книгу Я себе сочиняю жизнь… - Мария Бутырская - Страница 22

В пыли придорожной ромашка росла,

Поутру росой умывалась,

Ей песенки тихо шептала листва,

И солнышко ей улыбалось.

Но вот заскрипела телега вдали,

И лошадь уныло заржала.

Вдавила ромашку в дорожную пыль

и дальше себе побежала…

Ромашка раздавлена… Втоптана в грязь,

В простой придорожной канаве…

Тут случай, не Бог, и не царь, и не князь,

Судьба? Но она же не вправе?!

А утром настал долгожданный рассвет,

Ромашка, с трудом приподнявшись,

Впитала в себя этот солнечный свет,

Что робко струился из чащи…

Ромашка подумала: «Что же, пустяк!

Желтком сердцевины блистая…

Телега? Да пусть будет именно так!

Но выживу я и восстану!»

Шли годы, и с болью смирилась она —

Назло, вопреки, понемногу…

Но часто среди беспокойного сна

Ромашка искала дорогу…