Читать книгу Я себе сочиняю жизнь… - Мария Бутырская - Страница 30

В изношенной куртке и рваных ботинках

Стоит у метро человек-невидимка.

Росточком он мал, да и возрастом – тоже,

А мимо брезгливо шагает прохожий…

Уютно ему в мире том иллюзорном,

Где места, конечно же, нет беспризорным.

Сейчас – не война, не чума и не голод,

Мальчишку отмыть, приодеть бы – да в школу,

Но мёрзнет парнишка у тёплого входа,

Почти затерявшись в лавине народа.

А дома— папашка дыхнёт перегаром,

Да мамка, живущая в пьяном угаре.

Все деньги отнимут, отлупят на сдачу

И снова – на холод, за новой подачкой…

А люди проходят своею дорогой,

Ответ нам когда-то держать перед Богом…

И что мы ответим? И чем нам хвалиться?

Что мимо проходим мы, спрятавши лица?

Сейчас – не война, и живём мы неплохо,

Но нас равнодушья сжирает эпоха…