Читать книгу До и после. Стихи и песни - Марк Борисович Аксенов - Страница 45

Пишу стихи на злобу дня,

Не каждый день, но часто всё же.

За что друзья корят меня —

Мол, для поэзии не гоже

Брать за основу репортаж,

О том, что происходит в мире,

Мол, полемический кураж

Всегда вредит свободной лире.

Готов ответить хоть сейчас.

Коль мы свободны в самом деле,

Кто упрекнуть посмеет нас

За то, что мы писать посмели

Не о любви и о мечтах,

Не о природе и погоде,

А о каких-то там вещах,

Совсем не поэтичных вроде?

Нам лишь одно запрещено —

Писать о том, что нас не греет.

А в остальном – не всё-ль равно

В каких «носиться эмпиреях»?

Вам пошлым кажется – в стихах

Писать про бомбы и про мины?

А как же «…Чехия в слезах»

В собрании стихов Марины?

А Пушкина мятежный стих?

А Тютчев, пишущий «Славянам»?

А юноши сороковых —

Кульчицкий, Межиров, Фатьянов?

Пишу стихи на злобу дня,

Когда она меня тревожит,

Когда рассудком, сердцем, кожей

Нельзя не чувствовать огня,

Грозящего родным краям,

Моей стране, Моей планете.

А долго ль жить таким стихам?

На то читатели ответят.

О чем тут долго рассуждать?

Пегас, гуляя, где захочет,

Имеет право выбирать

И злобу дня, и «нежность ночи».

Как пойдёт заваруха,

Дела хватит для всех —

Для героя, для труса

И, конечно, для тех,

В чьей натуре шакала

Держал лишь закон,

А закона не стало —

И вырвался он.

Всех сметая по ходу

в разорённом краю,

Против вашей свободы

Он поставит свою.

Что, не верите, братцы?

Продолжайте скакать,

Но… поэму «Двенадцать»

Приготовьтесь писать.

Повторяется, повторяется

Век за веком сюжет проходной.

Из Германии засылается

К нам в столицу «народный герой».

Только век назад

Он толпою над

Взгромоздился на броневичок,

А сейчас ему

Это ни к чему,

Если есть инстаграм и тик-ток.

Ну а в остальном —

Песня об одном.

Есть задача – страну развалить

Выходи малыш,

Мы устроим движ!

Будем прыгать, ломать, крушить!

Погуляем всласть!

Мы здесь нынче власть!

А когда гулять надоест,

Скажет дядя вам —

Ну ка, по домам!

А министры, пожалуйте в Брест.

Побратаетесь

И покаетесь,

Станет паинькой ваш кумир,

И за пост и власть

Полстраны отдаст

И позорный подпишет мир.

Блаженны ушедшие до революции —

Чехов,

              Чайковский,

                                    Левитан,

Не испытавшие нрав её лютый,

Правду её и обман.

Но и тот, кто, пройдя

               сквозь горнило смуты,

Мир не сумел разлюбить,

Блажен,

          коль его роковые минуты

Смог пережить.

«Горжусь нашим прошлым» – я слышу нередко.

Я – тоже, но есть же всему предел —

Зачем нам гордиться грехами предков?

Нам хватит с лихвою их добрых дел.