Читать книгу Поэзия мысли - Матвей Карташов - Страница 4

Сидишь. Ночь на дворе. Смотришь в окно. Думаешь. Думаешь.

Завтра рано вставать, но не спится. Много мыслей внутри и много тишины снаружи. Поэтому каждый стук сердца – как стук в дверь. Настойчивый, раздражающий. Грохот стоит на всю округу, но слышишь его только ты. Может, оттого так тревожно, что иначе себя чувствуешь. Как именно – объяснить не можешь, просто иначе. Даже дыхание и то обрывается и будто застывает во тьме.

И тогда ты с усилием вдыхаешь.

Глубоко.

Жадно.

Потому что испугался.

Внезапно, ни с того ни с сего, забыл, как дышать.

Конечно, испугался.

Что с тобой? Что же происходит с тобой?

Если бы мог ответить себе на этот вопрос…

Может, тогда тишина принесла бы покой.

Покой, что тебе только снится, хотя тебе давно уже не спится.

Из тишины доносится монотонный стук сердца – столь же настойчивый, ещё больше удручающий.

И скорее бы рассвет, чтобы от стука избавиться, чтобы гул улиц наконец-таки заглушил гул в ушах.

Но до утра ещё надо дотянуть – а там что-нибудь случится; до перемен надо дотерпеть – и быть может, что-нибудь изменится.

Поэтому сидишь и просто смотришь в окно.

Город спит, соседи спят, не спишь только ты. Думаешь. Думаешь.