Читать книгу Бесконечность. Стихи - Матвей Снежный - Страница 50

Он опять весь потрепан, в карманах прячет свой утренний плач.

Ему улыбка идет, он ее надевают сразу, как выходит на улицу.

Он – твой личный убийца и твой лечащий врач,

О нем много пишется, говорится и курится.

Он, наверное, носит крылья где-нибудь за спиной,

Ручка в его руках – оружие ближнего боя.

Помолчит минуту, кажется – век с тобой,

Покажет листок – а там такое…

Такое, что на расстрел. Такое, что на разрыв.

Такое, что хоть сейчас намыливай свою петлю.

Его строки – это тоска, нервный срыв,

Это танец по лезвию на самом краю.

Он как снег, выпавший летом,

Он исчезнет сквозь время, как утекает вода.

Милая. Никогда не любите поэтов.

Слышите? Никогда.