Читать книгу Escape room - Megan Goldin - Страница 7

To Miguel zadzwonił na policję pewnej mroźnej niedzieli o czwartej siedem rano. Młody ochroniarz mówił lekko drżącym głosem, mimo że usiłował maskować lęk przesadną nonszalancją.

Miguel chciał kiedyś zostać kulturystą. Potem jednak uszkodził sobie plecy, gdy taszczył pudła w magazynie. Pozostał jednak mocno zbudowanym, ciemnowłosym facetem z dołkiem w brodzie. Pracował teraz jako nocny stróż, pilnując kompleksu biurowców w ostatnim stadium budowy. Był już w połowie swojej wachty, kiedy to się wydarzyło.

To Angela usłyszała pierwszy krzyk. Miguel w ogóle nie zwrócił na ten odgłos uwagi. Leżał właśnie na skórzanej sofie stojącej w holu, a Angela robiła mu laskę.

– Co do kurwy – warknęła. Otworzył oczy i ujrzał, jak dziewczyna gniewnie doprowadza swoją obcisłą garderobę do porządku.

– Angela, kotku – spróbował, zaskoczony takim obrotem sprawy. – Nie idź. Nie skończyliśmy jeszcze.

– Ale ja skończyłam. Mówiłeś, że będziemy tu sami.

Miguel potoczył wkoło zdezorientowanym spojrzeniem. Światło dochodziło z punktowców umieszczonych na dźwigu widocznym przez okna i oszklony sufit. Przy długim recepcyjnym kontuarze z jasnego dębu nie było nikogo; mebel połyskiwał dekoracyjnymi wstawkami z jasnozielonego szkła. Poza tym rozległą przestrzeń zajmowały jedynie metalicznie szare, skórzane sofy.

– Nie martw się, kotku. Tylko my tu jesteśmy – powiedział schrypniętym głosem. – Dopiero wykańczają to wszystko. Będzie czynne najwcześniej za parę miesięcy. Poza tobą i mną nie ma tu żywej duszy.

– To czemu właśnie słyszałam, jak ktoś wrzeszczy? – Angela wsunęła swoje okryte pończochami stopy w czarne pantofle na szpilce i poprawiła włosy. Paznokcie u rąk miała pomalowane na jaskrawy fiolet.

Teraz, gdy generowane przez nią ciepło już nie mąciło mu myśli, Miguel wyraźnie dosłyszał drugi krzyk. To był ostry, wyraźny dźwięk, który odbił się od marmurowej posadzki, mrożąc mu krew w żyłach.

– Kurwa! Co to było, do chuja? – Zeskoczył z sofy, w locie zasuwając zamek przy rozporku. Tak się śpieszył przy zapinaniu granatowej koszuli od swego ochroniarskiego uniformu, że przeoczył dwa guziki i na piersiach ziała mu nieforemna dziura. – Pojęcia nie mam, co tu się wyprawia – wymamrotał, omiatając wzrokiem pusty hol. – Chyba powinnaś już iść, Angela.

– Myślisz? – Podniosła torebkę i zawiesiła ją na ramieniu.

– Zadzwonię później – obiecał.

– Nie licz, że odbiorę – mruknęła Angela, odchodząc.

– Czekaj, Ange.

Odwróciła się ku niemu, opierając dłoń na biodrze.

– Zrób mi przysługę, co? Nikomu nie mów, że tu byłaś. Wylecę na kopach, jeśli się dowiedzą. Potrzebuję tej roboty.

– Zasługujesz, żeby wylecieć. Nie wiem, co ci do łba strzeliło, żeby mnie tu sprowadzać, ale nie kupuję tego przedstawienia. Powinnam była wiedzieć, że w coś mnie wrobisz.

– Nie miałem pojęcia, że ktoś tu będzie! Przysięgam. Przepraszam, okej?

W jego oczach o ciężkich powiekach dostrzegła szczerą skruchę.

– Zdzwonimy się jakoś, Miguel.

Pomaszerowała do wyjścia, stukając w marmur cienkimi obcasami. Miguel patrzył na jej jędrny tyłek, podskakujący wdzięcznie z każdym krokiem. Podeszła do samochodu, zaparkowanego na krętym podjeździe.

Nie było już żadnych krzyków. Miguel zastanawiał się, czy nie powinien przeszukać budynku. W holu biurowca zapanowała martwa cisza. Jej wręcz namacalna obecność nie pozostawiała miejsca na domysły: znajdował się tu sam. Budowlańcy odbijali kartę każdego piątku o siedemnastej, a potem w całym kompleksie nie było żywej duszy. Zarówno ubezpieczyciel, jak i ludzie od BHP zadbali o to. Zdarzali się jeszcze handlowcy, którzy przyjmowali w tym holu ewentualnych przyszłych najemców przestrzeni biurowej, ale żaden z nich nie pracował w weekendy. Nie, od piątku do poniedziałku rano nie przebywał tu absolutnie nikt poza ochroniarzami. Na każdą zmianę przypadało dwóch, ale dziś Miguel był jedynym, który się zjawił.

Ten drugi facet, Sanchez, po prostu nie stawił się w robocie. Miguel uprosił więc Angelę, by dotrzymała mu towarzystwa. Przyjechała wprost z Bonjo, gdzie bawiła się ze swoją ekipą; tak się składało, że to w tym klubie Miguel i Angela spotkali się po raz pierwszy. Dotarła do niego o trzeciej nad ranem, rozgrzana od wódki i godzin tańca przy gorących hiphopowych i latynoskich rytmach.

Znali się już dość długo, więc chętnie zaznajomił ją z budynkiem, w którym pracował. Studiowała projektowanie wnętrz i była strasznie podjarana tym młodym zdolnym Duńczykiem, który to wszystko zaprojektował. Jego dzieło składało się z kontrastów; wystrój wieżowca był futurystyczny, lecz przytulny, surowy, a jednak tchnący luksusem.

W teorii Miguel nie powinien był w ogóle korzystać z holu – chyba że zdarzyłoby się coś wymagającego jego interwencji. Ale siedział tam dość często. Wolał drzemać na miękkich sofach niż na rozpadającym się łóżku polowym w kanciapie przeznaczonej dla ochrony. Kamer przemysłowych jeszcze nie zamontowano, więc uchodziło mu to na sucho.

Budowę otoczono ogrodzeniem, zwieńczonym spiralami z drutu kolczastego. Jeśli spojrzało się od strony głównej drogi dojazdowej, kompleks wyglądał na gotowy do użytku. Prowadzący do niego podjazd ocieniały młode klony w donicach. Lobby urządzono i umeblowano tak, aby zaimponować przyszłym najemcom tej przestrzeni.

Druga z wież, ta zwrócona oknami na East River, nadal wyglądała na to, czym była, czyli na plac budowy. Wzdłuż elewacji pokrytych świeżą warstwą okładziny wciąż stały rusztowania, nowiutkie okna okalała niebieska fabryczna taśma. Kontenery, w których przechowywano materiały budowlane, przypominały z daleka barwne klocki Lego, rozrzucone po błotnistym polu. Były też nieruchome buldożery, no i dźwig.

Wnętrze holu rozświetlały żarówki, wmontowane w blat recepcyjny. Pod ścianami piętrzyły się kawiarniane stoliki i krzesła, wciąż okryte pokrowcami z plastiku. Wkrótce powstanie tu kafeteria. Obok stała instalacja ze sztucznym wodospadem, na razie nieczynnym.

Ten kompleks budynków miał zmienić oblicze podupadłej dzielnicy. W miejsce dawnych magazynów zaplanowano ekskluzywne biurowce, apartamenty i restauracje dla finansjery – wszystko bardzo wystawne.

Angela była pod wrażeniem szklanego atrium o kosmicznym wystroju oraz ścian z surowego betonu, a Miguel oprowadzał ją tu i tam, dumny niczym paw. Później leżeli przytuleni na miękkiej sofie i zabawiali się leniwie, patrząc w gwiazdy błyszczące nad szklanym sklepieniem.

A potem wszystko diabli wzięli. Angela spłoszyła się właśnie wtedy, gdy sprawy zmierzały w interesującym kierunku. Miguel bał się, że dziewczyna więcej się do niego nie odezwie.

Przekonywał się w myślach, że odgłos musiał być skrzypnięciem dźwigu na wietrze, a nie żadnym wrzaskiem. Po wyjściu Angeli zapadła cisza jak makiem zasiał, co potwierdziło jego podejrzenia. Zdecydował, że po prostu zamknie wejście na klucz i zapomni o wszystkim.

Wygładzał właśnie skórę mebla, na którym leżeli, gdy usłyszał głośny, przenikliwy trzask, który przeszył powietrze w holu niczym bicz, aż w uszach mu zadzwoniło. Potem nastała cisza – trwała dość długo, by Miguel zdążył uznać, że jego zmęczony mózg płata mu figle.

Rozbrzmiały kolejne dwa trzaski. To już na pewno były strzały. Miguel zerwał się na równe nogi i zadzwonił na 911. Pomyślał, że strzelec zaraz pojawi się w holu, i ogarnęło go przerażenie, ale starannie pokrył je nonszalancją w głosie, kiedy zgłaszał zdarzenie.

– Coś dziwnego się tu dzieje. – Podał dyżurnemu funkcjonariuszowi adres. – Lepiej przyślijcie tu jakichś ludzi.

Policjant odpowiedział tonem tak niedbałym, jakby rozmówca informował go o przecenie pączków.

Gdy Miguel czekał, aż psy się zjawią, serce waliło mu jak młotem.

– Ty zasrany tchórzu – skarcił sam siebie, kuląc się za oparciem sofy. Wypuścił powietrze prosto w koszulę, oddychał ciężko i głośno. Bał się, że napastnik zaraz go wypatrzy.

Wreszcie oszklony hol budynku rozjaśniło mętne niebieskie światło policyjnego wozu. Miguel poczuł ogromną ulgę. Wylazł zza mebla i poszedł przywitać policjantów.

– Co się dzieje? – Starszawy, wąsaty typ o wydatnym brzuchu wychylił się z fotela obok kierowcy.

– A bo ja wiem? – odparł Miguel. – Usłyszałem krzyk. Wewnątrz budynku. A potem strzały.

– Ile strzałów? – Z przeciwnej strony wozu wyłonił się drugi funkcjonariusz; ten był młodszy i żuł gumę.

– Dwa, może trzy. A potem cisza.

– Ktoś tu jeszcze jest? – Wyraz twarzy starszego policjanta pozostał nieodgadniony: jego odczytanie utrudniały bujne siwe wąsy.

– Wszyscy wychodzą w piątek wieczorem. Robotnicy budowlani i wszyscy inni. Tylko ja zostaję. Jestem nocnym stróżem.

– Więc skąd pomysł, że ktoś strzelał?

– Usłyszałem głośny huk. Brzmiał jak wystrzał z broni palnej. A potem dwa następne. Dochodziły od strony wieży.

– Może przewrócił się jakiś sprzęt budowlany? – Młodszy policjant kiwnął brodą we wspomnianym kierunku. – Jest taka opcja?

Miguel zarumienił się lekko na myśl, że być może ściągnął tu psy zupełnie po nic. Funkcjonariusze weszli do środka i zaczęli się rozglądać, a jego przekonanie, że postąpił słusznie, topniało z każdą chwilą.

– Ten ktoś na pewno… – zaczął i urwał, gdy rozległ się znajomy wszystkim odgłos zjeżdżającej windy.

– Mówił pan, zdaje się, że nikogo tu nie ma – odezwał się starszy gliniarz.

– Bo nie ma.

– No a ja bym się nabrał – orzekł ten młodszy. Podeszli czujnie do drzwi windy; zielone światełko mrugało wesoło, zawiadamiając o trwającej podróży. – Jednak ktoś tu jest.

– Ten wieżowiec będzie czynny dopiero za parę tygodni – powiedział Miguel. – Nikogo nie powinno tu być.

Policjanci dobyli broni i wycelowali w drzwi windy, przyjmując pozycje do strzału. Jeden z nich gniewnie machnął ręką, dając Miguelowi znać, by nie plątał im się pod nogami.

Miguel wycofał się do ujścia korytarza i kucnął za abstrakcyjną rzeźbą z metalu.

Zadźwięczał dzwonek. Winda osiadła ciężko, potem westchnęły automatyczne drzwi. Miguel przełknął ślinę, gdy się rozsuwały. Prawie nic nie widział; niebiescy przesłaniali mu widok, a poza tym kąt, pod którym patrzył, był zbyt ostry.

– Policja! – ryknęli jednocześnie funkcjonariusze. – Rzuć broń!

Miguel odruchowo rozpłaszczył się na ścianie – a potem wzdrygnął, gdy zahuczały pierwsze strzały. Padło ich wiele, tak dużo, że stracił rachubę.

W uszach mu dzwoniło, tak że dopiero po chwili zorientował się, że policjanci już nie strzelają. Opuścili broń i coś krzyczeli, ale nie dosłyszał co.

Zobaczył, że młodszy z nich mówi do swojej krótkofalówki. Usta policjanta otwierały się i zamykały, ale Miguel nie rozróżniał słów. Stopniowo słuch mu powrócił, akurat w porę, by pochwycić koniec długiej frazy, pełnej policyjnego żargonu.

Większości z tego, co usłyszał, i tak nie rozumiał. Coś w rodzaju „nie reaguje” i coś o tym, że potrzebny będzie autobus, co zapewne oznaczało karetkę. Potem zauważył strumień krwi, spływający na marmury. Czerwień utworzyła kałużę. Podkradł się nieco bliżej i dostrzegł, że pokrywa ona też przeciwległą ścianę windy. Zrobił jeszcze jeden krok. Teraz już mógł zobaczyć, co się znajduje w jej wnętrzu. Natychmiast pożałował swojej ciekawości. Nigdy dotąd nie widział tyle krwi.