Читать книгу Девять ежедневников - Мензул_Казимиров - Страница 40

Вот эти книги, строки лет.

Которых нет, давно уж, нет.

Страницы, строки все летят

И в этот час и невпопад.

Написан стих или роман,

Но дан вам тот простой обман.

Те строки лет, которых нет.

И это вовсе не секрет.

Забыть, зачем я не сумел,

Стихов тетрадь в огне сгорел.

И в мысли я вписал пером,

Лишь об одном все, об одном.

О чём я вам так права не скажу,

Лишь потому и сам не знаю.

Куда пишу, куда спешу,

Я просто так не понимаю.

Но может быть, пройдут года

И в книгах напечатают те строки.

И в откровенной ерунде,

Найдут те важные уроки.