Читать книгу Девять ежедневников - Мензул_Казимиров - Страница 41

На пороге мрачный лес,

В голове дурные мысли.

Треск деревьев, шорох ольхи.

И течёт ручей скалистый.

Мрачно и темно вокруг

За деревьями лишь тени.

Ветер воет из глуби

И зовет к себе он в сени.

Ночь на улице и мгла,

И с дороги всё сбиваясь

Попадаешь в старый лес,

И идёшь не спотыкаясь.

Ты идёшь на огонек,

Не застенчиво игривый.

Не понятно сколько строк

Пролегали этой лирой.

Ты дойдёшь, а может я

Обернёшься, нет леса.

И вокруг лишь пустота

И природа вся раздета.