Читать книгу Жажда и голод - Михаэль Казакевич - Страница 5

Я не художник слов. Пишу я чувства.

Взгляни, как много у меня в горсти

Любви, сомнений, радости и грусти.

Их только тихо в дверь свою впусти.

Эй, радость, не толкайся, не пропустят.

Не к месту – в наших жизнях много бед.

И по рецепту доктора отпустят

Любви с кусочком солнца на обед.

Пишу с натуры. Со своей – так проще.

В зелёных травах поля у реки

Жжёт соловей, конечно, трелит в роще

Среди берёз экспромтом песнь тоски.

Мне этот цвет других родней с годами.

Кончается, так мигом разведу

Я на палитре горя краски в гамме,

Добавив страсть и радость на ходу.

Но жизнь нельзя писать, помилуй, Боже,

Не пропустив через свою судьбу.

Пусть получается себе дороже,

Всё проживу, всё записать смогу.

И я давно, всегда и постоянно,

Склоняясь, запинаясь, как в бреду,

Пою своей судьбой Ему осанну

И кисточкой судьбу за холст веду.

Аллилуйя тому, кто придумал слова,

Кто смешал языки и народы,

Кто в природу ввёл смерть и вручил два крыла,

Чтоб поднять нас к себе над природой.

Аллилуйя сокрытий, интима Господь,

Управляющий Солнцем, Луною,

Бесконечно дающий сквозь времени ход,

За моею стоящий спиною.