Читать книгу Поэзия – мелодия души - Михаил Бомбусов - Страница 40

Деревенька русская –

Речка, тихий плёс,

Липы, церковь, звонница,

Брошенный погост,

Избы заколочены,

Эхо по углам,

Луг стоит некошеный

И в садах бурьян.

Где ж твоё извечное?

Крики петухов,

Хороводы девичьи,

Перебор ладов,

Споры на завалинках,

Песни, как с куста.

Деревенька русская

Уж давно пуста.

Где ж твои хозяева?

На погосте все.

Кланялись земле они,

А теперь в земле.

К ним не ходят детушки

В Пасху на поклон.

Не плывёт над речкою

Поминальный звон.

Деревенька русская –

Речка, тихий плёс,

Липы, церковь, звонница,

Брошенный погост.

На могильных холмиках

Ветхие кресты,

А до Белокаменной

Тридцать три версты.

Я ностальгией не страдаю,

Свой край люблю и им горжусь,

Но все же с грустью вспоминаю

Ушедшую с поэтом Русь.

Ее душевность, состраданье,

Наивность, красоту и стать,

И неуемное желанье

С бедой «всем миром» совладать.

«Простые кладбища и хаты»,

Церквушек сельских купола,

И хороводы на закатах,

И посиделки до утра.

На Пасху – в праздничных нарядах,

«Христос воскрес!» и крестный ход,

Нет ни салютов, ни парадов,

А веселится весь народ.

Ведь на Руси, уж так ведется,

Гуляют крепко мужики,

Собрались бабы у колодца,

Стоят и «чешут» языки.

Вон мчится тройка с перезвоном,

Надет бубенчик на дугу,

И обнаглевшие вороны

О чем-то спорят на лугу.

Тоскует клен заиндевелый.

И месяц светит над окном,

Береза в платье снежно-белом

Стоит, сверкая серебром.

Дед на завалинке у дома

Ядреный курит самосад…

Как мне все близко и знакомо

Хоть было много лет назад.

Ночь скрыла Русскую равнину,

Спасая от горнила дня,

Оставив только половину,

Льет с неба мягкий свет Луна,

Земля-наездник, бросив стремя,

Притормозила звездный путь

И на бегу застыло Время,

Чтобы мгновенье отдохнуть.

В лесу не шелохнутся ветки,

Спят звери, птицы, комары,

Петух под боком у наседки

Спит в ожидании зари.

Плывет туман над камышами,

Лаская кудри ивняка,

Укрывшись сонными кустами,

Спит утомленная река,

Во сне мечты подходят ближе,

Из сердца вытесняя грусть…

Все тихо. Воздух неподвижен.

Спокойно спит родная Русь.

Балкон в отеле, чудный вид на море,

В заливе яхты, пальмы и прибой.

Майорка – остров, водные просторы,

Песок и солнце, нега и покой.

Здесь олеандр, гибискус и мимоза,

Папайя, киви, сладкий виноград,

А мне милее русская береза,

Крыжовник, слива и вишневый сад.

На рынке рыба, лобстеры, лангусты,

Сюда везут товар со всех концов,

Но нет в продаже квашеной капусты,

«Столичной» и соленых огурцов.

И в номере, а не в родной квартире,

Ты вдруг поймешь, что в сущности своей,

Чужие мы в лубочном этом мире

Без языка и родовых корней.

Меня не тянет сытый и богатый,

Холеный Запад, где мошна – кумир,

И, отдохнув, вернусь к своим Пенатам,

Чтоб погрузиться, вновь, в привычный мир.

Когда-нибудь, за рюмкою, без тостов,

Под вой метели, глядя на свечу,

Я расскажу друзьям про чудо-остров,

Испанский Рай, но жить там не хочу.

Расположились на ночевку

Три рыбака на берегу.

На сушу вытащили лодку,

Сварили добрую уху,

Вокруг костра легли вальяжно

И над притихшею рекой,

Беседу повели о важном:

«Я помню, случай был такой…»

И потекли воспоминанья,

(В чем рыбаки всегда сильны)

Былины, сказы и преданья

Не очень давней старины.

Какой был клев на речке тихой,

Когда черемуха цвела,

И этот случай под Барвихой,

Где щука, «хлыст» сломав, ушла.

Сома из омута тащили,

Так даже трактор буксовал,

Какой кумыс на Белой пили –

Башкир за рыбу наливал.

А вот сосед схватил удачу,

Как петуха за пышный хвост.

Поймав угря в ручье на даче,

На рынок продавать понес.

Но ночь туманным покрывалом

Укрыла нежно берега.

Уснули все и тихо стало.

И лишь родник журчал слегка.

А с первой зорькой вновь за снасти –

Не спится долго у реки.

Час на рыбалке – месяц счастья!

Удачи! С Богом, мужики!

Сельский житель по природе

Я люблю деревню, дом,

Живность, грядки в огороде,

Сад, цветущий за окном,

Шелест листьев, дробь капели,

Разудалый звон косы,

Соловья хмельные трели,

Свежесть утренней росы.

Я люблю встречать на взгорке

Солнца красного восход,

И полыни запах горький,

И душистый, в сотах, мед.

Лес державный у дороги,

Колосящуюся рожь.

Первый снег, пушистый, строгий –

Не расчистишь – не пройдешь.

На окне морозных линий

Сложный, сказочный узор,

Неба свод прозрачно-синий,

Душу греющий простор.

Шум дождя как песня нежен,

Дух медовый на лугу.

Ветер дует, воздух свежий!

Надышаться не могу.

Ночь перед Рождеством – таинственное время.

Когда земной эфир пронизан волшебством,

Из глубины веков встает Гиперборея,

Предвестница Руси, загадочный фантом.

Огромная страна – нет ни конца, ни края.

Полгода длится день, еще полгода ночь.

И Аполлон, её дозором облетая,

Готов всегда и всем в любой беде помочь.

Бескрайние поля, где колосятся нивы.

И на лугах стада, которым нет числа,

Здесь не найдешь лжецов, ни жадных, ни ленивых,

Среди ремесел нет изгоя-ремесла.

И праздник каждый день: смех, шутки, песни, пляски,

Забыто слово «грусть» – причины нет грустить.

Окрашена вся жизнь лишь в радужные краски,

А в праздничной стране всегда приятно жить.

Народ умен и щедр, радушен и приветлив,

Спокоен, никогда не рубит сгоряча.

Пришедшего с добром – с душой, с любовью встретит,

А кто придет с мечом – погибнет от меча.

И каждый здесь живет так долго, сколько хочет,

Не делит жизнь свою на «До» или «Потом» …

Но вдруг пропел петух, разрушив сказку ночи.

Исчезло волшебство и скрылся с глаз фантом.

А праздник Рождества вступил в права земные,

Над Вифлеемом вновь явление. Звезда

Оповестила всех, что в мир пришел Мессия,

Гипербореи нет, но будет Русь всегда.

Чем отличается глупец от мудреца?

Ведь в нашей жизни ошибиться может каждый.

Один ошибки повторяет без конца,

Другой, обычно, ошибается однажды.

Глупец не думает (с умом не дружен он),

Но рвётся к цели, тратя время и ресурсы.

Мудрец продумает весь путь и лишь потом

Начнёт движение, сверяясь с нужным курсом.

Глупец всегда готов любому дать совет,

Порою даже не вникая в суть проблемы.

Мудрец ответит: «Раз не просят – смысла нет

Терять часы на изученье этой темы»

Глупец считает: Сила – деньги и Почёт.

В нём жажда власти и свята, и непреложна.

Мудрец уверен – Власть не сахар и не мёд,

С ней обращаться надо очень осторожно.

Глупец на лесть клюёт, как рыба на червя,

Любое слово восхваляющее ловит.

Мудрец спокоен, обмануть его нельзя.

Прекрасно знает сам, чего он в жизни стоит.

Но, как ни странно (это главный парадокс),

Глупец – начальник. Он командует парадом.

Мудрец – изгой, и на него понижен спрос.

Опасна Мудрость. Не нужны проблемы рядом.

Смотрю вокруг себя с тоской и грустью –

Уходит малой Родины тепло,

Становится обычным захолустьем

Родное мне, старинное село.

Нет власти – вся теперь в районном центре.

Сбербанка нет – убрал свой филиал.

Открылся там, где больше контингента

С деньгами. Да! Безрадостный финал.

А было волостным село, когда-то.

Красивые места, вокруг леса,

Грибами, дичью всякою богаты,

И речка, Истра – дивная краса.

Стада, картофель, рожь – полны амбары,

Семь куполов церковных над рекой,

На ярмарке различные товары,

Народ трудолюбивый и простой.

Всё было. Времена теперь другие.

Лес гибнет, огорожены поля,

Коттеджи, светят крыши золотые,

И, почему-то, частная земля.

Распроданы природные ресурсы

(Не стоит Конституцию читать),

Экстравагантны, власть имущих, вкусы.

Чтоб ублажать их – надо продавать.

Спросил меня грек, как-то на банкете:

«Друг, помоги загадку разрешить.

Страны, богаче Вашей, нет на свете,

А вы бедны. Ну, как так может быть?»

Ответил я: «Ты прав, мы небогаты.

Ведь деньги лишь у тех, кто держит власть.

Министры, олигархи, депутаты…

Всё занято. Туда нам не попасть»

Сгоревшая стена, цветы и свечи…

Оборвана невинных жизней нить.

И оправдать случившееся нечем,

И детские сердца не оживить.

Ведь только-только началась дорога,

Их вёл вперёд задор счастливых дней…

Тела у обгоревшего порога

Закрытых, как в концлагере, дверей.

Дым ел глаза, рыданья, крики, стоны.

Отчаяние било через край.

Вдруг, кто-то мать набрал по телефону,

И прокричал: «Люблю тебя, прощай!»

Преступники на ключ замкнули двери,

Им не уйти от Страшного Суда.

Не люди это – бешеные звери,

Без совести, без чести, без стыда.

Пособники – стоящие у Власти,

Кумир один там – Золотой телец.

Всё за границей: семьи, деньги, счастье,

В Майами – вилла, в Англии – дворец.

А мы России преданы всецело.

Здесь Родина – и счастье, и уют…

Расследуют, «как надо», это дело

И сторожа виновным назовут.

Маршрут давно знаком. Трясёт вагон немного,

Колёса, как всегда, на стыках чуть дробят.

Весна, апрель и вновь железная дорога.

Мы ездим на Эльтон уж много лет подряд.

Гитары нежный звук, воспоминанья, песни,

Стаканов перезвон, заставлен стол едой.

Не тесно, хоть сидим в одном купе все вместе.

С друзьями отдохнёшь и телом, и душой.

За окнами простор бескрайний – слева, справа.

Вокруг на много вёрст ни леса, ни жилья.

Но поезд, верный конь, бежит вперёд упрямо,

Не даст свернуть с пути стальная колея.

Необозрима степь. Деревья – экспонаты.

А в основном – трава, ковыль, солончаки.

И вдоль дорог столбы, и провода – канаты,

И радуют сердца тюльпанов огоньки.

Лисе не до красот. Уткнулась в землю носом,

Ведь запах, словно нить, её ведёт вперёд.

Пусть заяц масть сменил и стал русоволосым,

Но это от проблем, пожалуй, не спасёт.

Орёл из-под небес давно лису приметил,

И медленно парит, свой выжидая час…

А аромат пьянит, и день весенний светел.

Нет ветра, облаков – как будто на заказ.

Красива степь весной. Здесь влага – это благо.

Тростник у бочагов, цветы, как полотно,

Зелёная трава и сусликов ватага

От радости свистит, приветствуя тепло.

Мы сами для себя творим богов.

Нет! Не Вселенских, местного разлива.

Характер у людей, увы, таков,

Не могут жить на свете без кумира.

Нам нужен Лидер, Предводитель, Вождь,

Могучий Царь в Овальном кабинете.

С ним не страшны мороз, пурга и дождь,

Землетрясенья, войны на планете.

«Он защитит!» Мы веруем в него.

«Он вечен и силён, из твёрдой стали»

Вокруг не замечаем ничего,

И даже то, что жить мы хуже стали.

А наверху, сплошные чудеса.

И это явь – не кажется, не снится.

Там в замкнутом пространстве колеса

Мелькают всё одни и те же лица.

Меняются лишь должности, места,

На те же грабли, наступая снова.

Понятна ситуация, проста,

Как в басне подзабытого Крылова.

Уже привычен этот балаган.

Жизнь нелегка, но и небезрассудна.

Так жили предки, суждено и нам.

«Не сотвори себе…» А сделать это трудно.