Читать книгу Поэзия – мелодия души - Михаил Бомбусов - Страница 41

Я помню час торжественный апрельский:

И праздник – День рожденья Ильича.

Мне повязали галстук пионерский –

Заветный треугольник кумача.

Глаза, по-детски, гордостью сияли,

И ветер распахнул моё пальто…

Мы все потом тимуровцами стали,

Вот только Мишкой Квакиным – никто.

Мечтали мы, как Голиков и Котик

За Родину сражаться до конца.

Не знали слов: «Макдоналдс», «Спрайт», наркотик,

Врагом своим считали подлеца.

Все верили в идеи коммунизма

И знали, что при нём мы будем жить,

А принципы Добра и Гуманизма,

Помогут цели той быстрей достичь.

Исчез Союз, другие стали люди,

Со дна поднялась мути пелена.

И, захлебнувшись в европейском блуде,

Другую молодёжь растит страна.

Нет пионеров – «Наши-ваши» ныне,

Не ведают и сами, что творят:

Жгут книги, как в тридцатые в Берлине,

Показывают Штатам голый зад.

Поддерживают всё, что скажут свыше,

Особенно и не вникая в суть.

Что вырастет из них? Толпа мартышек?

А может и похуже что-нибудь?

Любовь и Дружба, Равенство и Братство –

Вот ценности, которые важны,

А молодёжь – опора и богатство

Для процветания любой страны.

Венец Природы – Че-Ло-Век!!!

Ум, тяга к Знаниям и Сила!

Учили – будет так вовек.

Звучало Гордо и Красиво.

Преобразовывая мир,

Мы покорили Космос, Недра,

Устроили вселенский пир,

Богатства раздавая щедро.

Но в вакханалии хмельной,

Среди речей витиеватых,

Вдруг обнаружили: «Бог, мой!

Ведь бедных больше, чем богатых!»

Те, кто у власти – богачи,

Кто ниже – в звании «холопа»

Одним достались «калачи»,

Другим – «грошовая» работа.

С презреньем глядя сверху вниз,

Власть в демократию играла.

Как достиженье – «Главный приз» –

Себя вновь выбрать дозволяла.

Уже не грустно, а смешно

Ужимки видеть на экране.

Там, словно в пошленьком кино,

Себя министры хвалят сами.

Награды сыплются дождём,

Друг друга ценят, уважают.

В их круге узком и блатном

Одни свои. Чернь не пускают.

Какой финал ждёт впереди?

Вопрос загадочный, открытый.

Ведь возрождаются вожди

И строй общинно-первобытный.

Пока в брожении умы,

Мы движемся по нисходящей.

И деградируем. Увы!

Вновь тварью становясь дрожащей.

Я вновь вернулся в дом, в родное Подмосковье.

Скучал, хоть отдыхал всего-то девять дней.

В гостях конечно Рай – жара, Эллада, взморье,

Но дом есть дом и в нём теплее и милей.

Знакомо всё вокруг, как родинки на теле,

Шумит любимый сад, блаженство и уют.

Здесь предкам соловьи когда-то песни пели,

Теперь потомки тех и для меня поют.

В лугах растёт трава. Зелёная, густая,

И рой жужжащих пчёл, сон гонит по утрам,

Душистый аромат соцветий иван-чая

Пьянит и не нужны ни Рим, ни Амстердам.

И пусть идут дожди, и холод, даже летом,

И не пустой вопрос: «Так быть или не быть?»

Но лишь Святая Русь с героем Пересветом

Нашествие Орды смогла остановить.

И черный смерч «блицкриг», ворвавшийся в июне,

Когда нацизм накрыл Европу серой мглой,

Рассыпался, как пыль, оставшись прахом в дюне,

Что погребла фашизм навечно под собой.

Надёжно защищать границу Тьмы и Света!

Таков удел Руси и нет дороги вспять.

О подвигах уже немало песен спето….

Непобедим народ! Нас, русских, не сломать!

График жизни в деревне такой:

Здесь работа до Солнца в зените.

Если сам не проснулся с зарёй,

То разбудит петух. Извините.

Сразу хлопоты. Завтрак – омлет,

И «литовку» с граблями на плечи.

По росистой траве виден след,

Сам косу отбивал целый вечер.

И кто скажет, зачем мне оно?

Коз продали. Забыты их клички,

Да и кроликов нет уж давно.

Так, соседу помочь. По привычке.

Лишь роса испарится – домой.

День рабочий набрал обороты.

Для жены огород основной,

Мне по дому мужские работы.

А потом прогуляться к пруду,